Юрий Гаврилов - Записки комбата

— Я!..

— Ко мне!..

— Есть!..

Гулкий стук сапог по мостовой ложился на ритмичный бой барабана…

— Товарищ, генерал! Курсант Сибирцев по вашему приказанию прибыл!

— Поздравляю вас с присвоением первого офицерского звания — лейтенант!

— Служу Советскому Союзу!

— Встать в строй!

— Есть!

— Курсант Цепков!..

— Я!..

— Ко мне!..

— Есть!..

— Курсант Михайлюк!..

— Я!..

— Курсант Мишанин!..

— Курсант Молчанов!..

Стоял жаркий август семьдесят пятого. Горьковское высшее военное командное училище связи у Вечного огня Кремля, выпускало своих последних питомцев на Нижегородской земле.

— К торжественному маршу!…

— По-ротно!…

— Первая рота прямо, остальные на-пра-во!..

— Равнение на право!..

— Шагом… марш!..

Духовой оркестр ударил «Прощание славянки».

— Сче-о-о-от!!!

— И-и… раз!!! — яростно ревели сотнями молодых офицерских глоток праздничные «коробки» по восемь.

По отшлифованной веками брусчатке Нижегородского Кремля, сияя золотом погон, чеканили шаг новоиспеченные лейтенанты.

Морские волны сухопутчиков прореживались черными полосами шеренг морских офицеров и синими — летчиков.

Бух… бух… бух… — отражало эхо древних стен Кремля строевой шаг сотен хромачей.

Лейтенант Сибирцев, вывернув до невозможности голову вправо, задрав к небу подбородок и выпятив колесом богатырскую грудь, рубил строевой шаг в первой шеренге праздничной офицерской коробки, переполненный торжественностью момента. Зажатый по бокам плечами друзей Хомы и Цепы, как в тисках, он лихо выбрасывал длинные ноги до прямого угла.

Мимо проплыла трибуна с принимающими парад генералами и руководством города.

Праздничная река выпускников вылилась на проспекты Нижнего.

— Песню, запе-вай!.. — скомандовал ротный, и сотня луженых глоток подхватила походный марш…

…Возле Вечного Огня Нижегородского Кремля молча стояли и смотрели на негасимые языки пламени трое убеленных сединой друзей-побратимов. В памяти каждого проплывали события сорокалетней давности. Здесь они принимали единственную, данную на верность Родине, присягу. Здесь им вручали первые золотые лейтенантские погоны…

2

Поезд «Кривой Рог — Москва» прибывал на Курский вокзал по расписанию. Сергей Николаевич спешил на тридцати семилетие выпуска и мыслями он был еще там, в том памятном лете семьдесят пятого.

Столица России встретила его обычной своей суетой. В памяти еще были свежи ментовские разборки с «хохлами» и стоящие на платформах мусорные контейнеры, выкрашенные в «жевто-блакитный» цвет, цвет национального флага «незалежной» Украины.

Сергей Николаевич, не задерживаясь на платформе, направился на привокзальную площадь в поисках автобуса на Нижний Новгород.

«Слева, напротив центрального входа в вокзал», — так он прочитал в Интернете. Но ни справа, ни слева, маршрутных автобусов не наблюдалось. Обратившись с опаской к скучающему невдалеке менту (или уже полицаю?), Сибирцев, по его подсказке, направился к видневшейся за универмагом трамвайной линии. Подвернувшийся таксист указал на фонарный столб:

— На Нижний, здесь жди.

Сергей Николаевич в задумчивости остановился: «Если остановка здесь, то где же люди, ведь до отправления осталось пол часа?»

— Извините, вы не на Нижний? — спросил у остановившегося возле него парня.

— Да, туда.

— Спасибо, — искренне обрадовался Сергей, — я первый раз так добираюсь. Не подскажете, во сколько автобус?

— Автобус через два часа, но есть и другие варианты. Например, от Центрального автовокзала, метро Щелковское, каждый час ходят маршрутки. Я жду автобуса, потому что багаж большой. Можно и поездом, но время в пути то же, а проезд, в два раза дороже.

Прикинув, Сергей решил проехать на Центральный автовокзал. Время позволяло.

— Спасибо за совет, — поблагодарил он парня. — Попробую уехать со Щелковской. Если не получится, то я за вами.

— Хорошо. Удачи, — улыбнулся попутчик.

Стометровка до входа в метро буквально вымотала. Жара и неподъемные сумки давали о себе знать. Пот застилал глаза. Сергей очередной раз проклинал себя за тяжелую поклажу:

— Еду на неделю, а сумки набил, как на месяц — ворчал сам с собой он. — Ну, а как не набить, что можно сейчас с Украины везти? Только сало, фрукты и вино. А это все тяжести, — противоречил он сам себе.

Шум и толкотня в метро настроения не улучшили. От тысячных потоков людей рябило в глазах. Они, то растекались по ручейкам, а то вновь сливались в огромное людское море. Отдельного человека здесь можно было сравнить разве что с песчинкой. Привыкнув, на бескрайних просторах Сибири и Забайкалья считать себя хозяином, в Москве Сибирцев терялся. И потому не любил ее, бывая в столице лишь по крайней необходимости. Большая деревня. Муравейник. Нагромождение многоэтажных коробок. То ли дело любимый Питер!.. Глаз отдыхает на его стремительных проспектах, в конце каждого видна или сияющая игла Адмиралтейства, или зеленый купол Исаакия… А каналы! А эти особняки, мосты, решетки!.. Продувает влажный ветер Невы… В Питере красота под боком. Она любимая, домашняя… Шагаешь, и глаз радуется. Ни один дом не похож на другой. Башни, эркеры… На фасадах — атланты, амуры, рога изобилия, гроздья винограда…