Наташа Королева - Мужской стриптиз

– Этот номер придумала я. Я пять лет мозоли набивала, чтобы это сделать. А теперь мне надо все забыть?

Они переглянулись. Не ожидали такого внезапного всплеска.

– Если ты настаиваешь на хула-хупах, нам придется отказаться от акробатики…

– А как же с лестницей?

Еще какие-то люди, спецы. Помощники Потапова. Арина тоже мокрая, ругается, указывает, куда ставить лестницы. Ругается, потому что арена нужна для следующего номера. В сущности, она толковая баба, гораздо крепче и сметливее, чем преподаватели в училище. Даром, что практик.

– Нам не вместить все…

– Владислав, даже переднее сальто без подстраховки никто не делал…

Перерыв. Очень точное выражение – «вся в мыле». Марк догоняет меня в проходе. Догоняет в арендованной гримерке. Почему-то здесь пусто, но меня еще не настораживает, слишком велик градус после сражения.

Он настиг меня в последний момент, он всегда меня настигал. Как тень, от которой не оторваться, как собственный запах, который не смыть лучшим скарбом.

– Я люблю тебя. Что ты вытворяешь?

За спиной оркестр взрывается тушем, лупит по ушам. Кажется, впервые меня раздражает музыка арены. Там уже звенят, гремят, катают обручи, натягивают турники.

– Это мой номер, это я придумала. Кто она такая, твоя Арина? Что она раскомандовалась?

– Она ставит лучшие трюки. Более толкового профессионала мне не найти. У нас мало времени. Стой… погляди-ка мне в глаза. Ты что, ревнуешь? Настя, ты ревнуешь?! Но это абсурд, это ерунда какая-то…

– Вовсе я не ревную. Просто ты обещал, что будут трое. Что они будут помогать, а не мешать.

Только теперь я замечаю, как он красив сегодня. Все белое, с искрой, бриллианты в запонках. Позади – двое незнакомцев, что-то прячут за спинами. Улыбки, шепот, сдавленный смех.

– Что это?

– Осторожно, не заляпай…

– Да что ты со мной, как с маленькой?

– Я не как с маленькой. Просто у тебя руки мокрые. А это – контракт…

– Это кто – Арефьева?

– Как это «кто»? Это твой псевдоним – ты же сама выбрала. Анастасия Арефьева, как звучит!

И тут происходит нечто невероятное. Его телефон разрывается, но Марк его глушит.

– Я что, должна забиться в истерике? Что за контракт?

До меня не доходило. Да меня все еще не доходило, как до сонной жирафы.

– Это подпись – ты хоть представляешь, чья это подпись? – Марк перекрикивал грохот оркестра. – Это Ги Лалиберте, хозяин «Дю Солей»…

– И что мне теперь, ноги ему целовать?

– Я люблю тебя. Я хочу жениться на тебе. Медный грохот сожрал вторую половину фразы.

– Что ты сказал? Что?

Очень медленно, словно получив коварную стрелу в спину, он начал падать на колени. Одновременно… ну или почти одновременно, распахнулись обе двери – в коридор и в соседнюю гримерку. Оттуда, спрессованный ожиданием, пунцовый от недостатка воздуха, заранее пьяный, повалил цирковой народ.

Ах, Марк, ты – гениальный режиссер!

– Я. Прошу. Твоей. Руки. Я прошу. Тебя. Стать. Моей. Женой.

– Что? Что? – и уже закружилось, понеслось вихрем, и оркестр бесконечно повторял туш, и конфетти с потолка, и кто-то кричал в ухо, что моя мама уже сегодня приедет, и заказан банкет в «Праге», и что все так счастливы за меня…

Женой. Замуж. Женой.

– Скажи мне, скажи. Ты согласна?

– Настюха, а-аа! Здорово мы тебя поймали, а?

– Ты согласна? Я люблю тебя.

Я узнаю кого-то из Киева, узнаю ближайшую подружку, меня жомкают и крутят, и начальство – тут как тут, с цветами. Кажется, такой букет просто невозможно удержать в руках!

Но что мне до букета? Все плывет, растекается, кривится. Проклятые глаза. Они вечно не к месту… И как можно спорить о заднем сальто, о стойках, о страховке, о контракте…

Контракт. Это твой свадебный подарок.

Ты подарил мне алмазное небо.

– Вы не скажете, как пройти в библиотеку? Гы-гы-гы! Сергей еле сдержался, чтобы не послать абонента на все известные буквы. Это Филин так шутил. Иначе начальник охраны шутить не умел.

Сергей со вздохом вернул тяжелую эбонитовую трубку на рычаг и затопал вдоль периметра. Шагать было нетрудно, сменщики продолбили в полуметровом снегу узкую, твердую тропку. Скрип валенок казался последним звуком в замерзающей вселенной. Кто-то из парней разбросал вдоль забора хлебные крошки. За Сергеем вприпрыжку крались вороны. От мороза они обросли пухом, приняли почти шарообразную форму. Клевали хлеб, косились недобро.

– Не дождетесь, – сказал им Кушко.