Алексей Слаповский - Российские оригиналы

Илья Матвеевич существовал по-прежнему в суете поиска своих ежедневных мелких правд. Его уже везде знали: «Этот не отстанет!» — и пытались иногда внеочередной льготной правдишкой умаслить, но не был бы он правдоискатель, если б поддался! Нет уж, говорил, не купите! Был он по-своему счастлив, хотя и вечно неудовлетворeн. Но кто знает, не в этой ли неудовлетворeнности и состояло его счастье?

Хуже всех было Ивану Матвеевичу. Жена бросила его — и он не осудил еe. Такова судьба! Но зато выросшего сына, пошедшего против правды, несмотря на живой пример отца, проклял. Проклял, а когда сын вдруг явился и приволок с собой большущую правдищу: «Нате, папаша, пользуйтесь!», — Иван Матвеевич худыми своими отощалыми руками спустил сына с лестницы, а правдищу его поганую на голову ему сбросил. И это — при свидетелях. Конечно, тут же пришли некие товарищи, радуясь поводу. А потом — известная и печальная история: угодил Иван Матвеевич в психушку. Он и там не угомонился, писал письма, трактаты, прокламации. Передавал лечащему врачу, который втeрся к нему в доверие, назвавшись тоже правдоискателем. Лечащий же врач во время ночных дежурств читал эти письма и трактаты вслух, давясь от смеха, читал в ординаторской, читал белокурой медсестре, прижавшейся к нему белой грудью в самозабвении любви. Читал, читал — и в одну прекрасную ночь вдруг запнулся, замолчал, продолжил чтение про себя. Потом спихнул беспардонно медсестру с кровати и велел ей выйти вон. Заново перечтя всe, что написал Иван Матвеевич, врач взял толстую больничную тетрадь, разлинованную, гроссбух этакий, и начал писать своe. Он закончил две тетради и принялся за третью, но еe у него отобрали, а самого его поместили в одну палату с Иваном Матвеевичем…

Но грянуло время! — сперва робко вякнули, потом подхватили — и вот уже во всю мочь все гомонят: даeшь полную правду! И — дали. Объявили на государственном уровне всю правду о Правде.

Народ ахнул, Игорь Матвеевич обеспокоенно охнул, Илья Матвеевич не без удовлетворения крякнул, а Иван Матвеевич радостно захохотал, после чего его тут же выпустили. Ну, не совсем тут же, годика три ещe подлечивали, потому что душевное его здоровье всe-таки пошатнулось за время пребывания в клинике.

Огляделись братья, огляделись и все остальные Правдоискатели — и ничего не могут понять.

Правда вроде есть, но Справедливости не хватает. А где Справедливость появилась, там Правды нет. А в иных местах нет ни Справедливости, ни Правды, зато, говорят, есть Закон, и о чeм ни спроси — в печатные буквы пальцем тычут.

Игорь Матвеевич сунулся по старой памяти к старому приятелю: нет ли какой правды для меня, учитывая заслуги?

Есть, сказал старый приятель. Сколько угодно — но за наличный расчeт!

Илья Матвеевич, углядев проруху, воспламенился, привычной рукой письмо написал, — ни ответа, ни привета. Явился лично: «Где правда, мать вашу, извините, так?!». А ему: «Иди и бери, нынче частная инициатива приветствуется. Во-о-он там, видишь?». Илья Матвеевич увидел, помчался, ухватил было, а ему по рукам, по рылу, под дых! — еле живой домой приполз.

Иван Матвеевич, дыша воздухом свободы, пришeл к бывшим единомышленникам с советом, как теперь Правдой распорядиться, ибо в сумасшедшем доме накопил много здравых на этот предмет рассуждений и проектов. Но единомышленникам было не до того: они публично грызлись друг с другом. Илья Матвеевич стоит, смотрит, слушает, ничего понять не может. Один из них кричит: «Вали к нам до кучи, у нас тут вовсю баллотировка! У тебя авторитет, ты в психушке сидел, нам такие позарез нужны!». Илья Матвеевич вспыхнул гражданским чувством необходимости — и полез в кучу. Тут ему кто-то подножку поставил, он упал, по нему подошвами прошлись…

И вот он, день нынешний.

Что с братьями?

Плохо с братьями.

Игорь Матвеевич сидит угрюмо дома и хворает морально. Илья же Матвеевич и Иван Матвеевич хворают физически: у одного печень отбили, у другого почки оттоптали.

А главное: не ищут они уже правды и не хотят искать.

Рухнула вековечная цель Правдоискателя. Нет правды на земле, — о чeм их ещe поэт Пушкин предупреждал. Ни шкурной (но дармовой и по заслугам), ни бытовой (но по справедливости), ни, тем более, идеальной. Никакой нет.

В других некоторых странах глаза давным-давно протeрли и о Правде даже не помышляют. У кого Закон, у кого Обычай, у кого Сила, — везде своe мерило.

Может, оно и не так плохо, но российскому Правдоискателю теперь что делать?