Андрей Наугольный - Ещё поживём

Спалило время крылья,
Не зря Есенин
Бормотал про бег…
Крылатых безрассудные усилья
Обречены судьбой на неуспех.
Полёт-побег.
Я жажду возвращенья.
Как блудный сын,
Стоптал я башмаки,
Нажил мозоли…
Выстрадать прощенье
Надеясь
У родительской руки!

Эх, детство,
Спрятался в смородине,
И счастлив…
Нынче всё всерьёз.
Зима. Давно зима на родине,
Мерцанье одиноких звёзд.
Ещё горят в снегах окошки
Печальных деревень,
Горят…
Старинный свет
И плач гармошки
Твоей,
Мой одинокий брат,
Разбудят.
Тьмы правёж не вечен.
Звезда укажет на вертеп…
Но души тают,
Тают свечи
На ледяном пиру судеб!
Согреет память…
А дороги — нет?
Ищи пристанище
На дне.
Тепла бы, брат!
Зима на родине.
Звезда в могильной глубине.

Музы птичье щебетанье…
Ты там свой теперь,
Не гость!
Жаль, что детское дыханье
Жизни вдруг оборвалось.
Время лечит и калечит.
Я запомню наизусть
Холодок последней встречи
И улыбку…
Жив, бодрюсь,
Всё б успеть!
Доволен малым…
Так и помер
Среди строк,
Что окрашивали алым
Жизни
Скудный лоскуток.

Всегда один.
Древней меня обида.
Опутал быт.
Достал из-под земли.
Досадный бред.
Житейская коррида.
Ох, эта жизнь,
Огнём она гори!

Всё выжжено.
Я мыкаюсь в пустыне.
А где же люди?
Выживу ли я?
Какой там быт?
В заводе и в помине
Трагическое солнце
Бытия.
Как холодно…
Безумствует огонь
Земных страстей,
Надежды нет
На счастье.
Скрипи, перо,
Чернил не экономь,
Бумагу рви,
Как душу я,
На части!

Осень жалует листопадом.
Лист к листу.
Онемели травы.
Под ногами хрустит
Висбаден,
Все тузы
У шальной шалавы!

Сад увлёкся её раскладом
И пропал,
Не сыскать управы…
Твоё слово
Горит над садом
Полнолунием
Русской славы!

Эх, Серёжа,
Душа-то плачет!
Может,
Это хоть что-то значит
В грозном мире,
Где ночь и стужа?
Нет — так нет.

Я себя растрачу,
Растрясу
По осенним лужам…
Всё — не всё,
Пустячок заначил,
Лунный грошик
На пару
Кружек!

Убит?!
Такие, брат, дела…
Убит, убит.
Причём тут дурость?
Пучина мирового зла
До преисподни содрогнулась!
От песен,
Что забыть нельзя,
О русской,
О звериной воле…
В них мудрость жизни,
Но друзья
Вдруг отвернулись,
Слухам вторя,
Что спился,
Кончился поэт,
Сильна кабацкая закваска…
Смеялся,
Слыша этот бред,
Любил
Ведь так,
Когда опасно!
Напрасно, милый,
Нарекла
Безумцем та,
Которой верил.
И понеслось…
Времён река
Всё
Поглотила
В «Англетере».

В осеннем сердце
Песен строй
Умолк…
Страна признала: «гений» —
Того,
Кто прозвенел струной
Любви
Над бездной
Потрясений.
Он плыл,
Он, может,
Был луной
Русской поэзии —
Есенин…

Бульвар… Я за спиной Поэта
От бурь укроюсь… Жизнь согрета
Его стихом. За пядью пядь,
Учусь — и мыслить, и страдать!
Притягиваю неудачи,
А сердце, будто мячик, скачет…
Конец зимы. Как до рассвета
Мне дотянуть?
Спина Поэта,
Увы, не щит!
Февраль со мной
Творит, что хочет.
Он — художник!
Самый короткий,
Самый злой…
На спуске отпускает вожжи!
Короче, малый из задир,
Но ангел света ослепил
Огнём двух солнц!
Держись, задира!
Русской поэзии светило
Горит! Пусть злится завируха,
В душе пылает солнце духа!
И жажда есть — творить!
Февраль,
Пусти меня
В свой строгий рай,
Бренчи ключами,
Шарь отмычки…
Снег, как роман,
В помарках птичьих,
Пернатых слог витиеват,
И в этом Пушкин виноват,
Весна и крепость русской соли.
Аксаков, Глинка…
Путь проторен.
Снежок идёт довольно редкий,
Снегирь державинский на ветке
Румянит скулы февраля,
Что злится лишь
Острастки
Для!

Душит смутное время.
Коросту на ранах сорву,
Пусть терзают меня,
Может,
Так и смириться заставят.
Мутный тамбур надежды.
И гибель в некошеном рву
Мне пророчит, в отместку,
Бессонницей взрытая память.
Слишком верил в свободу
И мненьем своим дорожил…
Что судьбе — медяки,
То для нищего
Чудо-приварок,
Потому и споткнулся
Наитий смешных старожил,
Что для скряги-судьбы
Одного щебетания мало.
Сколько раз отступал и срывался,
Палил,
Наводил переправы
И коней запалённых
Бросал…
Что сказать
На скаку?
Раны, рвите меня!
Глушат память
Забвения травы.
Не хочу я забвенья,
Забвенье подобно греху,
За которым — предел.
Слово взыщет,
Ох, взыщет за порчу,
Оттого и не сплю…
В каждом празднике
Звон похорон!
Я коросты сорву,
Пусть приплюснет,
Скукожит
И скорчит!
Век зубами скрипеть
На конвой вороватых ворон!
Время душу мытарит
Без воздуха.
Пьяные хари.
Сам такой же, мечтатель!
Когда обрету свой приют?
Эх, была бы душа
Из нежнейшей по качеству стали,
Пусть глумятся тогда,
Предают и вдогонку
Плюют!