Андрей Голяк - Удовлетворение

Даша внимательно смотрит на этого нового Пепла, пытаясь найти в нём что-то общее с тем, кого она знала раньше. Лицо обрюзгло, под глазами появились мешки… Немытые волосы свисают засаленными прядями, на плечах перхоть… Многодневная щетина и сигарета в уголке рта говорят о многом. Неслыханно, чтобы Пепел отказался от трубки и перешёл на сигареты… У него вид полностью опустившегося человека, которому уже никогда не подняться. Но Даше хочется верить, что впечатление обманчиво.

Публика в зале притихла – видно, что Пепла ждали. Гул голосов смолк, уступив место музыке. Это не совсем музыка в привычном понимании – скорее, задушевный разговор двух бродяг где-нибудь под мостом в Париже или Нью-Йорке. Скупые штрихи воспоминаний, прожитых впечатлений, общий смех над чем-то забавным… Пепел играет в не совсем ему свойственной отстранённой манере, склонив голову и прикрыв глаза… Если бы не тлеющая сигарета в зубах, можно было бы подумать, что он задремал, и только руки живут своей, отдельной жизнью. Скупые фразы звучат на удивление искренне и пронзительно, делая Пеплову трактовку блюза на редкость убедительной.

В перерывах между композициями он пьёт коньяк из большого бокала и прикуривает новые сигареты. Такое впечатление, что никотин с алкоголем играют роль некоего скрепляющего раствора, без которого вся композиция рассыплется на отдельные звуки. И тогда вспоминается, что блюз – это когда хорошему человеку плохо.

Даша подзывает официанта и заказывает для Пепла коньяк. Официант приносит заказ на сцену, а в ответ на вопросительный взгляд показывает на Дашин столик. Пепел вглядывается и удивлённо поднимает брови – не ожидал… И направляется к ней, лавируя между столиками.

– Зачем ты здесь? – он устало опускается на стул и придвигается ближе.

– Зашла проведать, – Даше трудно, почти невозможно изображать непринуждённость.

– Спасибо, я тронут, – Пепел криво усмехается и давит в пепельнице окурок.

– Да не за что, просто соскучилась немного… Что у тебя слышно?

– Да ничего такого. Живу как обычно, похвастаться-то и нечем.

– Говорят, ты пропал совсем. Забил на группу, на репетиции не ходишь…

– У меня творческий отпуск. Могу я, в конце концов, отдохнуть недельку-другую.

Слова, слова, ещё слова, за которыми нет ничего. Не сговариваясь, они обходят стороной смерть Чиллаута, его прощальную записку с лаконичным: "Заебало всё! К хуям собачьим такую жизнь!", его завещание, странное и заверенное по всем правилам у нотариуса, клубок разговоров и сплетен вокруг всего этого…

– А что Пэм? Как она? – Пепел, наконец, раздвигает створки равнодушия и показывает, что его всё-таки что-то интересует.

– Да уже нормально, – Даша пожимает плечами. – Сначала билась в истериках, кричала о том, что это она во всём виновата… Сейчас уже отошла… Да и тебе пора бы…

– А что я? У меня всё в порядке… Я же говорю – в отпуске я…

– Я вижу, – Даша рассматривает пятна на его свитере и сальные волосы. – Надолго?

– Как получится… Нового басиста я уже подписал, административные обязанности теперь на директоре…

– Да, я слышала… Вами теперь занимается Батут.

– Ага… Он пробивной чувак, так что работы скоро будет – завались. Имею право на тайм-аут, пока группа репетирует с новеньким.

– А что Татьяна? Как у вас?

– А никак у нас… Татьяна улетела в Париж. Охуеть – Париж! Мечта моего сраного детства! Увидеть Париж и умереть!

– А у неё не было желания подождать с Парижем, пока у тебя не закончится твой отпуск ? – Даша произнесла последнее слово с нажимом.

– У неё там какое-то важное совещание, – Пепел хмыкнул. – Она хотела, чтобы я летел вместе с ней. Даже билет мне заказала. И визу открыла…

– Ну! А ты?

– А что я? Я не болонка, чтобы меня в саквояже по заграницам таскать.

– Ммммм… Не понимаю…

– А что понимать? Она меня даже не спросила… Сама за меня всё решила, метнулась – билеты, визы, то-сё… Потом сказала – типа сюрприз.

– И что?

– И ничего… Я по таким правилам не играю… Не нужны мне эти сюрпризы грёбанные. Я уже взрослый мальчик и меня не нужно опекать… В общем, ушёл я от неё… Теперь вот вместо Парижа играю здесь каждый вечер – у нас с Фимой типа творческий тандем, – Пепел прикурил новую сигарету.

– Дурак ты, Лёшка! Вот посмотришь на тебя – вроде и талантливый, и умный, и вон, сколько всяких ништяков в твоей голове понапихано…

Живая легенда, блин! А если разобраться – дятел дятлом! Она любит тебя, кретина, а ты только выёживаешься и строишь из себя невесть что!