Дарья Симонова - Пыльная корона

— Ладно, хватит мучить вас преамбулой, — одернул сам себя Валерий Михалыч, видя, что взгляд у Бублика отрешенный и далекий. — Говорю теперь вкратце. Вскоре мама моя умерла. Потом Руфина пристрастилась к алкоголю. Потом я с ней развелся. Но она иногда приходила ко мне, требуя дружеской поддержки. Хамила, буянила, устраивала сцены — опустилась она очень быстро. Но как многие породистые алкаши, могла из лилейной барышни рухнуть в похабную бабу — и вынырнуть незапачканной обратно. Таким по морде сразу не дашь. Однажды Руфина вспомнила про камни. Она считала, они по праву принадлежат ей. Мне, само собой, не хотелось отдавать ей, алкоголичке, то, что для меня прежде всего память о матери. А она знай твердила о справедливости. В общем, абсурдная история. Руфа долго портила мне жизнь — приходилось давать ей деньги вместо этих злосчастных бриллиантов. А Ева даже толком не знала о них. Так они лежали бездыханные, и в них никто не верил… пока моя шальная дочь не добралась до них. И вот что она вытворила — стащила их, и какие-то ее дружки, горе-умельцы, начинили камешками фаллоимитатор, будь он неладен… Можете себе представить?! И ведь ремнем уже не отстегаешь. Просто поставила всех перед фактом: я подарила маме на день рождения член, набитый бриллиантами, это ведь так оригинально! А потом, на следующий день рождения, я открою ей секрет этого подарка. Так, мол, еще никто не делал. Никто! Можете представить, какая несусветная чушь! Что за бестии эти молодые дурочки… Им не важно, что сделать, главное — чтобы никто до них этого не делал.

— Вполне научный подход, — усмехнулся Бублик. — Да уж… история не для уютного викторианского детектива. Значит, ты полагаешь, что кто-то узнал о том, что эта штуковина набита каменьями, и стащил ее.

— Вот только зачем? Какова ценость этих брюликов?! Мне кажется, сама эта резиновая… тара, если можно так сказать, стоит дороже их… Столько лет лежали себе спокойно.

— Это тебе казалось, что спокойно. А на самом деле за ними охотилась твоя бывшая супруга. Во что ей было еще верить… И потому вокруг тебя сгущалась негативная энергия. Можешь считать меня старым идиотом, но не отрицай: когда человек обладает чем-то, что хотят заполучить другие, его подтачивает их злость и зависть.

— О чем вы, какая зависть! Я понимаю, если бы я отобрал у нее квартиру — хотя она, ополоумев, требовала и такие откаты. Но я с этих стекляшек не имел никакой выгоды, одни убытки…

— А почему ты не хочешь даже предположить, что камушки твоей матери чего-то стоили? Вдруг они и впрямь — несметное богатство? — Бублик хитро прищурился, но тут же стух. — Хотя теперь-то мы поздно спохватились. Я тебе удивляюсь — ни разу не сходить к оценщику, не поинтересоваться… Впрочем, узнаю нашего брата. Знаешь, один знакомый художник когда-то подарил мне картину. Называется «Пыльная корона». Это символ нашей с тобой жизни. Пошли покажу…

Валерий Михалыч не назвал бы себя любителем живописи. Взять хотя бы Евин выпендреж с дочкиным именем в честь какого-то абстракциониста Магритта — он поневоле порождал враждебные чувства к изобразительному искусству. Но здесь было другое — тонкая печаль замысла, нежная ирония к беспутному и светлому в нас. Спящий чумазый бедняк на панцирной кровати, а под ней, в глубине — действительно в клочьях пыли! — маленькая корона. Сродни знаменитому туману Моне. Гений, что ли, этот художник? — досадливо подумалось. Хотя неизвестные и талантливые всегда вызывали у Валерия Михалыча горькое уважение. Он причислял к этой касте всех некарьерных трудяг, в том числе и себя. Разумеется, стыдясь и пряча свое тихое тщеславие глубоко-глубоко, куда-нибудь в закрома, — вот как эту корону. Быть может, все наши короны и должны оставаться в пыли, чтобы не было соблазна распотрошить их и пустить на продажу по дешевке. Чтобы никто их не подделал и никто не оценивал по рыночным законам… чтобы нас за них не убивали. Ведь убитая женщина — это Руфа, не так ли… Бывает ли такая смерть, после которой человека не жалко? Экзистенциальный вопрос, который задала семнадцатилетняя Ева и который вдруг вспыхнул в памяти теперь. Наверное, его надо задавать по-другому. Бывает ли такая смерть, после которой нам не жалко себя? Нет, конечно.

— Вот и живем, как этот бродяга. Душу свою храним в пыли под кроватью. И даже не тщимся узнать ее стоимость. Пыльная корона — это уникальность каждого из нас. Моя пыльная корона — недописанная книга. Труд титанический и для меня бесценный — а кому он нужен?! Горстке профессоров… Знаешь, Валера, хулиганка-дочь, возможно, спасла тебя своей выходкой. Она замуровала бриллианты в самое что ни на есть надежное место. — И старик игриво хихикнул. — Ну, история! А ты ее, часом, не выдумал? Шикарный получился бы диагноз! Я бы описал твой случай в журнале «Психо»…