Кирилл Рябов - Пёс

Побродив, он разыскал Нижний проезд и увидел двухэтажное строение с нужным номером. На стене висело объявление, написанное крупным шрифтом. Бобровскому всё стало ясно. «Работа. Питание. Проживание. Зарплата». А что ещё мог предложить Никита? Над входом была табличка «ЗАО ПЕРБУМОТ». Бобровский открыл дверь и вошёл. В тамбуре на табуретке сидел пожилой охранник и читал потрёпанную книжку в мягкой обложке. Казалось, этот охранник просидел тут безвылазно несколько лет. У него было одутловатое лицо, красные глаза, кожа болезненного цвета. От него пахло пылью.

— Что вам? — спросил он.

— Я по объявлению, — сказал Бобровский. — Там, у вас висит.

Охранник кашлянул и вдруг заорал в потолок:

— Виктор Михалыч, тут по объявлению!

Кто-то ответил ему.

— Поднимайтесь наверх, — сказал охранник и вернулся к чтению.

За тамбуром был небольшой коридорчик и лестница на второй этаж. Бобровский поднялся прямо к двери кабинета. Постучался и вошёл. За столом сидел всклокоченный мужик лет сорока пяти и разговаривал по телефону:

— Слушай… Нет, стой, я же объяснил, как добираться. Где ты вылезла? А кто тебя просил там вылезать? Никто?

Он посмотрел на Бобровского.

— Ладно, садись на маршрутку и езжай до конечной, понятно? Да, твою мать, я бы выслал машину, но у меня карбюратор, ты знаешь… Что, Гусев? Гусев в разъездах весь день. Так, у меня посетитель. Конец связи.

— Я по объявлению, — сказал Бобровский.

— Уверены?

— Ну, уверен, да. А что?

Хозяин кабинета пробежался по нему взглядом сверху вниз и снизу вверх.

— Ладно. Паспорт есть? Или военный билет? Какие-нибудь документы?

Бобровский дал ему паспорт. Посмотрел в окно. По трассе полз «КамАЗ», волоча за собой облако жёлтой пыли.

— Бобровский? — сказал хозяин кабинета. — Бобровский?

— Да, написано же.

— Нет, стой, погоди. Бобровский?

— А что не так?

— А я Телегин.

— Рад познакомиться, — сказал Бобровский.

— Какой, нахуй, рад познакомиться? — Телегин встал из-за стола. — Мы с тобой знакомы. Ядрёна мать, а!

Он вдруг засмеялся.

— Ну вообще! Так. Ты не помнишь?

— Смотря что, — сказал Бобровский. — Вы с завода? С автомастерской? С мебельного магазина? Может, из ВОХРа?

— Какой ещё вохра-мохра?! Смотри на меня. Узнаёшь?

Бобровский смотрел. Но не узнавал. У Телегина была заурядная внешность. Совершенно не запоминающаяся.

— Так, ладно, блядь. Что ты стоишь? Садись. Самовар помнишь? Бабку ту помнишь? Как подвалы проверяли, помнишь? А молдаванина помнишь?

Бобровскому стало не по себе. Воспоминания были смутные. Телегин не отставал.

— Февраль девяносто пятого, — сказал Телегин. — Грозный. Мы с тобой и молдаванином проверяли подвалы. У него ещё кличка была Ротару.

Телегин засмеялся.

— Помнишь, как мы бабку вынесли из подвала? У неё был самовар советскими рублями набит.

Бобровский потёр виски.

— Погоди, стой, ты же не отсюда. Ты откуда-то из Оренбурга был.

— Из Тобольска, — сказал Бобровский.

— Правильно! — заорал Телегин. — Ну и? Чего ты смотришь? Забыл всё? А Савченко?

— Лётчица? — пробормотал Бобровский.

— Какая лётчица, к хуям? Танкист из Самары. Ну?

Бобровский поискал сигареты в карманах, заметил на столе пачку и взял без спроса.

— Плохо помню, — сказал Бобровский. — Там такое дело…

— Какое?

— Мы же потом попали под наши минометы недалеко от рынка, меня контузило очень сильно.

— И что? Память отшибло?

— Не то чтобы отшибло… Но всё, что до этого было, очень смутно помню. Даже забыл тогда, что родители умерли. Очень сильно контузило, — повторил Бобровский.

— Ясно, — сказал Телегин. — Чёрт, вот это неожиданно, конечно. Я про то, что ты тут сидишь. Как ты вообще сюда попал?

— На маршрутке, — сказал Бобровский.

Телегин тоже закурил.

— Ну вижу, да. Сильно тебя контузило. Двадцать лет прошло, а ты до сих пор как стукнутый мешком.

Бобровский промолчал.

— У меня тут нет нихера, — сказал Телегин. — Я вообще в своё время не слабо так попил. Сейчас стараюсь не гнать. Чаю выпьем?

— Можно.

— Есть баранки.

Телегин открыл шкафчик и достал пакет с баранками.

— Ну после госпиталя комиссовали, — рассказывал Бобровский. — Домой вернулся. Я с бабушкой жил. Домик свой, огородик. Там ещё в больнице полежал пару раз.

— Психиатрической? — спросил Телегин.

— Нет, обычной. Потом бабушка умерла. Домик сгорел. Мешал застройке. Я уехал. Сюда приехал.

— А потом?