Антон Бородачёв - Всё, что я о ней помню

— Бежим скорей, — прокричала Кристина. — А то через пару-тройку дней в этом отеле станет на одного призрака больше.

Капли дождя проходили сквозь ее тело, и, увидев это, я вдруг подумал, что за последние несколько дней я, кажется, совсем разучился удивляться. Мы спустились вниз по тропе, пробежали мимо леса и череды фонарей, что все еще горели у дороги. Дождь с каждой секундой лил все сильнее, а потому земля под ногами очень быстро превращалась в лужи. Мы вбежали в холл отеля, оставляя на полу мокрые следы, и, не останавливаясь, побежали дальше. Огромный старый отель выглядел спящим, а потому сейчас в его чертах я больше не видел ничего мистического или необычного.

— Какой у тебя номер? — спросила Кристина, миновав еще один лестничный пролет.

— 406, — ответил я. И, свернув в ближайший коридор, мы остановились у той самой комнаты. Я достал из кармана связку ключей, открыл дверь и заскочил внутрь. Кристина вошла вслед за мной. И глядя на нее, я вдруг отметил про себя, что ни одна из деталей ее одежды не выглядела мокрой. Я хотел спросить ее об этом, но, немного помедлив, решил отложить все вопросы на потом.

Часы на стене показывали 5 утра, но из-за дождя и облаков в комнате было темно, как ночью. Предметы меняли свои очертания. И единственное, что оставалось неизменным — это горы, прятавшиеся за тонкой поволокой ливня. Я глядел на эти пейзажи за окном и чувствовал, что в какой-то мере я был им почти благодарен. В глубине души я был рад тому, что все сложилось именно так, и долгая череда случайностей привела меня в это странное место, потерявшееся где-то среди гор и туманов. Впервые за много месяцев я чувствовал себя на своем месте. Как будто все, чего мне не хватало в жизни — это этого пустого отеля в Татрах и одной нереальной девушки, что сейчас сидела на подоконнике рядом со мной.

Стараясь вернуться в реальность, я потянулся к выключателю, чтобы зажечь в номере свет, но Кристина остановила меня.

— Оставь так… Пожалуйста, — сказала она, и мы так и остались сидеть, прячась в этом неясном утреннем сумраке.

Я принял душ, переоделся во все чистое и на скорую руку приготовил себе некое подобие завтрака из тех продуктов, что были в холодильнике. Дождь на улице шел, не переставая, и это давало время на короткую передышку. Я, наконец-то, нормально поел. А она просто молчала и, сидя на подоконнике, глядела то на меня, то на падающие на стекло струйки утреннего ливня.

— Хочешь кусочек? — спросил я, намазывая на хлеб тонкий слой говяжьего паштета.

— Издеваешься? — откликнулась Кристина и, пряча в уголках губ случайную улыбку, внимательно посмотрела на меня.

— Нет, — ответил я. — Просто хочу понять тебя получше.

— Ты про мои гастрономические вкусы?

— Да, — ответил я. — Но не только… Я вообще хочу побольше узнать о тебе… Точнее, о новой тебе.

Кристина улыбнулась: «Так значит, у нас анатомия призраков»?

— Что-то вроде того.

— И что конкретно ты хочешь узнать?

— Да так… Тут не помешает любая информация. Например… о том, как ты дышишь, и дышишь ли вообще? Есть ли у тебя сны? Чувствуешь ли ты голод? Можешь ли устать? Боишься ли солнечного света?

Кристина пожала плечами: «Много вопросов. Чувствую себя, как рок-звезда на пресс-конференции для журналистов. Даже не знаю, с чего начать».

— Начни с солнечного света… Призраки его боятся? Или это все сказки?

Кристина на секунду задумалась, подбирая в голове подходящие слова: «Скорее сторонятся. Пытаются держаться подальше… Избегать. Как люди избегают дождя или сильного ветра. Ночь или ранее утро нам больше подходят. Еще мне нравится туман или дожди, как сегодня. Но солнце тоже нас не убивает. Скорее вызывает желание спрятаться. Закрыться в отельном номере, задернуть все шторы и укрыться с головой».

— А что насчет снов или дыхания?

— Дыхания нет. Вернее, в нем больше нет необходимости. Хотя я часто ловлю себя на том, что все еще продолжаю дышать или, по крайней мере, изображать это. Похоже на старую привычку или какой-то рефлекс… А что касается снов… Хм… Их тоже нет. Есть только те видения, которые ты видел. Иногда они засасывают тебя целиком, и тогда это чем-то напоминает сны. Но это все равно нечто немного другое. Ты постоянно прокручиваешь события из своего прошлого, словно перебираешь вещи со старого чердака, пытаясь отыскать там что-то ценное. Я не знаю, как это точнее объяснить… Это как сны для призраков. Очень странное чувство. Может у других призраков все иначе.