Юрий Петухов - Охота на президентов или Жизнь №8

К трубке я потянулся машинально. Веревка натянулась, мешая звон хрустальных подвесок со звоном телефона.

— Да, вас слушают…

— Это Стэн, — раздалось в трубке с диким акцентом, — слушай меня, стой и не дергайся, понял?! Я ничего не понимал.

— Дёрнешься, они выломают твои двери…

— Это кто — они?

— Наши люди!

— Значит…

Значит, эти сволочи держали меня под колпаком. Я невольно оглядел стены и потолки, где-то был «глаз», Стэн явно меня видел… вот сука…

— Не крути головой, ещё свалишься!

Я представил, как в мою квартиру, в мою библиотеку и мой кабинет врываются какие-то пятнистые гады в масках, всё крушат, бьют, палят, тянут меня за руки за ноги со стола, вдребезги расколачивая люстру, опрокидывая шкафы с моими книгами… топчут мои книги… сволочи… Такой поворот событий не входил в мои планы.

— Слезай давай!

Со Стэном я познакомился в Сан-Франциско. Добрые люди сидели дома, а меня всё мотало по этим заокеаниям. Дома лежала больная мать! А меня, негодяя, мотало и таскало… Предатель! Все русские предатели, — так она говорила, — дня не проживут, чтобы не предать и не продать друг дружку… она не попрекала никого, просто говорила правду. Она любила русских и страдала за них… предатели! эта правда была выстраданной болью её больного сердца… Как она была права! Потому у нас всё и вверх дном, потому и нищенствуем в богатейшей стране… потому! Все эти туфтовые ссылки на «дураков» и «дороги» ерунда! Дорог у нас хватит на полмира, а дураков в Штатах уж побольше нашего, на порядок. Нет предательство… во всём… И бесшабашность! Безумная русская бесшабашность! Сидел бы дома, может, и обернулось бы всё иначе… Нет, несёт к чёрту на рога… Рождённый в мае…

Нас носят черти по чужим пределам, Нас бесы кружат где-то далеко, Ни нам нет дела, ни до нас нет дела — Рождённый в мае моется легко…

Не замечаем боли и страданий, не различаем дня в слепой ночи, не оправдает, мама, ожиданий рождённый в мае… Майся и молчи! Мы ищем что-то алчно и упрямо, и нет покоя и терпенья нам… Мы возвращаемся с чужбины, мама, к гробам родным, к угасшим очагам…

Да простят мне читатели лирику вовсе не нужную, слюнявый репортаж с петлей на шее… когда надо бы не песни петь, а стрелять изо всех стволов… или уходить в сельву и горы, коль уж назвался Че Геварой… уходить и копить гнев… ведь будет буря! И не ныть! Но именно петля располагает к раскрытию души, истекающей из тела… И дело не в Стэне. Я сбросил петлю с шеи. Сунул «пээм» в карман, хотя Кеша всегда бранил меня за эту дурацкую привычку — профи не носят стволы в карманах! Плевать, я не профи! Я писатель… нет, я предатель…

Но только нам есть Свыше назначенье, И есть свобода даже на цепи… Рождённый в мае, не проси прощенья! Рождённый в мае, майся и молчи!

Там, в амэурыканском городе Святого Франциска Асизского есть забавный Пирс № 39, возле которого плещутся в воде или спят на деревянных помостах сотни лоснящихся морских котиков, тех самых, что не добили русские промышленники двести лет назад. Американцев тогда здесь не было, были русские, испанцы, индейцы и котики. Из старожилов остались лишь котики да латино-сы. За скальпы индейцев платили немалые деньги (доллара три-четыре, ежели мне не изменяет память), и потому, когда русские ушли, а испанцев выперли, когда пришли цивилизаторы-демократизаторы в шляпах и с «кольтами», «индейский вопрос» был весьма успешно решён: демократы делали свой начальный капитал. А котики выжили. Амэурыканцы были сентиментальны. Они до слез любили всяких забавных зверюшек. А вот людишек не всех и не всегда. Это было очень трогательно и умилительно.

Вот мы и стояли тогда с моей верной спутницей Ниной на этом весёленьком берегу Тихого океана, умилялись котиками и вездесущими утками… А совсем рядом, перевалясь через перила, какой-то жилистый и помятый ковбой из местных бросал в воду крошки — машинально, совсем по-русски. Я запомнил его, потому что местные никогда не кормят зверюшек, нельзя, запрещено… а этот кормил. И на туриста из Россиянии он не был похож.

Через неделю я его встретил на Маркет-стрит, возле станции кабл-кара, есть там такие трамвайчики, сплошная кунсткамера раритетов. Мы к ним и шли, покататься, когда к нам репейником привязался очередной жирный негр-попрошайка с белым стаканчиком и мордой серийного расчленителя. Я знал, что все русские неграм кажутся лохами беспросветными.

— Ченч! Ченч! Ченч! — орал он мне в ухо, требуя мелочь и брызжа своей сифилитично-спидовой слюной. Потом решил взвинтить ставку и начал орать: — Хэлфдооаллз! Хэлфдоаллзз!!!