Andrew Лебедев - Проститутка Дева

Вернее, на кладбище таких не хоронят.

Нас в пластиковом мешке в неопознанные и после года хранения – в крематорий.

Такие, вот, сестренка, университеты московские я прошла и закончила!

Жанна Д Арк Я посмотрела кино французское, про Жанну Д Арк.

Мне сутенер наш, Лёша, выходной по болезни разрешил.

Посмотрела и проревела потом часа полтора.

Вот девка!

И я решила, что исправлюсь, только вот смогу на ноги встать – уйду… Уйду от Лёши и найду свою дорожку.

Мне тоже хотелось кого-то спасать.

Пусть не Францию, пусть не короля, но обязательно собою жертвуя.

На третий день, едва температура спала, постирала я вещички, погладила, привела себя в порядок, чтобы не совсем страшилой быть, украла наш девишный общачок – там у нас с девочками что-то около трехсот баксов было на черный день, что мы от Лёши нашего прятали – написала девчонкам записку прощальную-покаянную, да и отправилась к ближайшей станции метро.

Москва большая.

Переехать на другой ее конец – это как в другую страну попасть!

Никто никогда не найдет.

Как я хочу жить?

Если бы я училась в школе и мне бы задали написать сочинение на такую тему, то я бы написала два варианта.

Первый вариант:

Я не хочу жить вообще.

Потому что больше всего на свете я бы хотела иметь отца.

Доброго, веселого, сильного…

Как на рекламах сыра, фруктовых соков и молока, где семья всегда такая радостная и где папа всегда такой улыбчивый и дочку свою подбрасывает в воздух, а та хохочет… Выпьют все молока семейкой, и папа давай дочку кверху подбрасывать, а мама, вся такая модная, молодая, смотрит и улыбается.

Я от такой рекламы, наоборот, смотреть теперь на эти соки и на это молоко не могу! Как увижу эти продукты на столе, сразу про рекламу вспоминаю, где папа добрый, сильный и веселый, а мама модная, красивая и молодая… И ведь кому-то достались такие родители. Кого-то ведь и вправду подбрасывали в воздух сильные и добрые отцовские руки?

А у меня мама в свои сорок выглядит на шестьдесят пять. А отца моего поездом раздавило, когда он пьяный с халтуры какой-то возвращался.

И никто меня не подбрасывал. И никогда я не хохотала, подлетая ввысь, чтобы упасть в добрые и теплые ладони отца.

Меня в тринадцать мамкин сожитель иллюзий лишил вместо этого.

Так что, по первому варианту_ не хотела бы я жить никак.

Потому что заново не переродишься и не сделаешь так, чтобы в прошедшем твоем детстве появился бы отец. Красивый, добрый и сильный.

Но я бы написала еще и второй вариант сочинения:

Как бы я хотела жить?

Во-первых, если уж не помирать, а продолжать коптить небеса, то жить с музыкой и с цветами. По полной программе!

Чтобы было у меня всё-всё-всё!

И квартира четырехкомнатная в центре, и дача кирпичная двухэтажная на берегу реки, с бассейном и со всеми удобствами, как в городской хате. И машин – две, а то и три. Повседневная, потом джип для дачи и еще спортивная с откидным верхом!

И еще чтобы прислуга была. Слуги настоящие, как в сериале про новых русских! И горничная, и шофер, и дворецкий, и повар…

И уж если жить, то так, чтобы все завидовали.

Чтобы так завидовали, чтобы до оскомины в зубах завидовали, чтобы от зависти у всех шею бы сводило так, чтобы не повернуть! Во как чтобы завидовали!

А для такой зависти надо бы еще, чтобы муж был красавец, типа артиста Певцова. И еще друг мужа, любовник, типа артиста Хабенского.

Вот тогда бы все эти, у кого в детстве папаша был красивый и добрый, кого в детстве в воздух подбрасывали, тогда бы все эти от зависти обосрались.

А мне бы от этого стало хорошо.

Вернее, не совсем хорошо, а чуть полегче, чем теперь. … …

У каждого человека есть Ангел.

И у каждого существа тоже…

Один умный мужик у нас в бане анекдот такой рассказывал, мол, копошатся в куче навоза червяки, и один червяк свою мать-червячиху спрашивает про этот самый навоз, мол, что это, мама? А та ему отвечает: "Это родина наша, сынок". А червяк показывает матери на муху навозную, что кружит над кучей, и спрашивает: "А это что?" "А это – Ангел", – отвечает червячиха.

Дурной анекдот!

Но смысл в этом анекдоте есть.

Моим Ангелом могла оказаться такая же навозная муха, как и я сама…

Она им (или ею) и оказалась.

Потому что у каждого человека есть свой Ангел.

Ее звали Марго.

Маргарита Александровна.

Она вычислила меня.

Опытным взглядом вычислила, как рентгеном пронизала, когда флюшку с узкой груди снимают, и все сразу поняла, какого я поля ягода.