Ирен Роздобудько - Пуговицы

Сколько надо…

Конечно, путь к демократии, к сожалению, усеян жертвами. И задача всех нормальных граждан — сделать так, чтобы этих жертв не было.

Не покидала меня и другая тревожная мысль об обычной ловушке всех революций: после эйфории и подъема эмоциональные качели летят в другую сторону, начинается критиканство и… очередной передел власти. Как сделать, чтобы жертвы не стали напрасными? И станут ли они не напрасными, если придется брать в руки вот такое «оружие» — деревянные черенки от лопат?

И хватит ли такого оружия — против настоящего?

И возможно ли — настоящее?

Не знаю, верил ли я в это, но, побродив по площади до поздней ночи, а затем — по Майдану, где собралось не менее пятисот тысяч человек, пошел в офис — организовывать работу.

В первую очередь позвонил матери, сказал, что буду работать всю ночь, попросил не волноваться и порадовался, что предусмотрительно вытащил cam-модуль из телевизора.

Побожился, что «берусь за ум», начинаю работать, чтобы не почивать на заработанных в Америке лаврах.

…Утром, часов в пять, когда мы с Леной (послушалась «приказа» только она, Лину я так и не нашел) — обалдели от кофе и сигаретного дыма, в дверь ввалился Вадим.

Грязный, с почерневшим лицом. Качался, словно пьяный. Не проронив ни словечка, вытащил из камеры кассету. Бросил мне. Упал в кресло, закрывая лицо руками.

— Ребята, жесть… — прохрипел он и выругался. — Этого не может быть…

Я поставил кассету.

И Елена начала безумно рыдать с первых кадров, достаточно неразборчивых и сумбурных.

…Тридцать белых автобусов, въезжающих на Банковую.

Крик: «Колян, титушек привезли!» И после ругани: «За двести гривень даже полмозга не купишь!»

…Экскаватор на Институтской, движущийся на цепь военных…

…Несколько человек мечутся между цепью милиции и толпой, их сметают, прижимают к милицейским щитам…

…Огонь, дымовая завеса, вспышки петард, напор, камни в воздухе…

…Ребята в спортивной форме и кроссовках, прыгающие на щиты, словно боксеры на ринге, — прыгают и отступают, пропуская вперед людей, идущих с Майдана…

— Дэн, — хрипел Вадим, — Я реально видел, как они, когда двинулся народ, прятались за щитами!! Их пропускали!!

…Робокопы в черной форме и шлемах догоняли людей, наваливались на лежащего вчетвером, вшестером, лупили по головам. Забив одного, гнались за следующим. Какой-то человек старшего возраста остановился в отчаянии и сразу рухнул под ударами одного, потом второго, потом третьего…

Кадры замелькали.

Дерганье, чьи-то ноги, лицо лежащего мужчины…

— Здесь меня саданули, — прокомментировал Вадим. — Я отполз. Дальше — валялся. Сколько — не помню. Затем — вот это! — снимал телеобъективом…

…Во дворе Администрации сидели и лежали люди.

Спецназовцы лупили их по головам дубинками и просто — носками сапог. Били насмерть. Матерились, ставили на колени, заставляли выкрикивать лозунги, которые звучали на Майдане…

Это все происходило в тишине…

В мрачной утренней тишине…

Мы молчали.

— Что скажешь, шеф? — наконец выдохнул Вадим.

— Работаем, — сказал я.

— Спасибо — нам подожгли дверь! — кричала в трубку мать. — Все из-за тебя!! Соседи, черт их побери! Сообщили, кому надо, что ты в Киев отправилась! Мы завтра собираемся от завода на митинг, имей в виду!

— Какой митинг?

— За власть стоять! Против мятежников!

— За какую власть, ма? Ту, что с вас последнюю шкуру драла? Не смей ходить!

Трубку взял отец:

— А сына больше не увидишь, сучка! Вырастет нормальным работягой! Так и знай! Против власти пошли — кишка тонка! И я тебя собственными руками…

Было слышно, как они завозились, отнимая друг у друга трубку, как мать сказала: «Ты что такое на своего ребенка говоришь? Иди проспись, алкашня чертова!» — и снова закричала в трубку:

— Возвращайся немедленно! Там у вас, показывают по телевизору, вся еда отравлена! Наркоманов полно! Американцы из детей гены изымают! А что за гадость вы сделали с йолкой?!

В трубке раздались всхлипывания.

— Как Даник? — тихо спросила Марина, чтобы перевести разговор в другое русло.

— Дома сидит. Я его теперь никуда не пускаю из-за тебя! Возвращайся, доченька…

— Прости, — сказала Марина. — Прости…

И положила трубку.

Упоминание о сыне пронзило с головы до ног огненным мечом, разрубило пополам.

Теперь она, Марина, должна ходить с этим невидимым шрамом: разрубленная на два непримиримых куска — родные люди и родная страна.