Джеймс Фрей - Миллион мелких осколков

Я не борюсь с ней. Я не спорю с ней. Сижу и жду, ожидаю, когда мы приедем на место событий. Сижу и жду, берегу силы для того, что произойдет, когда я зайду в бар. Ярость небывало сильная, как никогда раньше. Я сижу и жду, что произойдет.

Боб заезжает на маленькую парковку. Рядом с ней большое кирпичное здание, с высокими темными окнами по всему фасаду. Неоновая вывеска «Бильярд, бар и гриль».

Мы вылезаем из фургона. У меня нет денег, и я прошу Боба одолжить мне. Он спрашивает, сколько нужно, я говорю – сорок баксов. Он спрашивает, почему так много, я говорю – потому что нужно. Он достает бумажник из кармана, открывает его и дает мне две двадцатки. Я благодарю.

Мы пересекаем парковку, по дорожке доходим до двери, я открываю ее. Пропускаю Боба и Кевина вперед, потом захожу сам.

В зале темно. Несколько столов, справа вдоль стены тянется потертая дубовая стойка, слева зал с шестью бильярдными столами. У бильярдных столов скучает официантка, смотрит телевизор, который подвешен к потолку. За барной стойкой бармен сидя читает газету. Никто не обращает на нас внимания.

Я говорю Бобу и Кевину.

Почему бы вам, ребята, не поиграть в бильярд.

Брат смотрит на меня.

А ты что будешь делать?

Мне нужно немного побыть одному.

Его лицо выражает испуг и разочарование. Это меня не касается. Настал момент поквитаться. Настал момент поквитаться с Яростью.

Я отворачиваюсь, иду к бару. Опускаю стул пониже, сажусь. Передо мной зеркала и бутылки. Зеркала во всю стену, от потолка до полок с бутылками. Тут и виски, и водка, и джин. Тут и ром, и текила, и непонятные напитки из разных стран. Бутылки прозрачные и коричневые, красные и синие, есть даже разноцветные, чтобы радовать глаз. Одни бутылки повыше, другие пониже, одни пузатые, другие узкие. И во всех спиртное. Вот оно, черт подери, передо мной. На любой вкус, на любой цвет. Я смотрю на бармена и говорю.

Приятель.

Он смотрит на меня.

Да.

Не нальешь?

Конечно.

Он откладывает газету и подходит ко мне. Останавливается напротив и говорит.

Как дела?

Мне не до разговоров.

У тебя плохое настроение?

Мне не до разговоров.

Что налить?

Я окидываю взглядом бутылки. Прекрасные бутылки со спиртным. Стараясь не смотреть в зеркало, на себя, позволяю взгляду блуждать по бутылкам, пока он на чем-то не остановится. Взгляд выхватывает черную бутылку. Пузатую черную бутылку с тонким горлышком, бурбон из Кентукки. Этой бутылки больше всего жаждет моя Ярость, бутылки, с которой она лучше всего знакома. Я указываю на черную бутылку, смотрю на бармена и говорю.

Стакан бурбона. Большой стакан. Не этот ваш вшивый бокальчик для коктейлей, а хорошую добрую пинту. И налить с верхом.

Дороговато будет.

Я кладу на стойку бара сорок долларов, которые дал мне Брат.

Наливай.

Бармен смотрит на меня, как на сумасшедшего, и будто размышляет, стоит ли выполнять мой заказ. Я смотрю на него и взглядом даю ему понять, что не уйду, пока не получу свое. Он отворачивается. В одну руку берет высокий стакан, в который влезает пинта, а другую протягивает за черной бутылкой.

Я наблюдаю за тем, как он наливает. Словно в замедленной съемке, вижу каждую каплю в струе. Когда бокал наполняется до краев, он поворачивается и ставит его передо мной.

Спасибо.

Если понадобится что-нибудь еще, я рядом.

Спасибо.

Он возвращается к своей газете. Я смотрю на стакан. Ярость обретает голос, кричит – ты, мерзкий убийца, она сильней, чем когда-либо прежде. Она кричит – ты подо мной, ублюдок. Ты мой с потрохами, и да будет так. Я имею тебя, владею тобой, и ты сделаешь, что я прикажу. Ты подо мной и всегда будешь под мной, ублюдок. Я смотрю на стакан.

Кладу руки на барную стойку. По обе стороны от стакана. Не прикасаясь к нему, но почти вплотную. Так близко, что, когда приму решение, стакан будет под рукой. Наклоняю голову. Нос приближается к коричневому крепкому напитку, я чувствую запах, исходящий от мерцающей поверхности. Он возбуждает меня. Заставляет Ярость визжать громче. Дразнит меня. Притягивает.

Я закрываю глаза. Перестаю наклонять голову, когда уже касаюсь носом жидкости. Закрыв рот, делаю глубокий вдох, и длю его, длю. В меня проникает прекрасный аромат забвения. Зловонный, тлетворный дух ада. Он вызывает у меня дрожь, сотрясает меня изнутри и снаружи, он сокрушает и укрепляет меня. Хотя жидкость не коснулась моих губ, не проникла в тело, я ощущаю ее вкус. Гремучая смесь сладковатого угля с горьким бензином. Я могу, твою мать, взять ее в рот.