Wind-n-Rain - Костолом

— Очень надеюсь, что на этом старье будет спать какой-нибудь мудак, — бурчит Ксюха, размазывая щёткой мыльную пену по грязной холщевине. — Не хотелось бы вручать такое приличному человеку…

— Что-то в последнее время в твоей речи слишком много мудаков, козлов и дебилов, — отмечает Роза. — И когда это ты успела так испортиться? — Угрюмый взгляд девушки не обещает ничего хорошего, и хозяйка спешит её успокоить. — Да шучу я, шучу! Не волнуйся за постояльцев. Сейчас отмоем её как следует, сполоснём, и под солнцем она быстро высохнет. А к ней в нагрузку я выдам новенький ортопедический матрац! В качестве моральной компенсации, так сказать.

— Извините… Калитка была не заперта. А Волкова Ксения здесь живёт?

Повернувшись на голос, произнёсший её собственное имя, Ксения неловко покачнулась, зацепив раскладушку и заставив ту, мокрую насквозь, опасно пошатнуться и чуть не рухнуть плашмя на пыльную тропинку.

— Волкова — это я.

— Вам цветы. Распишитесь, пожалуйста.

Мальцу-посыльному на вид лет не более шестнадцати, и мнётся он, словно неродной.

— Ты чё там мнёшся? Чай будешь? — Роза сразу его узнала — внук её первой учительницы. — У нас и сочники с творогом с завтрака остались!

Малец, как выяснилось в ходе незамысловатого допроса за кружкой чая с шиповником, в службе доставки цветов работает недавно, и вообще, он стеснительный…

— Ну и кто же это нашей Ксюхе цветули-то подослал? А-ну, колись! — Жека, напирает физически и морально. От обилия подсовываемой выпечки парнишка уже давится, а от обилия вопросов лишь глубже вжимает голову в плечи. — Ну, если ты курьер, то и заказчика видел?

— Н-нет… — мямлит он, попутно дожёвывая очередную плюшку. — Мне только выдали букет и сказали, куда ехать. — Словно в доказательство своих слов он кивает в окно, сквозь которое видно и его транспортное средство — спортивный велик, умело припаркованный у калитки.

— Ну кто-то же в твою контору этот веник доставил? — Если бы слово «веник» в адрес первого в её новой жизни букета слетел с уст кого-то из соседок, Ксения бы камня на камне не оставила… но слово принадлежало ей самой.

— Не-а. Обычно цветы у нас заказывают курортники… курортницам. Но этот… Заказ был получен по интернету и оплачен тоже по интернету. Даже записки не было. У нас на сайте специальная форма для записки есть, я отвечаю! Фон можно выбрать и шрифт — мы распечатаем. Кстати, букет нам подбросили сегодня утром, сразу после оплаты доставки… Да мы его со всех сторон изучили — а вдруг там взрывчатка! Или наркотики!

— Значит, не заезжий казачок… — констатирует вслух Женька, заныривая носом в гущу ярко-алых роз. — Букетик так себе… Но свежий. Только вот что-то тут не сходится. Зачем кому-то заказывать доставку готового букета вместо того, чтобы доставить его самостоятельно?

— Это было пожелание клиента… Доставка готового букета по цене салонного. Для Ксении Владимировны. — Откусив ещё булочки, курьер шумно отхлёбывает чаю и, не прожевав толком, прочавкивает: — Наверное, псих какой-то.

Ксения Владимировна тем временем тоже разглядывает свой неожиданный «веник», на комментарии товарок внимания не обращая. Да, свежие цветы. В сетке вместо обёрточной бумаги. Сетка пластиковая, крупная, но так щедро присыпанная золотистыми блёстками, что кажется металлической. Блёстки скорее всего китайские — сыпятся нещадно, запорошив не только шелковистые лепестки строгих цветов, но и пальцы курьера. С интересом наблюдает она, как парень хватается ими за очередную ватрушку и тянет в рот вместе с золотистой пылью…

Курьер был накормлен, напоен и отправлен восвояси. Раскладушка, под немилостивым субтропическим солнцем благополучно высушенная и ныне пахнущая не тленом, но типичной отдушкой моющего средства — доставлена совместными женскими усилями в номер стандарт на третьем этаже. А Ксюха, отпросившись «на минутку», уже спешит проторенной дорожкой по хорошо известному ей маршруту. Букет вянет в руках — как иначе, в такую-то жару. Вот сейчас она доберётся до обители Квитковских и сунет сомнительный веник прямо в нос хозяину — ну как в нос, докуда дотянется… Какой дешёвый жест с его стороны. И самое главное — бессмысленный. Одиночество — яд, но такой человек как Ян должен был бы за годы своего обособленного существования научиться вырабатывать противоядие… По-дурацки. Ни к чему это.

Едва на горизонте вырисовывается возвышающаяся над высоким забором крыша одинокого жилища, Ксюха прибавляет шагу, а подобравшись ближе — чуть не роняет букет. Сам хозяин у ворот. Рядом — его машина. На улице он не один: щурясь, Ксения высматривает в маревной полуденной дымке ещё две человеческие фигуры. Женские — повыше и пониже. Та, что повыше, кажется ей знакомой. Ольга. Значит, всё-таки вернулась? И себе она не изменяет — в босоножках на высоком устойчивом каблуке, на этот раз — цвета лазурного неба, и в обтягивающем тёмном платье, прикрывающем руки до локтей и ноги до колен, но практически не скрывающем плечи и грудь. Ольга стоит спиной к гостье; каштановые локоны, беспорядочно развиваемые тёплым приморским ветерком, шевелятся на голове, будто змеи. Женщина рядом на проверку оказывается не такой уж и женщиной. Девчонка-подросток. Высокая и тонкая, одетая в какое-то безразмерное рубище — Ксения слышала, что оверсайз в этом сезоне на пике моды — но даже мешковатая одежда не способна скрыть слегка сутулую и по-детски ещё угловатую фигурку. Ветер доносит до Ксюхи чужие голоса и обрывки чужих фраз. Ругаются. Любопытно до ужаса, но и неудобно тоже. В очередной раз она чувствует себя непрошенной гостьей на чужом… Хотя происходящее меньше всего напоминает праздник.