Сара Кроссан - Одно целое [litres]

Я буду рассказывать

о святой Екатерине Сиенской,

которая родилась в 1347-м.

В младенчестве она

пережила чуму,

но все равно умерла в тридцать три,

потому что

перестала есть.

Типпи говорит, у нее была нераспознанная

анорексия,

но святая Екатерина просто считала,

что ее душе не нужна пища.

Вместо этого она посвятила себя

Богу и молитвам,

отказу от всего телесного

и приобщению к святому.

Порой мне тоже хочется

заняться своей душой,

а не тревожиться без конца

за бренное тело.

Вместо зеленой школьной юбки

Ясмин надела джинсовую мини

и колготки с леопардовым принтом.

Она залила свои розовые волосы лаком

и поставила их волной.

Учителя даже не заставляют ее переодеться,

потому что

сегодня ей исполнилось семнадцать,

а дни рождения для смертельно больных

детей –

это святое.

– Я бы даже могла с кем-нибудь

перепихнуться по случаю праздника, –

заявляет Ясмин и так громко гогочет,

что все, кто есть в классе ИЗО,

поднимают кисточки над водянистыми

автопортретами

и оборачиваются.

Вечеринки не будет, но

Ясмин приглашает нас к себе с ночевкой.

Так мы говорим нашей маме.

А вместо этого

идем ночевать в церковь

под голыми ветвями

и мерцающими звездами,

тайком пробираясь по школьной

территории,

когда там никого не остается.

Когда Джон уходит за красками,

Ясмин показывает открытку:

сердечко в блестках,

а посередине – «ЛЮБЛЮ» завитушками,

как монограмма.

– Это от Джона, – говорит. –

Зря он, конечно.

Я ему уже говорила, что это не для меня.

Мое сердце бьется о ребра,

как будто сзади кто-то снова и снова

врезается в меня

на электромобильчике.

Я отдаю Ясмин открытку,

даже не прочитав.

Свой автопортрет

она нарисовала черной краской,

глаза – крошечные камешки

на слишком круглом лице.

– Ужасно, да?

Не знаю, что она имеет в виду –

портрет или ситуацию с Джоном.

Знаю только одно:

бывают вещи и похуже,

чем быть любимой им,

чем получать открытки,

усыпанные его поцелуями.

– Ты не слишком загоняйся на этот

счет, –

говорит Типпи Ясмин

и хочет добавить что-то еще,

но передумывает

и вместо этого гладит мой бок.

– Ты как? Норм? – спрашивает она меня

позже.

Киваю.

Я – норм.

А потом говорю:

– Сегодня в церкви напьюсь.

Я наблюдаю,

какой он с Ясмин,

но не вижу даже намека на чувства.

Может, она ошибается?

Может, своей открыткой он хотел сказать

что-то другое?

Либо она не права,

либо я слепая,

потому что со стороны

он общается с ней совершенно так же,

как прежде.

Есть не хочется.

От одного вида

перченой курицы на подушке

из желтого риса

меня мутит.

Отворачиваюсь.

– Не будешь? –

спрашивает Типпи,

и я двигаю к ней тарелку

со своей половиной порции.

– Ешь, – говорю,

и она быстро съедает все

за двоих.

Синюшные тучи собираются на горизонте.

– Надеюсь, дождя не будет, а то облом

с днем рождения, – говорю.

Типпи уводит меня от окна.

– Волнениями делу не поможешь.

– А из-за чего вы волнуетесь? – спрашивает

мама,

входя в комнату с охапкой чистой одежды.

– Грейс не хочет, чтобы шел дождь, –

отвечает Типпи.

Мама кладет белье

и берет со стола две грязные тарелки.

– Подумаешь, дождь. Есть вещи

и поважнее. –

И, не вдаваясь в подробности,

выходит из комнаты.

Церковь полнится

стрекотом и визгом

ночных насекомых.

Луна зашла

за тяжелые тучи.

Холод проникает под свитер

и в кости.

Я думала, несколько бутылок пива притупят

мои чувства к Джону,

загонят их в темный чулан,

и я смогу думать о чем-то другом,

о чем-то осуществимом.

А выходит наоборот.

В голове стоит туман слов, которые я бы

хотела шептать

ему здесь, в темноте.

Его лицо сейчас еще красивее, чем обычно,

а его смех заставляет все мои мышцы ныть от

влечения.

Типпи чувствует это, морщится,

потом отпивает вино из почти пустой бутылки

и жует брауни с марихуаной.

Ясмин наигрывает на гитаре песни Долли

Партон

и тихонько поет.

Джон садится рядом со мной на мокрое

бревно.

– Дай-ка руку, – требую