Юрий Петухов - Охота на президентов или Жизнь №8

Бурные аплодисменты перешли в овацию.

И я почти физически услышал, как осчастливленное народонаселение Россиянии — кого ещё не били башкой о стены и кому пока не заламывали руки и не бросали мордой в грязь — у своих телеящиков восторженно заорало в миллионы глоток: «Уря-яяаа! Уря-яяааа!!!»

Писателям не следует повторяться. Тавтология вообще нехорошая штука… Но я повторюсь: В Россиянии проживало охерительно умное народонаселение. Ну просто охерительно…

Уря-яааа!!!

Кеша наконец продрыхся. Мутным взором оглядел экран. Перекрестился. Сплюнул через плечо. Повернулся ко мне… И ещё раз перекрестился.

— И всё-таки мы не ишаки… — сказал он.

И снова заснул.

А тем временем в ящике восторженно освещали прибытие миротворцев. Уже создавались комитеты и фонды по их приему, все ведущие шоумены и прочие «звёзды» спешно сколачивали концертные труппы и эстрадные бригады для развлечения борцов с международным терроризмом, генералы и адмиралы рапортовали об очистке казарм от солдат и офицеров и о полной готовности к приёму зарубежных гостей… девочки 8–6 класса 439-ой московской школы выступили с инициативой немедленно, всем своим девичьим коллективом выехать на обслуживание бравых заокеанских и европейских парней… эту инициативу тут же поддержали сотни школ, техникумов, колледжей, институтов и академий по всей Россиянии… олигархи и владельцы ларьков перечисляли миллиарды в пользу защитников демократии… телемарафон в поддержку миротворцев набирал обороты…

Демократия шла по стране победным маршем. И лишь по одной из третьестепенных программ вспомнили про несчастного Мехмета, кавалера всех подвязок и гробов, про эту жертву оголтелого русского фашизма… И как-то вскользь сказали, что, дескать, мэрием уже подписан указ о снесении части устаревшего мемориала на какой-то там Поклонной горе и о возведении там восьмисотметрового мавзолейного комплекса всем жертвам русского империализма и тоталитаризма имени Героя демократии Мехмета Оглы-заде Бакиномосковского. Там же, в хрустальном саркофаге на золотых цепях будут храниться святые мощи великомученика. Представитель Патриар-харии тут же пояснил недоумевающему ведущему, что поместный собор уже принял решение канонизировать невинную жертву и непримиримого борца за стирание граней между эллинами и иудеями, мол, указ уже завизирован его святейшеством Ридикюлем и теперь лежит на подписи у Римского папы. Аминь. Академия художеств и Антифашистский комитет предлагали снести наконец на Красной площади тоталитарный памятник шовинистам Минину и Пожарскому и установить там огромный броневик, на котором бы стояли в обнимку старик Ухуель-цин с декретом, Растропович с автоматом и Мехмет с ротфронтовским кулаком, призывающий всех на борьбу с русским фашизмом.

Второй раз Кеша проснулся после полудня.

И я сказал ему.

— Пора валить отсюда!

А он философически просипел:

— Интересно, кого они объявят фашистами, когда добьют последнего русского?

Нет, Кеша уже не был матросом.

Я знал, что никаких русских в Россянии давно нет. Просто Римский клуб принял решение сократить население этой страны до семнадцати тысяч голов. Но я не хотел расстраивать Кешу ещё больше.

Кеша! Не тяни резину! Ну, почему так дрожит твой палец на спуске… Эх ты, интеллигенция! Ты не матрос, Кеша! А он мне:

— Прошло время матросов-то!

— И не вернётся?

— Никогда…

Эх, яблочко! Куда ты котишься? Хоть ты тресни, в прошлый век не воротишься!

Это в прошлом веке были у нас бомбисты-террористы… тысячами на куски рвали кого ни попадя, в ошмётки… нынче повывелись… Не воротишься! Эх, блин, яблочко… Народные террористы!

Стэн позвонил, когда я стоял на своем письменном столе, сжимая в одной руке веревочную петлю, а в другой пистолет Макарова, маленький и удобный для таких дел. Верхний конец веревки я привязал к хрустальной люстре над головой, так, чтоб от моих ступней до паркета оставалось с полметра. После всех этих паскудных событий я намеревался уйти из этой проклятой и продажной жизни, где гаранты и прочие президенты координируют оккупацию своей страны, а народ ликует и бросает вверх чепчики, памперсы и надутые голубые гондоны с надписью «урря-а демократии!» Мне уже обрыдло всё это. Зачем тогда вообще все мы были: Предтеча, Андрей Первозванный, Иоанн Златоуст, Иларион, неистовый Аввакум, Державин, Пушкин, Гоголь, Достоевский, Булгаков, я… зачем?! за каким хером?! Я надел петлю на шею… Теперь главное, спрыгнув со стола, надо было успеть поднести пистолет к виску и нажать на спуск… или наоборот, сначала прострелить себе голову, а потом… потом тело само упадёт и затянет петлю. Наверняка и надёжно! Время русских миновало… ликующий россиянец из меня не получался, значит, надо было с честью уходить. Вот так.