Nicholas Sparks - Fantasmas Del Pasado

– Eso sucede en todas partes. Tampoco ninguno de mis hermanos fue a la universidad, así que siempre he sido el bicho raro de la familia, sólo porque me gustaba estudiar. Mis padres son de la clase obrera y toda su vida han vivido en Queens. Mi padre era conductor de autobuses; se pasó cuarenta años de su vida sentado detrás del volante hasta que finalmente se retiró.

Lexie parecía interesada.

– Vaya, es curioso. Ayer pensaba que eras el típico tipo que se había criado en el Upper East Side. Ya sabes, con porteros que te saludan por tu nombre, escuelas privadas carísimas, ágapes diarios consistentes en cinco platos, un mayordomo que anuncia las visitas…

Jeremy se estremeció con cara de horror.

– Primero me dices que pensabas que era hijo único, y ahora me sueltas eso. Estoy empezando a pensar que me tomas por un remilgado insoportable.

– No, remilgado no, tan sólo…

– No sigas, por favor -la atajó levantando la mano-. Prefiero no saberlo, especialmente porque no es verdad.

– ¿Cómo sabes qué es lo que iba a decir?

– Porque ya veo por dónde vas, y tengo la certeza de que no dirás nada positivo sobre mí.

Las comisuras de la boca de Lexie apuntaron hacia arriba sutilmente.

– Lo siento. No hablaba en serio.

– No te creo -contestó él con una sonrisa afable. A continuación se dio la vuelta para apoyarse también de espaldas a la barandilla, y la brisa lo golpeó en plena cara-. Pero no te preocupes; no me lo tomaré como algo personal, porque te aseguro que no soy ningún ricacho malcriado.

– No, eres un periodista objetivo.

– Exactamente.

– Aunque te niegas a mantener una actitud abierta sobre cualquier tema que tenga matices misteriosos.

– Exactamente.

Lexie soltó una carcajada.

– ¿Y qué hay acerca de la supuesta aura de misterio que envuelve a las mujeres? ¿Tampoco crees en eso?

– Oh, sé que es verdad -proclamó, pensando en ella en particular-. Pero no es como creer en una fusión fría.

– ¿Por qué?

– Porque las mujeres son un misterio subjetivo, no objetivo. Es imposible medir nada respecto a ellas de un modo científico, aunque tengo que admitir que es cierto que existen diferencias genéticas entre los dos géneros. Los hombres sólo tildan a las mujeres de misteriosas porque no se dan cuenta de que ellos ven el mundo de una forma diferente a como lo ven ellas.

– ¿De veras?

– Claro que sí. Es una cuestión que se remonta a la evolución de la especie y a las formas más convenientes de conservarla.

– ¿Y tú eres un experto en la materia?

– Tengo ciertos conocimientos en esa área, sí.

– Así pues, ¿también te consideras un experto en mujeres?

– No, de ningún modo. No te olvides de que soy muy tímido.

– Ya. Y aún quieres que me lo crea.

Jeremy cruzó los brazos y enarcó una ceja.

– Déjame que lo adivine… Crees que soy incapaz de mantener una relación estable.

Lexie lo miró con desdén.

– Más o menos.

Él se echó a reír.

– ¿Qué puedo decir? El periodismo de investigación forma parte de un mundo glamuroso, y hay montones de mujeres que desean formar parte de ese mundo.

Ella esbozó una mueca de hastío.

– Vamos, hombre. Ni que fueras un actor de cine o un cantante de una banda de rock. Escribes para Scientific American.

– ¿Y?

– Bueno, aunque sólo sea una chica provinciana, estoy segura de que no es la clase de revista que atraiga a muchas seguidoras femeninas.

Él la miró con aire triunfal.

– Me parece que te contradices.

– Se cree usted muy listo, ¿eh, señor Marsh? -espetó al tiempo que fruncía el ceño.

– Vaya, de nuevo te decantas por el trato formal. ¿Significa eso que estás pensando en retirarme la confianza?

