Джеймс Фрей - Миллион мелких осколков

Я кладу офигенный розовый карандаш обратно в коробку и достаю черный. В отличие от других карандашей этим, похоже, редко пользуются. Люди избегают черного цвета, потому что он ассоциируется с несчастьем, а в этом месте все домогаются счастья во что бы то ни стало, хотя бы в виде карандаша. Я же, напротив, люблю черный цвет. Этот цвет внушает мне спокойствие, с этим цветом связана большая часть моих переживаний. В глубочайшей темноте все имеет этот цвет. В провалах моей утраченной памяти все имеет этот цвет. Я люблю черный цвет, черт подери, и намерен воздать ему должное.

Я листаю страницы в обратном порядке, пока не добираюсь до первой. Прекрасным черным карандашом я пишу большую печатную букву Яразмером в страницу, перечеркивая все здесь нарисованное. На следующей странице пишу огромными буквами НЕ. И дальше, страница за страницей, пишу: НУЖДАЮСЬ В ЭТОМ ДЕРЬМЕ, ЧТОБЫ ПОНЯТЬ, ЧТО Я УТРАТИЛ САМОКОНТРОЛЬ. Закончив, оцениваю свою работу. Все страницы выглядят прекрасно, мне нравится. Закрываю раскраску. Ты справился с заданием, Джеймс. Я не нуждаюсь в этом дерьме, чтобы понять, что я утратил самоконтроль. Справился с заданием.

Остался час до обеда, поэтому кидаю раскраску на пол, где ей самое место, и беру «Дао дэ цзин». Смотрю на эту книжицу, перелистываю взад-вперед, тупые изречения, идиотские буквы, смешное название. Может, на меня нашло помрачение рассудка, когда я в прошлый раз читал ее. Или, может, это Майлз своим кларнетом загипнотизировал меня. Я смотрю на книгу и не понимаю, как ей удалось произвести на меня такое впечатление в прошлый раз. Я и прочитал-то всего четыре страницы.

Открываю главу пять на странице пять. Позволяю глазам пробежаться по словам. Позволяю мозгу вникнуть в них. Позволяю сердцу почувствовать их. Глава пять не отличается от прочих. Не существует ни добра, ни зла, ни грешника, ни святого. Существует только то, что существует, и оно таково, каково есть. Предоставь ему быть, и этого достаточно. Не говори, не вопрошай. Просто позволь быть. Просто быть.

И вновь эти слова производят на меня впечатление и наполняются смыслом. Снова находят отклик во мне и звучат как правда. Правда. Это и есть правда. Я чувствую это.

Глава шесть. Дао – Великая мать, Великий отец, Великое ничто. Оно пусто и неисчерпаемо, оно просто существует. Оно всегда присутствует, используешь ты его или нет. Это и есть правда.

Глава семь. Бесконечное и вечное. Оно никогда не рождалось и никогда не умрет. Оно просто существует. Ничего не требует, ни в чем не нуждается, просто существует. Пребывает позади, но оказывается впереди. Удаляется, но приближается. Опустошает, но наполняет. Опустошает, но наполняет.

Глава восемь и глава девять. В них говорится, что добродетель подобна воде, которая приносит пользу всем существам и не борется с ними. Говорится, в мыслях будь прост, в споре справедлив. Говорится, не сравнивай и не соревнуйся, просто будь собой. Говорится, наполнишь сосуд до краев – и он расплещется, наточишь нож – и он затупится. Говорится, погонишься за деньгами – и никогда не узнаешь покоя. Озаботишься мнением других людей – и станешь навек их заложником.

Эти мысли, эти главы, эти слова наполняются смыслом для меня. Они не велят мне – поступай так-то, становись тем-то или верь в это. Они не судят меня и не пытаются убедить. В них нет притязаний на истинность и правоту. Они не спорят со мной, не обвиняют, не говорят, что я ошибаюсь. Они не утверждают никакой власти и не навязывают никаких правил. Это просто слова, которые собраны вместе на странице и терпеливо ждут, приму я их или отвергну. Им все равно, приму я их, или отвергну, или вовсе пройду мимо. Они никогда не скажут мне, что я ошибся. Они никогда не скажут мне, что я прав. Они просто находятся на странице. Я не перечитываю их. Закрываю книгу, оставляю их на странице. А сам сижу на кровати, мне нравится моя постель. Она мягкая и теплая, а сам я не мягкий и не теплый, но, думаю, приятно быть таким. Я никогда не пробовал. Я знаю только холодную, твердую ярость внутри себя, и я устал от нее. Я устал от этого чувства, я хочу умереть, чтобы не испытывать его больше. Я хочу стать теплым и мягким. Но мне страшно. Вдруг будет больно, если я стану теплым и мягким. Тогда мне смогут причинить боль другие, а не только я сам. Быть мягким труднее, чем быть твердым. Тогда мне смогут причинить боль другие, а не только я сам.

Скоро полдень. Слышу голоса – люди переговариваются за стенкой. Они идут в столовую, смеются над чем-то, интересно, что они почувствуют, когда перестанут смеяться. Здесь смех – единственный наркотик. Смех или любовь. И то, и другое наркотик. Я встаю с кровати, несу раскраску в кабинет Кена. Там пусто, я кладу книжку на стол. Иду в столовую, беру макароны с говядиной, сажусь за столик к тем же людям, с которыми обычно сижу. Матти, Эд, Тед, Леонард, Майлз. Все, как обычно. Рассказы, сквернословие, перемежающиеся смехом. В конце обеда подходит Линкольн и говорит, что лекции не будет, вместо лекции сегодня общее собрание. Эд спрашивает – в честь чего, тот отвечает, не волнуйся, просто приходи.