Юрий Рогоза - Музыка для богатых

– Что-нибудь случилось? – не удержавшись, спросил Никита.

– Что?.. А, нет, так… Текущие дела… – Было видно, что это неправда и Циммершлюз о чем-то напряженно думает. – Чемодан ты заберешь?

– Как скажешь, – пожал плечами Никита. Он уже встревожился не на шутку, но спросить Марика, в чем дело, не решался.

– Отлично. Держи… – Тот сунул ему непривычно тяжелый кейс. – Только я тут, не подумав, пообещал этой… ну, Полине, что мы ее подвезем, ты уж прости…

«Так вот оно что!.. – сразу расслабился Никита. – Все сватает меня, жучило. И ведь целый спектакль устроил, надо же…»

Но вслух сказать ничего не успел.

Перед ними выросла странная делегация. Два японца – совсем старый и помоложе – стояли впереди, двое – сразу за ними. Все четверо были в черных костюмах и белых рубашках. Держались они неестественно ровно, словно военнопленные перед расстрелом. На смуглых лицах застыла гримаса легкого недовольства.

– Господин Куронаяги хочет лично высказать свое восхищение вашим талантом, – выскочившая откуда-то из-за спины старика женщина-переводчик была похожа на цивилизованную узбечку и говорила по-русски без акцента, – и поблагодарить за несколько волшебных минут, позволивших ему отвлечься от мелочной суеты и подумать об истинной красоте жизни…

– Поклонись татаро-монголу, пианист… – забубнил над ухом Циммершлюз. – Красиво ведь излагает…

Никита не стал кланяться.

– Поблагодарите от меня господина… – начал он.

– Куронаяги… – с готовностью подсказала «узбечка».

– …господина Куронаяги и скажите, что я счастлив, что моя музыка нашла путь к сердцу даже такого… э-э-э… зрелого и могущественного человека, как он.

Спутники старого самурая явно понимали по-русски, потому что одобрительно загудели. Но резко умолкли, стоило тому пошевелиться. Он достал из кармана очень тонкую платиновую коробочку (почти в такой же певец Баклан носил кокаин) и с поклоном – едва заметным и коротким, как судорога, – протянул Никите вынутую из нее строгую черно-белую визитку с багровым пятнышком логотипа.

– Господин Куронаяги также просит разрешения поинтересоваться, принадлежат ли кому-либо, кроме вас, права на вашу музыку. Вопрос вызван не постыдным любопытством, а тем фактом, что один из филиалов компании в городе Осака специализируется на записи и продвижении на рынок Европы и Соединенных Штатов современной инструментальной музыки…

Было ясно, что все инструкции переводчица получила заранее, но оттого, что Куронаяги, которому на вид было лет сто, за все время ни разу не открыл рта, казалось, что он общается с ней телепатически.

– Дело в том, что я не записываю свою музыку. – Никита мог поклясться, что слышал, как Циммершлюз у него за спиной заскрипел зубами. – Только исполняю. Поэтому проблемы прав на нее не существует…

Старик едва заметно дернул головой.

– В таком случае, – переводчица заговорила так, словно заранее знала ответ Никиты, – если вы пересмотрите свое отношение, господин Куронаяги надеется быть первым, кто об этом узнает. Саенара…

И они исчезли раньше, чем Никита успел вежливо поклониться.

«Все-таки они инопланетяне, эти японцы, – подумал он. – И как они только так жить могут?..»

– Отдай, а то потеряешь, – Циммершлюз выхватил из пальцев Никиты визитку и быстро спрятал ее в карман. – Все, я помчался, дома встретимся. Держи деньги. И смотри – девочку не обижай!..

– Какая у вас машина потрясающая!.. – искренне выдохнула Полина.

До этого она долго, минут двадцать, молчала, мечтательно откинувшись в огромном кожаном кресле и глядя в окно.

– Спасибо, – вежливо ответил Никита.

Полина, как выяснилось, жила в Строгино, не так уж близко к родному небоскребу, но пробок не было, и Никита вел машину почти что с удовольствием. Он уже месяц как понял, что больше всего в «бентли» ему нравится рокот двигателя, отдаленно напоминающий мотоциклетный рев, родной и навеки запретный, но гнал от себя эту мысль изо всех сил – она каждый раз мстила мучительным хрустом в сердце…

– Нет, правда… – задумчиво сказала Полина. – Знаете, я часто думаю – как интересно! Ведь есть люди, которые живут совсем не так, как все. Как я… Как тысячи других… Вот вы, например!

– Я? – вздрогнул Никита и покосился на девушку.

Отработав акцию, она переоделась и к ждущему на парковке Никите пришла совсем другой. Без дурацких очков, в яркой вязаной шапочке поверх распущенных волос и короткой шубке она выглядела совсем молодой и трогательно-беззащитной. Мужской костюм в аккуратном чехле лежал на заднем сиденье, вместе с уложенным в черный пластиковый гроб синтезатором и набитым деньгами чемоданчиком Циммершлюза.