Алексей Колышевский - Жажда. Роман о мести, деньгах и любви

– Когда же закончится кризис, дядя?

Мемзер выхватил у него пульт и переключился на какой-то канал с дикими зверями. На экране крокодил с хитрыми маленькими глазками закусывал антилопой.

– Когда закончится? Никогда он не закончится, Сережа. Нельзя остановить то, что начато много лет назад. Конечно, он закончится когда-нибудь, но это будет уже совсем другая страна, поверь мне. Я знаю...

Мемзер с удивлением уставился на внезапно появившегося в гостиной молодого человека. Тот был в верхней одежде, ботинки, нахал, не снял, и тянулся за молодым человеком влажный неопрятный след. Руки молодой человек прятал в карманах полупальто, и похоже, что его появление вызвало вопросы лишь у Мемзера.

– А вы кто такой? – удивленно спросил дядюшка, полагая, что это может быть только друг его племяшки, не вполне добровоспитанный и выросший в свинарнике.

– Морж в рыбьем пальто, – произнес Миша врезавшуюся в память фразу. – Молись, папаша. Сейчас убивать тебя буду.

Больше он сказать ничего не успел. Прямо через сумочку Наташа выстрелила из своей сорокапятки. Смит-вессон плюнул Мише точно в лоб. Бездыханный, он повалился на светлый пушистый ковер, и к имевшейся уже грязи с его ботинок прибавилась алая кровь из простреленной головы.

– Это у меня в первый раз так получилось, – хладнокровно прокоментировала Наташа. – Экспромты порой бывают удивительно точны. Сергей, погляди, успокоился ли этот словоохотливый юноша?

Сергей подошел к Плешакову, наклонился, засунул руку ему в карман, но не обнаружил того, что искал: Миша был левшой и пистолет оказался у него в другом кармане. Превозмогая непереносимое ощущение близкой тошноты, Сергей извлек оружие и ничего не чувствующими руками взвел курок, направил пистолет на Мемзера.

Впервые он увидел своего дядю таким. Тот словно уменьшился в размерах, съежился. Мемзер был в полном оцепенении, и Сергей вдруг подумал, что его хватил удар. Что ж, тем лучше. Ведь говорил он этому дураку Мише, что болтать не надо. Достал пистолет, значит, надо стрелять. Сергей выстрелил.

Вот я и подошел к одному из тех благостных для каждого рассказчика мест, когда можно с полным правом закончить свою историю и заняться чем-нибудь совсем другим. Например, подойти к зеркалу с тайным замиранием сердца и желанием не обнаружить новой, длинной, во весь лоб, морщины, одной из тех, что в последнее время так беспощадно состарили мое лицо. Впрочем, я благодарен им, этим знакам аномально быстрой старости. Они помогли мне вовремя обратить внимание на то, что со мной происходит нечто совершенно необъяснимое. Нечто такое, что смог разъяснить рыжий Агамемнон, заявив, что никаких личных причин пенять ему у меня быть не должно. Ведь он старался ради науки, а это должно заставить меня простить его. Очевидно, так же должны простить жертвы Хиросимской бомбардировки мудрых изобретателей атомной бомбы, но тут уж ничего не поделаешь. К тому же он, несомненно, во имя одной лишь науки, взялся за попытку исправить своих же рук дело, чем вселил в меня надежду. Все не так уж и плохо, если сравнивать мою судьбу с тем, что выпало на долю этого бедолаги Плешакова, а равно и моего дядюшки. Одно лишь бесспорно: к морщинам на моем лице, видимым окружающим, прибавились морщины внутренние – символы мудрости. Я вдруг стал запоем читать немецких философов и изъясняться на правильном и красивом русском языке, что, согласитесь, нынче большая редкость.

Теперь мне лишь остается по порядку изложить некоторые события, случившиеся после того, как отгремели выстрелы и рассеялся пороховой дым. Я помню каждую минуту, прошедшую с тех пор. Такое не забывается, не правда ли?

Первыми на место заявились... Впрочем, здесь наши с Наташей воспоминания разбегаются в противоположные стороны. Мне кажется, что первым появился повар из ресторана, весь нагруженный судками с ужином, который в тот раз так никому и не довелось отведать. Она же утверждает, что первым и, как всегда, совершенно некстати, нагрянул хозяин квартиры – этот веселый безумец, сыгравший свою роль самым чудесным образом и послуживший настоящим орудием в руках судьбы для многих из тех, кого я упомянул в свом рассказе. Видимо, он был сумасшедшим и не мог помнить своих обещаний, больше не сваливаться как снег на голову. Впоследствии он как-то признался мне, что пишет стихи, и это многое прояснило. Вы знаете хоть одного нормального поэта? Вот и я о том же. Что с ним теперь, я не знаю. Верно, он все так же продолжает сдавать свою квартиру в районе Арбата, а сам снимает подешевле, на московской окраине, и от нечего делать вмешивается в личную жизнь своих новых постояльцев.