Павел Верещагин - Охота на Пушкина

— А ты, случаем, не Пистона ищешь? — спросила она. Платов чуть не поперхнулся.

— Кто такой Пистон? — спросил он, и ему потребовалось все самообладание, чтобы сказать это равнодушно.

— Пистон-то? — вахтерша сделала пометки в нескольких временных пропусках и опять покосилась на Платова. — Ведущий с «Вашего радио». Который шоу ведет. «Давай напарим друга». Звонит людям по телефону и издевается.

— А-а… Да-да… Я что-то такое слышал… Рассказывали… Но я — нет. Я Валентину ищу. Я на днях с «мерседесом» на перекрестке столкнулся. А она свидетелем была…

Вахтерша кинула взгляд на два показанных пропуска и ничего не сказала. Платов так и не понял, поверила она или нет.

— Звони, — равнодушно сказала она и кивнула на местный телефон на стене и на список абонентов рядом. — Пусть твоя Валентина заказывает пропуск.

Платов, подумав, отошел к телефону, прилежно изучил список, набрал какой-то номер, послушал гудки и повесил трубку.

— Занято, — сообщил он вахтерше.

Отступив от телефона, он встал у стены рядом с вахтой.

Вахтерша покосилась на Платова и ничего не сказала. Целый день с утра до вечера проверять пропуска — тоже несладко. Соскучишься по простому разговору.

— А у нас что ни день, то кто-нибудь Пистона ищет, — заметила она через некоторое время.

Платов подождал немного, потом еще раз набрал несуществующий номер, положил трубку и опять повернулся к вахте.

— А кто ищет Пистона? — спросил он. — Поклонницы?

— Зачем поклонницы? Люди. Которых он в эфире высмеял.

Платов помолчал. Помолчала и вахтерша.

— А зачем они его ищут? — спросил наконец Платов.

Вахтерша пожала плечами.

— Ясно зачем. Кто жаловаться хочет. А кто и по морде дать.

Платов мысленно крякнул и посмотрел на женщину.

Она глядела прямо перед собой и на его взгляд не ответила.

— У нас молодежь этого Пистона очень любит, — в воздух сказала вахтерша и неодобрительно кивнула куда-то вглубь вестибюля, где располагались торговые киоски, салон сотовой связи и игровые автоматы. — Как шоу его идет — на всю гостиницу включают.

Платов кивнул. Ясное дело. Молодежи бы только над кем-нибудь поржать.

Он еще раз набрал тот же номер и опять положил трубку.

— Ладно. Я здесь подожду. У нее сейчас как раз обед будет.

— Жди, — согласилась вахтерша.

Платов пристроился сбоку от ее стойки, наблюдая, как вахтерша управляется с проходящими.

— Женщина тут одна приходила… — сказала вахтерша. — Молодая. Плакала. Пистон убедил ее, что брачное агентство, в которое она обращалась три года назад, наконец нашло ей жениха — нефтяного шейха из Эмиратов. Что этот принц как фото ее увидел, теперь ни спать, ни есть не может. Ничего готов не пожалеть. Она говорит: «Вы ошиблись. Я уже нашла мужа. Через ваше агентство. Он водитель автобуса. У нас уже есть дочка». А Пистон свое. На жалость, подлец, давит: «Принц на себя руки наложит. Вы будете виноваты. Скандал выйдет международный…» — «Что же я могу поделать?» — «Есть вариант. На неделю к нему съездить, дома сказать, что выиграли в лотерею туристическую путевку, а через неделю вернуться с миллионом долларов в кармане. Миллион за неделю любви — для шейха это пара пустых. А ваша семья на всю жизнь будет обеспечена». Битый час ее уговаривал, детали уточнял. А весь город слушал. И муж в том числе. Теперь муж знать ее не желает. Развода требует.

«Да-а… Это, пожалуй… покруче, чем у меня…» — подумал Платов.

— Или вот сегодня… Мужика какого-то убедил, что с ним хочет сам чемпион мира по боксу драться. Изгалялся полчаса. Что у чемпиона этого одна рука будет привязана к поясу. А мужику за пять минут дадут двадцать пять тысяч долларов…

Платов почувствовал, что краснеет.

— Да вы что! Ай-яй-яй! — ненатурально удивился он. К счастью в вестибюле было темновато.

К вахте подошла целая группа людей, возвращающихся с обеда, и женщина отвлеклась, бдительно следя, как они проходят внутрь.

— Да… И как он только не боится, — заметил Платов. — В наше время за глупую шутку можно и пулю получить. Если пошутить не над тем человеком.

Женщина пожала плечами. Кто его знает, почему не боится. Ей не докладывали.

— А злющий-то… Злющий… — сказала она. — Страсть… Девкам наверняка от него достается!

Платов кивнул, думая о своем.

— А этот Пистон, он что, амбал здоровенный?

— Да куда там! Маленький, щуплый. Соплей перешибешь!

— Тогда, наверное, боксер! Или каратист.

Вахтерша пожала плечами: ничего такого она не слышала.