Дмитрий Савочкин - Марк Шейдер

Между прочим, это со мной разговаривают. Если я еще не понял. И если я не перестану валять дурака и не скажу где порошок, мне покажут где раки зимуют. Я даже, б*дь, понятия не имею, что со мной сделают.

О-о-о, поверьте, ребята.

Уж что-что, а понятие-то я имею.

Я уже давно понял, что порошок – это не просто маленький ништячок, который поднимает нам всем настроение. Я ведь говорил вам. Поверьте, я видел много торчков, я ловил их когда-то. Я даже пытался объяснить вам, кто за всем этим стоит, только вы не хотели меня слушать. И теперь мы с вами здесь вместе, посреди выработки, на глубине трехсот метров, я стою в центре круга, и вокруг меня несколько десятков обозленных абстинентных черных тел, и все вы не представляете себе, что теперь делать. Потому что для всех нас желтый порошок давно стал частью нас самих. Которая нужна нам так же, как кровь или лимфа. Которая незримо присутствует в нашей жизни в любой момент – что бы мы ни делали и о чем бы мы ни думали.

Которая управляет нами.

И в самый интересный момент, когда кто-то здоровый взял меня за воротник, а кто-то другой, поменьше, бьет меня наотмашь в нос, мои ноги висят в воздухе, и роба потихоньку трещит, готовясь разорваться, вокруг меня темень, и только коногонки на касках шахтеров показывают, как много их собралось вокруг меня, – я вижу его.

Как можно описать вам того, о ком все это время боялся даже подумать?

Если вы можете представить себе человека – с двумя руками и двумя ногами, короткостриженого, с гладкой кожей и блестящими белками глаз посреди лица, – вы можете быть уверены, что тролль совершенно на него не похож. В известном смысле, у него вообще нет плоти – он состоит из ужаса и боли, страха и страдания. Иногда мне кажется, что именно поэтому тролли и придумали управлять нами с помощью порошка, – ведь никак иначе они даже не смогли бы к нам подойти, слишком уж сильно мы их боялись.

Все замерли.

Все ребята, которые только что с увлечением убивали меня, движимые самой мощной жаждой из доступных человеку – наркоманской, теперь стояли с открытыми ртами в тех позах, в которых их застал страх перед троллем. Их согнутые тела словно стали меньше и начали просвечивать.

Казалось, что все, происходящее в забое, замерло: перестали стучать комбайны, остановились вагонетки, притихли далекие шумы, даже свет стал тусклее.

И только мое второе тело спокойно высвобождается из рук державших его грозов и выпрямляет спину. Оно встает, широко расставив ноги, уперев руки в бока, как украинская женщина, и поднимает глаза на тролля.

Я больше не боюсь его.

– Давай, – говорю я.

И в этот момент раздается взрыв.

Я ведь уже говорил вам, что это ни на что не похоже.

И я уже говорил вам, что это невозможно описать.

Слушайте внимательно, потому что я рассказываю об этом последний раз, и вряд ли вам это расскажет кто-то еще.

Это невероятно красиво: клубы разноцветного пламени, слегка припорошенного угольной пылью, переворачивая развешанные по всему шахтному стволу ванны с водой, постепенно заполняют собой все пространство забоя, словно обволакивая весь мир вокруг тебя и погружая его в крепкий здоровый сон. Камни, машины, люди с отлетающими ногами и руками – все это танцует вокруг тебя, поражая гармонией и легкостью.

И лишь одна мысль появляется в моей голове перед тем, как мое второе тело теряет сознание: «Б*дь, сейчас позвонят из главка и опять не дадут поспать».

Под землей, на глубине трехсот метров или что-то около того, лежит Марк Шейдер, придавленный и полураспятый за все свои грехи. И это я, как бы поразительно ни звучало.

В то же время на поверхности террикона, обжигая свои ступни даже сквозь толстую подошву зимних ботинок, чувствуя ветер, шевелящий волосы у меня на голове, стою я, другой я, который никогда не спускался в забой, никогда не испытывал животного страха перед темнотой, не видел своими глазами взрыв метана и не встречал пещерных троллей.

Похоже, это конец.

И внезапно, прогуливаясь по террикону, наблюдая за тем, как рабочие лениво машут бесполезными инструментами, как инженеры вяло пытаются просчитать, куда следует рыть, слушая, как кто-то уже вызывает меня по телефону, чтобы спросить, сколько денег мне понадобится, чтобы в шахте не осталось живых, я понимаю, что все это: и шахта, и завал, и перспективы развития угольной промышленности – на самом деле не имеет никакого отношения к порошку. Ни к зеленому, ни к желтому.