Коллектив авторов - Привет, Апрель!

На великом, Родном и могучем,
(С добавлением Русского мата),
Сразу фраза звучит как-то круче
И становится часто крылатой.

Отвечаем мы в рифму нахально,
На вопросы «ты где?», «чё так мало?».
Не теряет свою актуальность,
В разных формах — «мужское начало».

Русский мат — точно клич абордажный,
Призывает к атаке словесной.
Можем лихо загнуть трёхэтажным,
Те слова «за бугром» не известны…

Ведь багаж матершинных словечек
Нитью тянется сквозь поколенья.
Философию матерной речи
Изучать начинаем с рожденья.

Матерщина для нас как искусство,
Пусть оно и за гранью формата…
Но в России поведать о чувствах
Невозможно без помощи мата…

Наш сынок, стал восьмым чудом света
И теперь не даёт нам скучать…
Появился на свет прошлым летом
И без малого месяцев пять,
Этот маленький, лысый парнишка
(Утром, вечером, ночью и днём)
Заставляет нас бегать вприпрыжку.
Возомнивши себя… Главарём!
Мы с женою услышав приказы,
На секретном его языке,
Исполнять их бросаемся сразу…
Только… Что же хотел этот шкет?
— Может соску? А может игрушки?
Мы не можем никак разгадать…
А наш босс побросал погремушки,
Соску выплюнув, смотрит на мать…
И уже через пару мгновений,
К материнской прижавшись груди,
Погружается в мир сновидений,
Слышно только… как носик сопит…
И мы с матерью, как часовые
У кроватки стоим на посту…
Ведь дороже чем блага земные,
Нам минуты, когда он уснул.

Дон Червикано стал грозой района
Пройдя свой путь с низов и до вершины.
От вышибалы местного притона,
До Главаря в костюме «Pautini».
Теперь предпочитает Червикано,
Напитки с пятизвездочной землёю.
Он отхлебнёт немного из стакана,
Любуясь стриптезершой стрекозою…
Но вот пришла беда в мир насекомых,
Назойливость достала их людская…
Дон «Че» дела решает по простому, —
Он комаров послал на дело стаю.
Но те не ожидали, что засаду,
На них готовят люди разжигая
Спиральки… Комариному отряду,
Не суждено вернуться. Жизнь такая…
И разозлившись просто не на шутку,
Дон «Че» решать дела собрался лично…
Добравшись до людей за восемь суток,
Лопатой был отправлен на больничный…
Теперь Дон «Че» в два раза стал короче
И восседает в кресле инвалидном…
Он прячется с тех пор и днём и ночью,
Чтоб не было его персону видно…

Мораль сей басни думаю понятна, —
На каждого крутого кто-то круче
Найдётся в этом мире необъятном…
Так что не стоит пальцы гнуть на ручках!

Я решился однажды, как ни было больно мне,
Поработать в жюри. Я судил не спеша.
«На хромом скакуне через рифмы глагольные
По квадратным трущобам бродила душа».

Я поэт, а теперь я сужу чьё-то творчество,
И оценку мою ждут, наверно, дрожа.
А читать мне стихи так чужие не хочется,
Что себе я напомнил почему-то ежа.

То что рифмы глагольные -пол беды и не главное,
Много есть приблизительных и вообще никаких,
Ритмы скачут неровные, будто девушки пьяные,
А по смыслу — претензия на эпический стих.

От судейского опыта похудел и осунулся,
И теперь я сочувствую всем, кто будет судить.
Чтобы я в авантюру подобную сунулся!
Ни за что меня к этому никогда не склонить!

Лучший психолог — подруга с бутылкой:
Услышит, поймёт, лапшу снимет вилкой,
Быстро уладит любые проблемы,
Чтоб не остались закрытые темы!..

Тело согрелось и нервы в порядке.
Эх, чтоб ещё начудить для разрядки?..

Беда случилась у бабули,
Забыла где ее пилюли.
Ищет, ищет, не найдёт.
Кто теперь ей их вернет?

Позвала подругу Светку,
Та дала от головы таблетку.
Бабуля плачет, ей очень плохо.
«Куда их дела? Вот, дурёха».

Потом приехал местный врач
И говорит: «Бабуля, ты не плачь.
Может быть, в шкаф или комод?»
Бабуля вытирает пот.

«Ох, да не помню, все забыла,
Может, на трюмо их положила?»
Туда соседка и врач глядят,
Но там одни очки блестят.

«Скажи-ка лучше, я больна?
И кружится так сильно голова».
А врач ей отвечает: «Не трудный ваш вопрос,
У вас всего лишь склероз».