Ксения Букша - Мы живем неправильно

– Ты что порешь! – с двух сторон толкают меня Тангенс и Дмитрий Михайлович. – Что ты мелешь? Ты что, циркач?

– И колесики нужны, – добавляет Тангенс важно. – Направляющие.

– Не обязательно, – возражает Дмитрий Михайлович и вопросительно смотрит на меня.

Обвязываю веревку вокруг пояса. Другой конец – у Тангенса и Дмитрия Михайловича. Спасательный круг: проденем веревку и перетащим по очереди всех желающих.

Взгромождаюсь «на дебаркадер». Вокруг налило синей темноты. Ветер почти утих. Небо черное, как дуло, из него высыпаются остатки ветра, и в небе белый серп без ручки завис где-то над Литвой.

Начинается область неопределенности.

Иду не с пустыми руками. Диодоро было легче.

С другой стороны, самолет – тоже недвижимость, а легко летает среди пустынных верст, где циклоны.

Может быть, Арефьев решил заняться самолетами?

Делаю шаг вперед. Еще один. Балансирую. Все же с бухтой веревки в руках, и по проволоке, и в спасательном жилете… Нет, Диодоро бы не смог. Неужели вправду на небе установлено зеркало, и настоящий мир с той стороны, а здесь – отражение? И у меня, наконец, может получиться пойти совсем в другую сторону?

(«И с этой дороги проселочной, которой не видно конца…»)

Это сказка о зачарованной стране, которая никогда не бывала в одном месте дважды.

Это так сложно.

Мне плевать на ваши ничего не значащие умствования (или маржинальные спекуляции).