Сергей Минаев - The ТЁЛКИ два года спустя, или Videoты

– Я... я не могу... зачем?

– Постарайся двигаться медленней, ну что тебе стоит?

Ухнула сова. Я на секунду прикрыл веки и нырнул под луч кристалла, чтобы оказаться ближе к глазам рептилии. Они были... даже не знаю, какого они были цвета...

– Какого цвета у тебя глаза?

– Какая тебе разница?

– КАКОГО ЦВЕТА У ТЕБЯ ГЛАЗА?

– Может, замедлишься?

– КАКОГО ЦВЕТА У ТЕБЯ ГЛАЗА-А-А-А-А?!

Я лежу абсолютно голый на влажной от пота мятой простыне. На краешке кровати сидит Наташа в длинном красном платье, при полном мейкапе и, кажется, на коленях у нее лежит сумка-клатч. Пытаюсь сообразить, куда, а главное, когда она успела так вырядиться. Вроде бы у нас только что был секс? Или это было вчера, а сейчас уже утро?

– Какой сегодня день недели? – осторожно интересуюсь я, приоткрыв левый глаз.

– Нам пора в аэропорт. – Она проводит рукой по моим волосам.

– Зачем? Мы куда-то летим?

– До самолета три часа, просыпайся!

– Но я не хочу никуда лететь, слышишь? Я хочу остаться здесь, с тобой.

– Мы опоздаем.

– Господи, ну я же не хочу никуда лететь!

– Просыпайся! – Она трясет меня за плечи.

Резко открываю глаза и вижу склоненное над собой Дашино лицо. Пытаюсь сфокусировать взгляд и совместить обеих девушек, чтобы понять, которая наяву, а которая во сне. Голова гудит, во рту, полном вязкой слюны, отвратительный горький привкус. Там этого не было. Равно как и гостиничного номера, пустых бутылок на полу и полуодетой Даши. Стоп... вот в этом месте можно подробней... она-то что здесь делает?

– Мы опоздаем, если ты будешь и дальше валяться! – Судя по тому, с каким видом она запихивает мою футболку в свою сумку, произошло нечто, не входившее в мои планы.

– Странно, как это я будильник не слышал? – Я тру глаза и трясу головой. – А ты уже собралась, да?

– Я еще даже в свой номер не заходила!

Ответ ослепляет, как вспышка атомного взрыва. Мы все-таки переспали. Когда же она успела меня заманить-то?

– Это моя единственная футболка, я в ней на интервью поеду. – Я пытаюсь сосредоточиться на Дашином мельтешении. – Пресс-конференция отменилась, или мы ее... того? Проспали?

– Какая прессуха? – Даша упирает руки в боки. – У нас самолет через три часа...

– Что значит самолет? – говорю я, надеясь, что все это розыгрыш, который вскоре раскроется. – Какой, к черту, самолет, зайка?

– Самолет в Москву, зайка . Ты во вчерашней футболке поедешь?

«Вчерашней» звучит как приговор. Как final cut в плохом сценарии. Ты снова умудрился собрать все дерьмо в этом городе, Андрюша.

– А интервью? – Очередная беспомощная попытка с моей стороны. – Просто скажи мне, что... мы Ника Кейва вчера сняли, а я напился и не помню ни черта? Скажи, ну, правда же?

– Мы вчера трусы снимали, дорогой. – Даша удаляется в ванную и открывает воду.

Я бессильно падаю на кровать и натягиваю на голову одеяло. Еще одна вспышка. Считаю про себя до десяти. Ты Андрей Миркин. Твое завтра уже сегодня. Ты переспал с Семисветовой и проебал интервью с Ником Кейвом. Мужайся. Это не ты, это поддельный алкоголь. Пищевое отравление. Свиной грипп. Что-то тебя подкосило, чувак, потом придумаешь, что. В памяти начинают всплывать бессвязные эпизоды. Попов, Олег, Женя, какая телка берет у кого-то интервью, танцы, марка... Марка!!! Гребаный родной город, ты снова убиваешь меня.

– Мы не сделали интервью?! – верещу я.

– В твоем вчерашнем состоянии ты смог бы взять интервью только у подушки. – Даша возвращается в комнату с косметичкой в руках. – Я не слишком сильно глаза подвела?

– В самый раз, – отвечаю я из-под одеяла и чувствую, как холод начинает охватывать кончики пальцев на ногах, а по затылку, под волосами, неприятно бежит озноб.

– Ты даже не посмотрел.

– Я почувствовал. – Резко встаю.

– Поцелуй меня! – Даша прикрывает глаза.

– Чуть позже. – Стараясь не смотреть на нее, подцепляю с тумбочки мобильный и двигаю в ванную.

– Вчера ты был более милым, – заключает она и шлепает меня по заднице так, что я ощущаю ожог на коже.

– Я был дестабилизирован, – закрываюсь в ванной и врубаю на полную душ. Не попадая в цифры, набираю телефон Попова. С десятого звонка оно мычит в трубку:

– Ну заче-е-е-е-е-е-е-е-ем...

– Дениска! – ору я.

– Ну-у-у че-е-е-е...

– Какой сегодня день недели?

– Фак... Семь утра...

– Я спрашиваю про день недели, а не про время, придурок!

– Вто... среда уже, а что?

– Ты убил меня! – долгая пауза. – Нет, ты меня уничтожил!