Андрей Голяк - Ничего, кроме настоящего

Ребятишки отскакали весьма резво. Я про себя сострил: не зря, мол, лидер-гитарист "Индюков" Ромка Горобец, работая на радио, взял себе nomme de guerre7 Ди Джей Скачок. По-моему, в кассу. Зал в полный рост оттягивался под весёлые искромётные вещички "Индюков".

Это их позже накроет музой декадентского смура. А сейчас они вовсю отрывались на рутовской сцене. Я поднялся с кресла и побрёл в гримёрку – скоро наш выход.

Там я наткнулся на сцену "Палыч на охоте". Маленький Казанова старательно приручал нашу незваную гостью. Рассказывая ей какие-то байки, он без зазрения совести скармливал ей наши конфеты!

Представляете, каков подлец? Я заглянул в коробку, и от возмущения лишился дара речи – там оставалось не больше трети того, что было сначала! Это при том, что кроме брата и его "шоколадной" феи никто и не притронулся к коробке! Нет, не подумайте, я человек не жадный, но разве ж можно в такую маленькую мамзель паковать столько сладкого? У неё же зубы выпадут или аллергия случится! Женщина – существо нежное! А коллеги по группе останутся без конфет.

– Собирайся, терминатор, наш выход, – я решил не устраивать сцен.

– Уже иду! Солнце, посмотри на нас из зала, – Палыч послал ей нежнейшую улыбку.

– Обязательно! – она улыбнулась в ответ и зацокала каблучками по ступенькам.

– Чуваки, нас объявили, – в гримёрку заглянул Паша.

– Мы уже в пути.

Как передать моё состояние, когда я в первый раз в жизни вышел на

"большую" сцену и подошёл к микрофону, фиксируемый фотовспышками, выхватывавшими мои движения из сценической коловерти. Я чувствовал волну нетерпения исходящую от зала, некую сладкую угрозу, заставлявшую моё тело дрожать струной. Я прикрыл глаза и шепнул в микрофон:

Скляні вірші сплітаються в дощ,

Що розтинає тіло тиші…

Я звал их за собой и они отзывались на мой призыв. Что-то подсказало мне, что не следует давать из себя мэтра. Пусть всё будет так, как оно есть. Я постарался забыть о том, что меня "пасут" телекамеры, я постарался забыть о том, что в нескольких шагах от меня зоной отчуждения дышит зал, жадное до зрелищ враждебное мохнатое существо. Я постарался забыть о том, что нужно "играть" под них. Пусть всё идёт по-настоящему. Я стоял, закрыв глаза, обхватив до боли в пальцах металлическое горло микрофона и тихонько рассказывал им обо всём, что им хотелось узнать:

Люблю дивитись, як дзеркало п'є вогонь,

І божевілля тихесенько ллє в сон.

Соло захлёстывает их внимание тугой петлёй, сжимающейся всё туже и туже. Им некуда деваться от давящего напряжения. Я постепенно отклоняюсь назад всё ниже и ниже. Согнутое дугой тело звенит от напряжения. Виток, ещё виток, ещё и ещё виток. Паша ведёт их по бесконечной спирали, пронзающей сознание, подсознание и все

"заточки" из этой оперы. Он нанизывает их на эту спираль и отпускает серпантином. Я касаюсь волосами сцены, Паша взбирается на немыслимую высоту звука.

Дальше идти некуда.

Отпускай.

Отпустил…

Выдох облегчения.

Куплет.

Кода.

Зал взрывается. Я открываю глаза и привыкаю к обстановке.

Незнакомая девушка легко вспрыгивает на сцену и дарит мне цветы.

Щурясь от яркого света софитов, я кланяюсь "почтеннейшей публике" и ухожу за кулисы. Несколько минут музыки, а я выжат, как лимон.

Улыбаясь подбегает Роксолана:

– А ты классно смотришься на сцене, – она лукаво улыбается.

– Мерси, – я возвращаю комплимент, – а ты – вообще потрясно!

К нам подходят ребята из "Долины снов", команды, взявшей второе место.

– Саша, – представляется их лидер, чернявый парень с жёстким татарским прищуром глаз.

– Тарас, Вадим, Андрей, Серёга, Малютка, – подтягиваются остальные музыканты.

Мы в ответ называем себя.

– Чуваки, оставьте нам свои координаты, пожалуйста. Мы хотели бы встретиться и обсудить идею совместного концерта.

– Ради Бога, – мы пишем на клочках бумаги свои телефоны, отдаём им, получая взамен такие же обрывочки с их координатами.

Разговаривать нет времени. "Долине" пора на сцену, а мы с Палычем спешим к Татке.

– Ни пуха, чуваки, – я хлопаю Сашу по спине и бегу в гримёрку.

– Палыч, алярм! Вытри фейс, забираем цветы и линяем по быстрячку!

– Шесть секунд! – Палыч готов и мы мчимся изо всех сил.

Уже довольно поздно. Мы бежим по дождливым улицам, перепрыгивая через лужи, заскакиваем в вовремя подкативший троллейбус и через некоторое время мы уже на месте.

Нас встречают с помпой. Мы вручаем Татке громадный букет цветов, подаренный нам на сцене несколько часов назад. От нас требуют подробностей, и мы целый вечер гордо повествуем о наших подвигах.