АlshBetta - Успокой моё сердце [СИ]

Меня вздергивают за ту же руку, что и во сне. Точно вверх. Не успеваю даже почувствовать ног, как уже приходится бежать вслед за неизвестным, уводящим меня от Джерома.

Сопротивляться я начинаю только тогда, когда за нашими спинами хлопает дверь.

— Уймись! — рявкает мужчина. Поднимаю непривыкшие к свету глаза выше пола. Два раза моргаю, прежде чем вижу того, кто вытащил меня, в буквальном смысле этого слова, из постели.

Эдвард?..

Мой похититель бледен, как вампиры в старых черно-белых фильмах. Но при этом его глаза налиты кровью, на лице вздуты вены, руки сжимают мои в железных тисках.

Господи…

— Пошли, — он грубо дергает меня в неизвестном направлении.

— Что случилось? — я пытаюсь разузнать, не думая, что упираться — лучшее решение. Мужчина явно не в себе.

— Сейчас… — многообещающе протягивает он, продолжая волочить меня по коридору.

Мы идем не в мою спальню. Не в столовую. Даже не в бильярдную.

Эдвард поворачивает совсем не туда, куда раньше.

Постепенно стены из неконфликтного бежевого становятся темнее. Освещение — более тусклым. Пропадает каждый второй светильник на бетонной поверхности.

— Сейчас… — продолжает бормотать мужчина, ничуть не замедляя шага.

Сворачивает за очередную стену. Перед глазами открывается обзор на новый коридор. Здесь все выкрашено в темно-бордовый. У меня лишь одна ассоциация с этим цветом, не совсем приятная и уместная ночью, при теперешнем положении вещей.

Может, мне все это снится? Бредовый сон, очередной кошмар?

Нет, судя по тому, как болят руки от «прикосновений» Эдварда, все происходит на самом деле.

Коридор не имеет дверей и окон. Ровные, выкрашенные без единого изъяна стены, пара ламп — вот и все. Я думаю, что это тупик, но в конце кровавого пути оказывается деревянная дверь. Темная, почти черная, с такой же мрачной ручкой.

Здесь я раньше точно не была.

Распахивая дверь, Каллен почти швыряет меня внутрь.

Свет зажигается автоматически.

Поспешно осматриваюсь, надеясь, что это не какая-нибудь пыточная. Мне нужна экранизация фильма ужасов с моим же участием.

Нет, пыточной не пахнет.

Это спальня.

Вся в черно-бордовых тонах, с мебелью из черного дерева и покрывалами с тигровым рисунком.

Замок Дракулы послужил вдохновением для дизайнера, не иначе.

— Тварь, — шипит Каллен, напоминая о своем присутствии. Он рывком разворачивает меня к себе, принуждая оставить в покое стены и осознать, где истинный источник опасности.

— Эдвард… — пробую начать спокойно, игнорируя пульсирующие конечности и упавшее от ужаса в обморок сознание.

— ТВАРЬ! — уже громче произносит мужчина, встряхивая меня, как тряпичную куклу. — ЗАЧЕМ ТЫ ЭТО ДЕЛАЕШЬ?

Он с шумом втягивает воздух. Малахиты заволакивает черной пеленой. Боже, да его глаза уже другого цвета…

— Что случилось? — прячу испуг за обеспокоенностью. Смотрю на Эдварда, ища ответ на его лице. Лице, идеально подошедшем бы для того, чтобы проиллюстрировать в справочнике слово «сумасшедший».

Мужчина вздрагивает. Такая дрожь проходит по телу, когда преступников сажают на электрический стул. А затем начинает оседать. Хватается за мои руки, но уже не для того, чтобы удержать их, а для того, чтобы самому удержаться.

Опускаюсь вместе с ним, отлично понимая, что не смогу остановить падение Каллена при всем желании.

— Эдвард, — я прохожусь пальцами по его плечу, стараясь понять, в чем дело, — что? Что такое?

Мне действительно страшно. Теперь не за себя, за него.

— Дрянь… — тихо бормочет он, хватая ртом воздух, — тебе же ничего этого не надо… ничего…

Его рука, отпуская мою, впивается в собственную правую ногу. Такое ощущение, что он сейчас вырвет её с корнем.

Это не он сумасшедший. Это я сейчас сойду с ума. Точно и однозначно.

— Где они? — в стрессовой ситуации думаю быстрее. Подсознание услужливо подсовывает картинки-воспоминания о прошлых ночах. Подобных этой.

— Убирайся… — шипит Эдвард, стараясь отстранить меня от себя. Одной рукой ему это плохо удается.

— Скажи мне, где шприцы? — уже не прошу, а требую. Наркота? Лекарство? Боже, какая к черту разница? Главное, в них имеется необходимость.

На этот раз натыкаюсь на молчание. Никаких посылов отправляться куда подальше, только сбитое, тяжелое дыхание.

— Тумбочка…

С готовностью поднимаюсь, исследуя комнату в поисках заветной цели. Нахожу её за кроватью, в самом темном из углов.

Знакомая картина предстает перед глазами, когда открываю злосчастную деревянную полку. Шприцы. Тонкие, маленькие, с золотистым содержимым.