Леонид Нетребо - Кокон для Стены Плача

В последние месяцы она говорила, что от нее уплыли все большие добрые рыбы с пухлыми ласковыми губами, исчезнув вместе с наполненными светом изумрудными водорослями, а остались только тёмные гроты, остроконечные кораллы, мурены и ежи. Засыпая после укола, она шептала, что укутывается в шаль из полярного сияния и что ей хорошо. Она говорила, что благодарна египетскому знахарю, который научил ее представлять себя во врачующем образе. Как она раньше не знала, что можно «себя творить», нужно только очень захотеть и сосредоточиться. Вот только можно ли представить себя счастливой? Наверное, можно, но у нее уже не получится, нужно было раньше этому учиться. Последние недели, когда всё больше бредила, она представляла себя (говорила, что получалось) куколкой шелкопряда, которая скоро превратится в бабочку, вскроет кокон и… нарожает тысячу детишек, и только потом спокойно умрёт.

— Как Максимка?

— Умер, — просто сказал Шер, обычный врач, анатом и санитар. Он закурил, загляделся на море, в сторону Острова фараонов.

— Заболел? Или погиб?.. — мне вспомнилась Максимкины слова про скинхедов.

— Или, да. Погиб. В Каир.

— Тахрир?

Шер поднял удивлённо брови, кивнул.

Что говорить в таких случаях? Что-нибудь надо спросить. Спрашиваю:

— Он успел жениться?

— Нет, — ответил Шер, вздохнув. — Её отец против стал. Один за это, а другой — за это. Враги. Раньше были друзья, как братья.

— Жаль, хороший был парень. Веселый, шутил…

Я так и не научился говорить сочувственные слова, они мне кажутся фальшивыми. Хотя бы и от всего сердца. Но — слова.

— Да! — Шер просветлел лицом, готовый сказать что-то веселое: — А-а, говорил. Если свадьба нет. То…

— Уедет в Россию, — подсказываю я, — и найдет себе жену, бесплатно.

Шер смеётся, наконец-то:

— Ты тоже слышал?

— Как у вас здесь? — я огляделся. — Все нормально? Говорят, недавно напали на миротворцев? Акул нет? Туристов меньше не стало?

Шер улыбнулся, хмыкнул:

— Русские не боятся.

Сказал — как русский князь! Мы оба засмеялись, захлопали друг друга по плечам.

Уходя, я отдал Шеру весь привезённый шоколад, дюжину плиток разных марок.

— Хотел Максимке подарить. А теперь… Помяните. Это всё без спирта. С орехами.

Шер кивнул.

Я вышел на дорогу и зашагал уже знакомой дорогой. Из проезжающих машин кричали: «Taxi?»

Меня преследовал сладковатый запах дыма, послевкусие от посещения сакли. Вспомнил. В небольшом здешнем городке, где пришлось побывать, двигаясь автостопом из аэропорта, на одной из приморских улиц, усеянных мелкими магазинчиками, присутствовал такой же приторный дух, — я целеустремленно двигался к автобусной остановке, и сбоку ко мне пристроился и шел с минуту рядом молодой прилизанный араб, и как бы между прочим, глядя вдаль, приглушённо напевал-шипел: «Гашишш!.. Гашишш!..» — точь-в-точь как наши назойливые фарцовщики, ставшие уже историей.

Сегодня в Иерусалиме неважная погода, ветрено, но это, конечно, не из-за того, что я здесь, — я не верю в приметы: невелика птица, чтобы из-за ее прилёта портился климат святых мест.

Я не готовился, не знал, о чем буду думать, как буду себя вести.

Это состояние своеобразной наркотической легкости, невесомости, — назову его райским, хотя, вероятнее всего, в раю мне места нет.

Как там в пассивной молитве? — мол, что бы ни случилось сегодня со мной, всё Твоя воля, — и легко от безответственности…

Я здесь не по своей воле.

Но мало ли что, — раз оказался у Стены, надо что-нибудь делать — думать, говорить. Анестезия безответственности действует только где-то там… А здесь — ломка.

…Когда не знаешь, что делать, и нет времени обрести знание, делай как все, хотя бы для начала, чтобы оглядеться.

Я такой же, как все.

Смешно так стоять, руки на стену, осталось только развести ноги для типичной картины. Я прислоняю лоб к щели между камнями, куда только что вложил кокон — в соседство с белыми бумажными комочками, скруточками, похожими на шпаргалки, — и, наверное, о чем-то думаю.

Должен думать, потому что человек не может ни о чем не думать, стоя вот так, даже у простой стены, а не то что у Стены.

Насколько я понимаю в жизни, все, оказываясь в таком положении, в основном, просят. Просят и просят. За себя. За своих. За своё. Просят и просят. Особенно, когда приспичит. И думают, что чем яростней будут просить, тем больше к ним снизойдет. Мне это всегда казалось странным, если не смешным. Хотя, конечно, если человек просит за счастье, здоровье, благополучие близких, в этом ничего странного. Но мне всегда мысленно спрашивается: да кто тебе, чудаку, должен? С какой стати, о, попрошайка, клянчащий милостыню! А ведь тебя, наверное, учили, что, во-первых, нужно самому у всех попросить прощения. У всех, understand? Во-вторых, всем простить. Всем! Всем, убогая твоя голова, эгоист. Понятно? Знаешь, что такое — всем? А до этого — сделать добро: доброму или недоброму, или такому же, как ты, самовлюбленному идиоту. Кому-нибудь.