Денис Гуцко - Домик в Армагеддоне

Необычайную цельность и строгость ощутил в себе Фима. Колокол в сердце выстрелил и разлил упругий свой звон по всему телу, до самых кончиков пальцев.

Подозвав ребят поближе, он сказал, обращаясь к Чичибабину:

– Ты говорил, успел со всеми обсудить?

Юра пожал плечами:

– Ну как – «обсудить»… Жаль, тебя не было. Сказал, как сумел. В столовой на завтраке, мы одни остались, только Антон был. Я встал и сказал им – вот, говорю, закрывают, что делать будем? Закроемся, как ящик с куклами?

– Отлично ты сказал, Юр. А они что?

– Многие ответили: останемся кем были, Владычный Стяг нельзя закрыть.

– Многие?

– Многие. Ор стоял не хуже, чем на построении.

– Так! – бросил Фима себе под ноги и высоко поднял голову, осмотрелся, будто искал в лицах и спинах окружающих подтверждения тому, что услышал. Не находил.

Что ж, там видно будет. Кто-то ведёт, кого-то ведут.

– Стяжники! Оплот новой, возрождающейся под сенью православия России! Вас ещё призовёт Отечество! Вы ещё послужите ему со всей искренностью, на которую способны ваши пламенные сердца! Сегодня мы расстаёмся, чтобы завтра встретиться снова! С Богом!

Пауза в речи Шульги затянулась, стало ясно, что он закончил говорить.

– Разойдись! – скомандовал Тихомиров.

– Мы будем ждать! – кто-то крикнул. И ещё:

– Ребята, сайт продолжит работу, давайте оставаться на связи!

Стяжники медленно двинулись прочь от штаба. Увлекаемая общим потоком пятёрка отступила на несколько шагов, остановилась у края газона.

– А где отец Михаил? – спросил Фима, и ребята пожали плечами: не знаем.

– Кажется, митрополит его к себе вызвал.

Они переглянулись, понимая, почему Фима вспомнил сейчас об отце Михаиле.

– Священник нам нужен, – сказал Дёмин. – Если по уставу продолжать… то нужен священник.

– Нужен, – согласился Чичибабин.

Стоя у флагштока, Антон уложил только что снятый им флаг Владычного Стяга в армейский вещмешок и, забросив вещмешок на плечо, двинулся к Белому корпусу.

Папашкин старенький «Опель» стоял по эту сторону ограждения, за КПП. Приехал, видимо, одним из первых, загнал внутрь. Теперь пришлось ждать, пока разъедутся.

Как на каком-нибудь запруженном любореченском перекрёстке, сигналя друг другу и мигая фарами, от КПП отъезжали машины. Автобус понадобился только один, и тот остался не заполнен. Стоял, наполовину высунувшись за ворота, дожидаясь, пока освободят проезд. Передние двери были открыты, слышалась песня под гитару: «Иду в поход. Два ангела вперёд». Часто её пели. Был и официальный гимн, но он так и не прижился.

Вслед автобусу пристроились два чёрных джипа. За тонированным стеклом одного из них просматривался профиль Шульги. Шульга мрачно смотрел на автомобильное столпотворение за воротами, не замечая, как его самого рассматривает Ефим. Дома, на тумбочке возле дивана, у Фимы лежит книга Евгения Васильевича «Россия в полный рост» с его автографом: «С надеждой. Шульга».

Проезд освободился, и, выпустив облачко газов, автобус выехал за ворота. За ним тронулись джипы.

Прощай, Евгений Васильевич. Спасибо за всё.

Россия поднимется в полный рост, и мир облегчённо вздохнёт, встречая этого целованного Богом богатыря, способного в который раз переломить ход истории, влекущей нас в неминуемую пропасть, к гибели гуманистических цивилизаций.

Гавка подошёл к Фиме, тявкнул с блаженной усталостью – умаялся от беготни и эмоций. Папаша завёл машину. Присев на корточки, Фима сложил ладони лодочкой, подставил Гавке под морду. Из приоткрытой пасти шпарило.

– Идём со мной.

Гавка лёг, вяло постукивая хвостом о пыльные плиты.

– Пойдём.

Фима поднялся, встал вполоборота к машине, показал ему: давай сюда. Но Гавка вдруг вскочил и с весёлым визгливым лаем бросился в другую сторону. Добежав до деревьев, остановился, посмотрел на Фиму.

– Как хочешь, – Фима развернулся и пошёл к машине.

Нет, Евгений Васильевич, не куклы. Не марионетки. Не закроете. Это вы нас нашли, не мы вас. Вы лишь угадали, где нас искать. Мы вам не мышки лабораторные. Не вы нас вырастили, неправда ваша. Вы тут совсем ни при чём. Всего лишь помогли нам собраться, разглядеть друг друга. Мы сами выросли на этом благоустроенном пустыре, в который вы – все вы, и вы тоже, пустомели кисельные, – превратили нашу страну. Нашу! Не искать Киева под вами? А хрен вам не мясо?! Мы не венгры и не ляхи какие-нибудь. Мы внуки одного деда. Уж кому Бог пошлёт. Так-то, дяденьки. Теперь мы сами, сами как-нибудь. Сами!