Роман Сенчин - Лед под ногами

Но вместо того чтобы пойти к метро, – втайне от себя стараясь найти какой-нибудь выход или хотя бы отсрочить с Димычем разговор, – Чащин нажал на мобильном кнопку с зеленой трубкой – дисплей ожил, осветился.

Глотнул из бутылочки, шумно выдохнул. Нашел номер мобильника Макса.

Поднес трубку к уху.

Размеренные, спокойные гудки. Тупо-уверенные. И на смену им – жизнерадостный голос:

– Дэн, ты, что ли?

– Да, я. Привет.

– Здор-рово! Ты как там?

– Да так… Дела всякие, проблемы.

– А-а, ну да. Проблем хватает. Эт точно.

– Слушай, Макс, можно к тебе подъехать?

– Х-хо! – с восторгом перебил тот. – Да ты знаешь, где я?!

– Где?

– Да во Франкфурте! Прикинь! Вчера утром прилетел… Офиг-геть! -

Макс замолчал. – Алло?

– Да-да, слышу, – отозвался Чащин, левой рукой скручивая крошечную крышечку, – говори.

– Я тут в шоке вообще! Тут, прикинь, прямо в центре города – целый квартал! Сплошные бордели! В самом центре! Двадцать пять евро за полчаса. И всякие разные. Одна тут из Доминиканской Республики, тыковка вообще!..

– Ладно, Максим, – с усилием произнес Чащин, – рад за тебя. Приедешь

– расскажешь. – Нажал отбой.

Допил коньяк. Передернулся. Зажевал шоколадкой… Известие, что Макс не поблизости от изношенной софы, не за компьютером, а черт знает где, поразило, но не расстроило. Наоборот, стало даже как-то странно-весело. И кто-то внутри скомандовал: “А теперь – домой!”.

– Наконец-то! – встретил Димыч. – Я тебе звонил-звонил – занято. Где шлялся-то?

– Так…

Чащин повесил пальто, не нагибаясь, одну о другую, стянул туфли… В метро он подремал и неприятно, тяжело протрезвел; хотел было купить бутыль пива – для разговора, – но не стал. Лучше так. Любой алкоголь предполагает желание сгладить, замириться, а когда без него – получается серьезнее. Некуда отступать, не за что прятаться.

– В курсе?! – Димыч был страшно оживлен. – Счас только по радио передавали…

– Я – не в курсе, – перебил Чащин, вошел в ванную, замкнул дверь.

Долго умывался холодной водой, почистил зубы. Потянулся к висящему на змеевике полотенцу, но почувствовал брезгливость; вышел, достал из шкафа свежее, махровое…

– Дэнчик, я тут мяса пожарил, – голос из кухни. – С жилами, правда, но какое было.

– Я не хочу есть.

– А че? Я ждал, не ужинал…

– Не хочу! – уже жестче повторил Чащин, прошел в комнату.

Диван разложен, постель с утра не убрана. В кресле Димычева гитара, на полу провода, педаль фуза; компьютер включен… Задремавшая было решимость поставить точку снова окрепла. Пыхнуло возмущение. Чащин чуть не бросился к Димычу, не закричал, что нельзя, нельзя превращать квартиру в сарай, нужно соблюдать хоть какие-то элементарные нормы…

– Так, так, – остановил себя. – Т-та-ак.

– Слушай, – появился Димыч, – я сегодня такую тему забацал! Как в лучшие времена. Заценишь?

Быстро взял гитару, подключил к музыкальному центру, который служил усилителем, провел пальцем по струнам, по-хозяйски кивнул на диван:

– Садись.

Пропущенный через фуз звук гитары, как всегда, завораживал, и Чащин послушно сел, вместо того чтобы начать серьезный разговор, попросил:

– Негромко только… соседи…

Димыч нашел листок с текстом и аккордами, положил на спинку кресла и, глядя в него, заиграл простенькую, но боевую, энергичную мелодию.

– Помнишь, с акээмовцами тогда познакомились? Вот, они вдохновили. -

И, немного не в такт, запел:

Мы будем сильными,

Мы будем шагать,

Мы будем огрызаться

И цепи рвать!

Мы будем ненавидеть,

Мы будем любить,

Мы за справедливость,

Мы хотим – жить!

Сыграв короткое соло, Димыч перешел на припев:

Кромешную ночь

Врагам не вернуть,

Воздух коммунизма

Распирает грудь.

Ты, ты и ты -

Вставай в авангард.

Капиталистам

Мы устроим ад!

– Тебе не стыдно? – негромко, но отчетливо спросил Чащин. – Нет?

Димыч прижал струны к грифу, и звук исчез.

– Что?

– Я говорю: тебе не стыдно такое петь?

– А что?.. По-моему, нормально. Нормальная агитационная вещь.

Помнишь? – Димыч наиграл их давнюю песню: – Анархия жива и побеждает, мы надеемся – время настанет…

– Во-первых, это разные вещи. А во-вторых… Нам надо с тобой обсудить одну проблему. Я давно собирался…

Димыч, кажется, понял. Как-то испуганно-медленно снял гитару, лицо осунулось и стало похоже на лицо Димыча-школьника в те моменты, когда учителя писали в его дневнике замечания и требовали срочно привести родителей…