Ян Стыдобка - Поэтесса в жанре ню и другие рассказы

Алиса никуда не наклоняется, только подскакивает и подбегает. Её удары всё звонче, мама еле успевает подставлять ладони, несколько раз не попадает по мячу… Вновь промахнувшись, она падает на колени и, опираясь на руки, громко, часто дышит. «Это неправда!» – говорит кто-то внутри Ильи. Сам он для чего-то пробует дышать точно так же: сразу кружится голова, перед глазами летают мошки, звенит в ушах…

Алиса протягивает маме руки, помогает встать, отряхнуться. Игра продолжается, ещё несколько ударов – и мяч замирает возле маминых ног.

Она берёт его в один миг с подоспевшей Алисой, тянет к себе. Алиса дёргает сильнее – мяч у неё в руках, а мама лежит на спине. Обе смеются. Алиса стоит над мамой и дразнит мячом, поднося его ближе, ближе… Мама хочет выбить его рукой. Раз, другой не удаётся, на третий он вылетает из ладоней Алисы и катится к морю.

Она кидается вдогонку, ловит мяч у самой воды. Не глядя отбрасывает под навес, с грозным видом идёт к маме. Мама, едва поднявшись, отталкивает её, хохочет и бежит.

Алиса ловит маму тремя большими прыжками. Они вместе крутятся, поднимая фонтаны песка, мама взвизгивает, гнётся пополам и снова падает. Илья зажмуривает глаза, а когда открывает, видит, как она идёт по пляжу на руках, не хочет идти, руки дрожат, подламываются, но Алиса, держа за ноги, заставляет.

– Пусти, пожалуйста! я больше не могу!.. – просит мама, шаг за шагом приближаясь к Илье. Он набычился, изо всех сил делает вид, что не смотрит. – Илья… ну скажи хоть ты!.. Она меня не слушает…

Илья вскакивает на ноги.

– Неправда! – кричит он так громко, что пугается сам.

– Хватит… – почти шепчет мама и с выдохом облегчения ложится грудью на песок. Алиса выпускает её, отходит в сторону. Илья подбегает.

– Это неправда, неправда, всё неправда! – плачет он, обнимая маму за шею.

– Что случилось?.. что с тобой?.. – спрашивает она. – Спасибо, малыш… Всё в порядке… мы играли…

Он тянет вверх так яростно, что она слушается. Садится и, опираясь на руку, другой рукой гладит его по голове.

– Я не всё на свете могу… Ты молодец… заступился…

– Неправда! – повторяет он, уткнувшись в её твёрдый, напряжённо дышащий, колючий от песка живот.

Светлана весёлая, ослепительно-рыжая, с синими глазами и необыкновенно глубоким, грудным голосом. Кажется, не она сама произносит слова, напевает мелодии, а через неё прорываются в мир какие-то древние языческие стихии.

В двенадцать лет я не мог выразиться столь гладко, но чувствовал эти силы, может быть, острее, чем сейчас. На неподготовленную, незакалённую душу – и вдруг такое!

– …Сапожник без сапог, а телефонист без телефона! – хохочет Света во все свои великолепные зубы. – Надоела вам, но уж потерпи немного, пожалуйста!..

Потерпеть? Надоела?! Да я бы полжизни отдал, чтобы вам никогда не поставили телефон!

Светлана работает в штабе флотской базы; её муж Виктор, старший лейтенант, служит на противолодочном корабле. Он часто уходит на боевые дежурства, а телефона у них нет: молодые, не самые важные фигуры, по мнению командования. Виктору ничего не остаётся, как звонить с просторов Чёрного или Средиземного моря по спутнику нам – в надежде застать кого-нибудь дома.

Летом он чаще всего попадает на меня. Я пулей мчусь на два этажа вверх, нажимаю кнопку звонка: короткий звук и два длинных. Это сигнал – буква W, она же русская В, морзянкой.

Я воображаю себя заговорщиком из приключенческого романа; вот он пробирается в башню, где спрятана пленница, подаёт сигнал, выводит её на свободу…

А награда? – спросит кто-нибудь. – Достанется ли герою хоть поцелуй?

Что вы! Идти рядом по лестнице, слышать невероятный голос – о какой ещё награде можно мечтать?

Света разговаривает с Виктором в гостиной, где стоит телефон. До меня то и дело долетает её контральтовый смех. Сижу в своей комнате, представляю дом океанским лайнером у тропических берегов, где полно акул и гуляют десятибалльные волны. Одна из них опрокидывает теплоход, другая обрушивается сверху, трещат переборки и шпангоуты, проломлен борт. Пассажиры мечутся в панике, крик, плач заглушают рокот шторма. Я единственный сохраняю мужество и, разбрасывая в стороны перетрусивших лордов и сэров, прокладываю Светлане дорогу к шлюпке.

– А как же ты? – спрашивает она.

– Не волнуйтесь, я отлично плаваю!..

В самый разгар сюжета – осторожный стук в комнатную дверь.

– Всё, поговорили, спасибо!

Секунду-другую молчим.