Коллектив авторов - Привет, Апрель!

К чему, чтоб слово несть своё живое,
опять мне лезть в житейские кошмары?
Пора прибыть в тепле мне и покое,
за сказки взявшись или мемуары.

Как корму, там, где дурью занимался,
уже не дам рассеяться таланту.»
…На это сом бесшумно посмеялся
и вновь уполз под зелени гирлянду.

Я телевизор выключил и рыбок.
Взял лист и ручку, и, мешая краски,
услышал шепоток: «Ну, ладно… ты дак…
коль занимался дурью… лучше — сказки!»

Поводил нам волшебной палочкой
виртуозный весьма скрипач.
Потанцуй со мной с ковырялочкой,
у коленки болтая клатч.

Лучший праздник, когда без повода!
На те солнце и всплески струн!
Взял тебя я не зря из города
греться ящеркой на валун.

С тучки щупалец гладит пёрышком-
пароходом босую гладь.
От того вот и рябь, и стёклышком
дребезжит, что хочу сказать.

Почему, моих слов не слушая,
по косе от меня бредёшь?
Или солнце шамана хуже я
звал, по бубну катая дрожь?

Где поганки на жабах выросли,
я погодой тебя снабдил.
Зря я что ли тебя из сырости
на валун обсыхать сводил?

За тобою в лодыжек оттиски
западаю понур и квёл.
Зря я что ли с тобой по-творчески
поступив, скрипача привёл?

Ты презрительно брови выгнула
чёрной чайкой на мой порыв
быть с тобой, и нещадно хмыкнула,
пальцем голову побурив.

И гримасой такою выдала
отношенье своё ко мне,
что за громом мне хлёстко выпала
туча розгами по спине.

Иван Кузьмич решил стать магом,
Надел верёвочку на лоб,
Пить перестал вино и брагу,
Нашёл в лесу удобный столб

И вЫрезал божка ножовкой,
Недаром в прошлом он столяр.
Не пропит навык! Руки ловки,
И зорок глаз, как окуляр.

И потянулись вереницы
Всех тех, кто ищет волшебства.
Иван им наливал водицы,
Вещал о пользе естества,

О временах пустых и смутных,
О возвращении к корням,
Упоминал про камасутру,
Водил босыми по камням.

К его божку дары сносили,
Кто деньги, кто еду, кто — что.
И пели славу мощной силе,
Что излучало божество.

Кузьмич и складный миф придумал:
Что он божка приёмный сын,
Что идол тайны в сына вдунул
И в виде дерева застыл.

А люди верили наивно.
Так было, есть и будет быть.
Язычество неистребимо.
Не стану я о том судить,

Что, несомненно, удивляет.
Да будет каждому своё:
Кузьмич пусть роль свою играет,
Раз плотно вжился так в неё,

А люди получают чудо,
Ведь им, по сути, всё равно:
Кузьмич, бог Кузя, новый Будда…
Печально, грустно, но смешно.