Татьяна Беспалова - Похищение Европы

— А ведь наши дочери дружат, — внезапно сказал он.

Черная его тень задвигалась. Он выбрал для себя местечко на семейной скамье, присел. Наташа услышала щелчок пьезозажигалки. Огонек сигареты то разгорался, освещая часть его щеки, то притухал. Такая же седоватая поросль, как у её отца. Только пока серебра куда меньше. Сколько же лет отцу двадцатидвухлетней Софии? Сорок? Сорок пять?

— Мать Софии — русская, — проговорил он.

Ну вот, заговорил. Пусть, пусть говорит. А она помолчит пока. Так хочется покоя. Но надо же для порядка хоть что-нибудь ответить. Один-единственный раз ответить, а потом опять надолго замолчать. По счастью, на столе оказалась забытая и не пустая бутылка красного вина и пара бокалов. Пришлось подняться, налить вина себе и гостю.

— Моя мать — тоже, — продолжил он. — Забавная традиция в нашей семье — жениться на русских ба… женщинах, а?

— Мы теперь соседи! — огонек её сигареты метнулся в сторону белой стены.

— Да, — поспешно отозвался он и продолжил о своем. — Я не люблю болгарок. Они чачкалицы. Русские женщины лучше. Красивее и … покладистей, что ли!

— О! Вы очень хорошо говорите по-русски!..

— Да! Так же как моя дочь…

— Только вот я не покладистая. Я не намерена быть покладистой. Моя жизнь вполне сложилась. Я ни дня не жила для себя, да мне и не надо. У меня есть вполне определенные взгляды на жизнь, и если кому-то они не интересны или не нравятся…

Эх, разговорилась она, да не с тем человеком, да не о том. Какое ему дело до её интересов и взглядов на жизнь? Она сейчас даже не видит его лица. Утром встретит на улице — не факт, что узнает. Зачем она говорит это всё ему? Хорошо, что темно и лампа не горит. Наверное, он сейчас улыбается, иронизирует над одинокой, болтливой бабой.

— И ещё: я ни дня в своей жизни не была одна, — выпалила она напоследок. — Хотя давно уже…

— И ещё я люблю русских женщин за их силу духа. Вот такую, как у тебя. Вы не преодолеваете трудности. Они для вас просто не существуют.

— Возможно, мне показалось, но София такая же. Нет?

— Штирлиц! — мужик засмеялся. — Помнишь фильм? Это он так говорил «нет?»

Слава и всяческие похвалы, много денег и счастья в личной жизни изобретателю энергосберегающих лампочек. Ведь именно благодаря ему над головами одиноких полуночников больше не вспыхивают стоваттные фонари, разгоняя на стороны мглу и ввергая в смущение тех, кто пока стесняется посмотреть собеседнику в лицо. Спираль лампы над их головами поначалу едва затеплилась, отняв у темноты змееподобные побеги виноградных лоз. Голос Григория звучал глухо, как из-под подушки:

— Это я ещё сплю или уже проснулся? Кто этот дядя, мама?

— Меня зовут Спас Чавдаров. Я отец Софии и ваш сосед.

Но Наташа, не обращая внимания на сына, рассматривала ночного гостя при свете лампы, как впервые. Итак, Спас Чавдаров. Не молод и не стар, не низок — не высок, не красив, но и не урод — мужик как мужик. Глаза темные, нос — выдающийся, руки и грудь покрыты густой черной шерстью. Шерсть на голове имеет колер перца с солью в соотношении четыре к одному. Одет мужик в клетчатую рубаху и джинсы. В целом — не в её вкусе. Как и большинство болгарских мужчин, немного похож на турка или грека. Но над широким кожаным ремнем бока не нависают. Под сандалии носки не надевает, как какой-нибудь лох. Впрочем, совсем скоро лето и ночи уже стали совсем теплые — можно и без носков обойтись. Может быть, Спас Чавдаров даже и не злой человек, может быть даже и не жадный. Вон, София-то вполне себе хороша. Пацанка, конечно, но характер ровный, без закидонов. Лампочка, между тем, разгоралась, уничтожая не только мрак, но и обоюдное смущение.

— Моя мама не Штирлиц, — заявил Григорий, окончательно проснувшись. — Моя мама — Александр Македонский.

— Почему? — мужик аж поперхнулся дымом, но бычок под ноги не бросил, нашел пепельницу.

— Моя мама может делать несколько дел сразу.

— Например?

— Говорить по телефону, считать на калькуляторе, чатиться, делать документы в ворде, следить за плитой… Нет, за плитой обычно следит баба Душана.

Похоже, ночной гость глянулся Григорию — парень не только принялся излагать семейные интимности, не только подошел к ночному гостю, но даже вознамерился пристроиться на колени.

— Твоя бабушка — болгарка?

— Да! Обе!

— Ну, молодец!

— От тебя вином пахнет!

Спас поднялся со скамьи.

— Мне пора. Завтра рано на работу.

— Вы?.. — Наташа почему-то растерялась.

— Я — таксист. Сейчас на Солнечном берегу уже есть работа. Сезон начался и он обещает быть хорошим — в Европе не спокойно, а у нас…