Голованов - айный язык птиц

– Мбозги, значит, компостируешь? Ничего, денек-другой с тобой поработаем – ты пореальнее все понимать начнешь… – Встряхивает в руке наручники. – А пока вот эти браслетики поносишь: они тебя от гордости пролечат.

Петька с интересом разглядывает лейтенанта.

– Вижу, правда: чтобы выжить в одном с вами мире, лейтенант, надо освободиться от последних цепей. От обыденного сознания.

– Чего ты все изображаешь, не пойму, – йогу своего? Тьфу! – снова выдыхает сигаретный дым Петьке прямо в лицо лейтенант. – Сознание… Сознание я тебе быстро вправлю. А цепи – не тронь. Вашему брату они необходимы, да и всем остальным… История это доказала. И чем дальше – тем необходимее. Как раз для сознания…

– А вы опасный человек, лейтенант.

– Такие, как ты, опаснее…

Открывает наручники, чтобы защелкнуть на запястьях Богданова, но в одном что-то заело ключ, он не открывается.

Голос Богданова:

– Опаснее?

– Конечно! – Лейтенанту удается наконец открыть второй наручник, но он для верности еще раз проверяет его. – Вот я – служу. А ты что? Медитируешь. И только поэтому, гаденыш, считаешь себя выше . Так ведь?

С открытыми наручниками в руках смотрит туда, где сидел Богданов; того нет. Смотрит кругом – нет.

– Твою мать! Куда он делся?

С изумлением еще раз осматривает свой рабочий кабинет – унылую, крашенную зеленой краской комнату для допросов. Бросается к коричневой, говнистого цвета двери, открывает ее. Унылый коридор – и никого.

– Черт! Дежурный! На пост, на пост!

Бросается к столу и набирает номер дежурного поста:

– Перов! Ну, не Перов – какая, хрен, разница?! Слышь – никого не выпускать! Всех вали на пол – по-любому! И ко мне!

Голос Богданова:

– Я здесь, лейтенант…

Лейтенант хватается за пистолет и орет в трубку:

– Он здесь, здесь! Сюда!

Беспомощно оглядывается. От несчастья и непонимания у него все лицо мокрое.

Он держит пистолет вытянутыми руками и переводит его то на стену, то на дверь.

Голос Богданова:

– Да положите вы пистолет, а то еще выстрелите…

– Кто тебя научил этим штучкам?

– Один калмыцкий лама.

– Что они могут знать, эти вонючие пастухи?!

– Да, выходит, кое-что могут… Успокойтесь, успокойтесь… Я дам себя задержать… Уф! Устал…

Темный силуэт Богданова прорисовывается на потолке; как он там держится – неясно. Как геккон, что ли? Потом он отлепляется от потолка и, шлепнувшись на стул, оказывается в той же позе, в которой сидел во время допроса…

Вбегает дежурный.

– Момент, проводишь гада в камеру…

Лейтенант, зло глядя на лицо, на руки Богданова, произносит:

– Не шути с этими цепочками, понял? Иначе я прикую тебя ими к стенке, стоя, дня на три. И это будет очень неудобно… Очень… И статью тебе пришью: «Сопротивление властям». Как надгробную плиту всю жизнь за собой таскать ее будешь…

– Вы же прекрасно знаете, что я уйду от вас, когда захочу, лейтенант…

– Еще слово – и ты пожалеешь…

Когда Богданова уводят, лейтенант утирает рукавом рубахи потное лицо.

– Вот сука, тварь какая… Все мбозги заговнил…

Самосделка. Большая, неряшливо рассыпавшаяся по волжскому берегу деревня. Неподалеку от воды – сарай вроде гаража. Две железные дверцы открыты, и там, внутри видна лодка.

– Цела, – говорит Федька, любовно похлопывая рукой по корпусу лодки – прогонистой, метров семь-восемь длиной. – Цела, голубушка.

– А я ее, как ты на козлы-т поставил, так и не трогал, – говорит тут же случившийся мужичок, хозяин гаража – немного вертлявый, все щупающий себя за подбородок тип с бледно-голубыми глазками и почему-то, несмотря на теплую погоду, в камуфляжном ХБ и такой же кепке.

– А мотор?

– А мотор – что? Тоже здесь. Я – ни-ни. Лежит, как был положен.

– Перебрать бы надо, – говорит Федька без особого энтузиазма. – Или так оставить?

– Солидолом его тогда обмазали, так он и лежит. Чё с ним сделается?

– Да?

– И спробовать можно. Масло, бензин зальем, послушаем, как он ходит.

– И то, – говорит Федька. – А чё ты губу закусил, старый черт?

– А я б на твоем месте все ж перебрал бы… Черт иё знает, а ты понадеялся, плюнул – а случись что – пфук!

– Ладно, пфук! Пособи-ка!

Федька и дядя Игнат, как зовут «старого черта», поднимают лодку на плечи и, слегка спотыкаясь на заросшем полынью замусоренном берегу, несут ее к воде. Ставят на песок. Сталкивают в воду. Красавица лодка – легкая, прогонистая.

– Так… – Федька разбегается, прыгает в лодку и, как на серфинге, скользит по воде… – Ну, теперь мотор. Потом снасть. Цела ли?