Ксения Букша - Мы живем неправильно

Но подниматься труднее, чем спускаться. На двенадцатый этаж я взбегаю еще без усилий, обгоняя ангельское восхождение со свечами; на пятнадцатом замедляю шаг; к двадцатому хватаю ртом воздух. На площадке двадцатого этажа стоит Любовь, та самая, которую испортил квартирный вопрос и спас квартирный ответ. Любовь в ночной рубашке.

– А чего случилось? – вопрошает она испуганно-кокетливо. – А чего такое все кричат? – Любовь позевывает.

– Все в порядке, – успокаиваю. – Все нормально. Небольшое наводнение, но до вас оно не дойдет.

– Точно не дойдет? – тревожно уточняет Любовь.

– Можете идти досыпать, – я с новыми силами бросаюсь наверх.

Ветер на крыше бешеный, пригибаюсь, как соратники Петра на берегу Залива. Небо все в черных провалах и пятнах, залитое водой, как лобовое стекло машины в ливень. Справа, там, – да – телевизионная вышка, та, что у Кантемировского моста, – пучки света прорывают темноту, – острые шпили, глыбы – все уходит в мутную мглу.

Пригибаясь и хватаясь руками за крышу, подбираюсь к лестнице, ведущей на уровень четвертого подъезда, того, в котором тринадцать этажей. Что б мне взять с собой перчатки! Семь этажей вниз. Теперь я вижу ту, которая внизу. Ту, которая когда-то называлась Невой. Еще три этажа вниз. Куда страшнее смотреть, на воду или в небо? Там, в небе, кто-то поставил кривое зеркало, и вон он я, карабкаюсь в черную высь, повисая вверх ногами на ступеньках.

Жители пятого подъезда уже высыпают на крышу. Гражданское общество напугано, лица перекошенные, многие почти не одеты. Кажется, кто-то все-таки умудрился не успеть.

– Централизованно! – надрываюсь я, перекрикивая рев близкой стихии. – Организованно! Лезем по лестнице наверх! Не все сразу, лестница может не выдержать!! Убедитесь, что никто не остался неохваченным!!

– Вроде всех разбудили! – Паша, юный отец четверых детей, машет мне из толпы.

Балтика внизу все прибывает, но ветер, кажется, начинает ослабевать. По крайней мере, теперь я различаю в нем порывы – что-то вроде вдохов и выдохов. Ощупываю дырку в голове: ноет, но уже почти не болит. Изо рта у меня тем временем вырываются громкие вопли:

– Осторожно! Аккуратно. Не-то-ропим-ся, не-за-держи-ваем-ся!! Детей и женщин вперед!

Я лезу последним. На промежуточном уровне мы отдыхаем перед броском на семь этажей. Не всякий способен взобраться вверх по лестнице на двадцать с лишним метров. В этот момент из люка на крыше начинают вылезать жители четвертого подъезда.

– Саша, – говорю я. – Я же сказал тебе сидеть дома.

– У кого – дома? – переспрашивает Саша очень тихо, и на лице у нее появляется выражение, которого я прежде никогда не видел.

Мы лезем дальше. У меня на спине болтается привязанная старуха Шапокляк, несознательный член гражданского общества; она матерится, причитает и впивается кривыми зубами мне в загривок. Если она отгрызет мне голову, я не смогу гарантировать ее безопасность. В какой-то детской сказке была похожая сцена. Отблесками молний горит глубокое сырое море, блестит нефтью и рыбой, раздувается, расплескивает жидкий огонь, слепит глаза. Было бы невозможно на него смотреть, если бы не ночь за нами.

Алекс вывел народ из первого подъезда, во втором управился Дмитрий Михайлович, в третьем – Тангенс. Как выяснилось впоследствии, спаслись все до единого человека.

Жители Дома собрались на двадцать втором этаже. Опреснитель воды; электрический генератор; медикаменты и запасы продуктов; несколько сотовых телефонов ловит, к ним сразу выстроились очереди. Гул, то умиротворенный, то тревожный, как в аэропорту: у подавляющего большинства в городе родственники. Женщины доят кофейный автомат. На пластиковые стулья навалены пуховики. В сотый раз думаю, как это хорошо, что мать нянчит внучку в Германии. Мать Алекса где-то здесь поблизости. Тангенс пытается дозвониться до своих. Все пытаются дозвониться.

Пять утра. Имбирный чай, ментоловые конфетки (третья пачка), халявно разваренный плов с горчицей и соевым соусом. Кухня народов мира.

На нашем большом экране, удачно встроенном в одну из плоских поверхностей стены, появляется заставка новостей. В такое время новостей обычно не бывает. Заставка у российских новостей на всех каналах такая, чтобы после нее было уместно помещать информацию любого градуса жути. А может быть, наоборот: драматическая заставка провоцирует наводнения и терроризм. Впрочем, эта мысль тоже не нова.