Олег Лукошин: Капитализм

— Да это вообще не поэзия! — крикнул вдруг кто-то. — Это какая-то гнусная пропаганда!

— Вы правы! — отозвался Максим. — Это не поэзия, это попытка открыть вам, людям, которые предпочитают прятать головы в песок, глаза на то, что происходит со страной и ее народом. Посмотрите на себя: что вы имеете, во что вас превратили? Вы жалкие и нищие сумасшедшие, которые пытаются построить иллюзорную раковину искусства на пепелище. В вас есть интеллектуальный потенциал, вы еще не потеряли способность к аналитическому мышлению. Почему вы молчите? Поднимайтесь на борьбу, ведите за собой людей. Мы еще можем вернуть себе справедливое общественное устройство.

— Провокатор! — закричали из зала. — Хозяин кафе, предприниматель и депутат городской думы Осип Эмильевич Цибербюллер, выгонит нас на улицу, если мы позволим экстремистам устраивать здесь свои проповеди. Вон отсюда!

В Максима полетели тухлые яйца. В правилах поэтических турниров кафе «У Осипа Эмильевича» всегда было прописано, что не понравившийся публике поэт может быть закидан яйцами, но на практике этот пункт применялся впервые. Поэты торопились выбросить все яйца, что накопились за время воздержания.

Яйца попадали в лицо, в грудь, желто-белые ошметки свисали с одежды Максима.

Он продолжал говорить:

— Одумайтесь, люди творчества! Творческий человек — прежде всего, честный и совестливый гражданин. Вспомните о своей совести, не выбрасывайте ее на капиталистическую помойку ради пары лживых аплодисментов. В атмосфере чистогана не может существовать искреннего творчества.

Разухабившиеся поэты почувствовали вкус вакханалии и кинулись на Максима с кулаками. Драться они не умели, он быстро раскидал нападавших и во избежание незапланированных трагедий гордо покинул заведение.

— Если вы не проснетесь и не подниметесь на борьбу, — бросил он поэтам, — жернова капитализма превратят вас в труху.

«Вовка помер, — читал Денис телеграмму от матери. — Может, съездишь на похороны?»

— Делать мне больше нечего! — скомкал он в негодовании телеграмму и бросил на пол.

Портной колдовал над талией.

— Долго еще? — раздраженно бросил ему Денис.

— Айн момент, — семенил тот, — айн момент.

До отъезда за невестой оставались считанные минуты.

— Не соблаговолите ли вы снять пиджачок? — попросил учтивый мастер. — Пять минут, и мы его подгоним под вашу талию.

Шумно выдохнув, Денис освободился от пиджака.

Вскоре костюм был готов.

— Ну, все, едем! — скомандовал Денис прислужникам.

Все устремились к выходу.

В жены он брал дочь дальневосточного промышленного магната. Сбывалась его мечта. Брак с ней — вступление в мировую финансово-промышленную элиту, вот так он смотрел на это дело.

«Я же не собираюсь одной Россией ограничиваться, — думал он. — Надо распространяться, завоевывать мир, торжествовать над Вселенной!»

— Я так волнуюсь… — моргала невеста черными глазами.

— Не волнуйся, любимая! — проникновенно смотрел на нее жених. — Мои заработки позволят нам жить в достатке. И заработки твоего папы тоже.

— Ну, хорошо, не буду, — согласилась она.

Зазвучал марш Мендельсона, открылись двери, они вошли в зал.

— Сладко! Сладко! — кричали на свадьбе приглашенные толстосумы.

Молодые робко прикасались губами друг к другу.

— I’ve got a ticket to the moon… — затянули пьяные гости песню из репертуара группы Electric Light Orchestra.

После свадебного пира тесть отвел зятя в отдельную комнату.

— Вот ты и стал, — положил он руку на плечо Денису, — членом мирового финансового братства!

— Я знал! — воскликнул Денис. — Я знал, что оно существует!

— Готов ли ты служить ему и принимать его постулаты?

— Беспрекословно, — ответствовал Денис.

Тесть поставил его раком, стянул с него штаны и раскаленным металлом выжег на правой ягодице клеймо.

— Что, не идут дела? — звучал над ухом голос.

Максим открыл глаза и увидел Великого Капиталиста. Тот был в белой теннисной майке, шортах и кроссовках. Вертел в руках ракетку.

— Уходи, — буркнул Максим, переворачиваясь на другой бок. — Все равно ты мне снишься.

— Это хорошо, что ты так думаешь. Никто не должен знать, что я существую на самом деле.

Максим нашарил под подушкой том «Капитала».

— Подожди, подожди! — заволновался Капиталист. — Не торопись меня прогонять. Дай хоть слово молвить.

— Нельзя тебе позволять говорить.