Дмитрий Шишкин - Возвращение красоты

Иду с пакетом в одной руке и с ножиком в другой. Ночью выпал снег — покрывает все белой хрустящей корочкой. Пар изо рта валит — натурально зима, а я ищу какие-то грибы. Бред! Но все равно хорошо.

Сначала иду по накатанной «летней» дороге до «малого» кладбища, потом сворачиваю в сторону Соснового мыса и бреду наугад по жухлой, прибитой снегом траве. Что тут можно найти?! И вдруг… Как будто показалось… Но нет… сердце забилось быстрее. И точно — из-под снежного наста проглядывает крепенькая, с блюдце, шляпка гриба. Срезаю его с приятным скрипом, отираю ладонью снег и рассматриваю поближе. Случалось мне и раньше собирать грибы, но такого не видел. Шляпка натурально синяя, с этаким фиолетовым оттенком… испод пластинчатый, ножка крепенькая, свежая… Если съедобный — красавец! А если нет?.. Отрава, должно быть, убойная! И цвет такой… веселенький. Но остановиться уже невозможно, потому что рядом, в двух метрах, находишь еще один… и еще… и вот уже пропал куда-то мороз, и туман, и время… Только мысль: почему же все-таки ни одной червоточинки? Может, повымерзли червячки, а может… Чем там заканчивается все — кажется, параличом сердца?..

Остановился я не тогда, когда онемели промерзшие ноги, но когда набрал полный, с горой, пакет этих загадочных синих грибов.

Возвращаюсь с тяжелой ношей, а Индеец уже суетится у костерка. Э-эх, помирать, так с музыкой! В миске с водой лежат пять картофелин, морковка и луковица — последнее, что наскреб Индеец в своих закромах. Супчик будет на славу! С голодухи глотаем слюнки. Только бы грибочки не подвели…

И вот он дымится уже: наваристый, густой, по запаху чуется, что вкуснячий до невозможости — суп.Целый казан, да к тому же приправленный лаврушкой и последними драгоценными каплями подсолнечного масла. Ну это просто сдуреть можно! Только бы съедобный!..

Выжидаем с нетерпением, когда чуть-чуть поостынет.

— Ну что, Индеец… вздрогнули?!

— Ага!

Мы смотрим друг на друга и — э-эх, была не была! — беремся за «весла». Старт, как в Крылатском, — серьезный. Сдерживаться невозможно. После двух «сухариковых» — а у Индейца я и не знаю, сколько их было, — дней «гребем» как олимпийцы.

Отвалились, только когда догребли до половины казана, — дальше уже никак было невозможно.

И вот наступают, как пишут в романах, «томительные часы ожидания». Хотя по опыту потребления всевозможных «запрещенных продуктов» мы знали, что действовать они начинают в среднем минут через сорок. Ждем, сосредоточенно прислушиваясь к себе. В утробе урчит, но как-то благодушно, сыто. Ждем дальше, а тут и в сон потянуло — согреться, закутаться в одеяло… Ладно… если проснемся — узнаем, что это было…

Проснулись под вечер… Потянулись, зевнули, почесались… и пошли разогревать остатки, которые, как говорится, особенно сладки…

На следующий день я отправился закапывать вино, которое от времени, как известно, должно становиться только лучше. Но не так просто далось мне это решение: с грибной расслабухи было велико искушение добраться и до вина. И хотя, предвидя такую возможность, я загодя залил крышку бутыли воском, но что такое воск… И тут Индеец явил себя истинным стоиком — стал уговаривать меня не отступаться от своего намерения:

— Давай закапывай, раз решил. Не тупи… Ничего. Обойдемся. Зато потом когда-нибудь оттянемся по полной…

Я занес бутыль в самую дальнюю часть Мангупа — на Сосновый мыс. Приметил в шибляке местечко у камня, долго копал — бутыль высокая, но справился. Потом присыпал место листвой, полюбовался со стороны — не видно! — и с легким сердцем побрел восвояси. Думал о том, как вернусь через десять лет… а где будет Индеец тогда — и не думал.

В этот день мы прощались с ним так, как будто сходили вместе на Северный полюс… а потом еще слетали на воздушном шаре в Африку… и отбивались от индейцев где-нибудь в Гватемале… и еще… Хотя какие индейцы, если он сам Индеец?.. Ладно, загнул. Но все же — три дня… Что такое три дня в человеческой жизни? Но вот — не могу порой вспомнить, что было в таком-то году, то есть не помню, и все — выпадают года из жизни, — а эти три дня остались, и похоже, что навсегда. Почему? Да кто ж их знает…

Мы еще виделись с Индейцем летом — лазили по самым глухим закуткам Мангупа, и это было по-настоящему классно, а потом… Потом снова была осень и Мангуп, мы с Индейцем шли куда-то по тропе, а он рассказывал мне что-то встревоженно, и я понимал, что душа его в смятении, что там, в городе, ему совсем плохо, и эти маковые «движняки» бесконечные замучили, и душа болит, а что делать — он не знает, и даже заплакал Индеец, словно чуял беду… А мне все это было так знакомо, но что я — больной — мог рассказать ему о здоровье?..