– Quizá -respondió altivamente mientras se arreglaba el pelo detrás de la oreja-. Pero que conste que has sido tú el que ha evitado el tema de que para ser famoso se necesita disponer de un fornido grupo de seguidoras. Mira, todo lo que tienes que hacer es dejarte ver por los sitios de moda y desplegar tus encantos.

– ¿Así que crees que soy un tipo encantador?

– Diría que algunas mujeres podrían considerarte un tipo encantador.

– Pero tú no.

– No estamos hablando de mí. Estamos hablando de ti, y ahora estás intentando cambiar de tema otra vez, lo cual significa, probablemente, que tengo razón pero que te niegas a admitirlo.

Jeremy la contempló con admiración.

– Es usted muy lista, señorita Darnell.

– Eso es lo que dicen -asintió ella con orgullo.

– Y encantadora -agregó él a continuación.

Lexie sonrió y desvió la mirada hacia otro lado. Clavó los ojos en la tarima de madera que había debajo de sus pies, luego miró hacia el pueblo, luego hacia el cielo, y finalmente resopló incómoda. Finalmente decidió no decir nada que sirviera para responder al halago, pero notó que se sonrojaba sin poderlo remediar.

Como si le estuviera leyendo el pensamiento, Jeremy decidió cambiar de tema rápidamente.

– Tengo una curiosidad: ¿qué opinas sobre todos los acontecimientos que sucederán en el pueblo este fin de semana?

– ¿No estarás aquí para sacar tus propias conclusiones? -inquirió Lexie.

– Probablemente sí. Pero tengo curiosidad por saber tu opinión.

– ¿Dejando de lado el que esos acontecimientos trastornan por completo la vida de mucha gente durante varios días? -se lamentó ella-. Bueno, es… Digamos que en esta época del año es necesario. Pasamos del Día de Acción de Gracias a Navidad en un abrir y cerrar de ojos, y luego no hay nada significativo a celebrar hasta la primavera. Y mientras tanto, los días son fríos y grises y lluviosos… Así que hace bastantes años, los del Ayuntamiento decidieron organizar la «Visita guiada por las casas históricas», y desde entonces se las han apañado para ir añadiendo más actos festivos con la esperanza de poder ofrecer un fin de semana completo a los turistas. Este año le toca el turno al cementerio; el año pasado organizaron el desfile, y el anterior fue el baile en el granero el viernes por la noche. Esas actividades están empezando a engrosar la lista de tradiciones del pueblo, así que prácticamente todos las esperan con muchas ganas. -Lo miró altaneramente-. Aunque te parezca un pueblecito de mala muerte, puedes pasártelo francamente bien aquí.

Jeremy había seguido toda la explicación con suma atención. Entonces se acordó de la fotografía del baile en un granero que aparecía en el folleto.

– ¿Así que organizan un baile? -preguntó, fingiendo no saber nada al respecto.

Lexie asintió.

– El viernes por la noche. En el granero de tabaco de Meyer, en medio del pueblo. Es bastante divertido, con una orquesta en directo y toda esa parafernalia. Es la única noche del año en la que el Lookilu está prácticamente vacío.

– Bueno, si me da por ir, supongo que aceptarás bailar conmigo, ¿no?

Ella sonrió antes de lanzarle una mirada casi seductora.

– Mira, hagamos un trato. Si el viernes has hallado la solución al misterio, bailaré contigo.

– ¿Lo prometes?

– Lo prometo -repuso ella-. Pero el trato es que primero tienes que resolver el misterio.

– De acuerdo -aceptó Jeremy-. ¡Estoy impaciente! Y si me pongo a pensar en el lindy o el fox-trot… -Sacudió la cabeza y soltó un prolongado suspiro-. Bueno, lo único que puedo decir es que espero que estés a mi altura.

– Lo intentaré -dijo Lexie entre risas. De repente se puso seria; cruzó los brazos, desvió la vista hacia el sol que intentaba abrirse paso entre la bruma sin éxito y anunció-: Esta noche.