Сабир Мартышев - Дурная кровь (редакция 2003 г)

– Тво… твой друг, – я даже начал заикаться от волнения. – Или может… Короче, этот Марк меня обокрал. Ты понимаешь? Ты понимаешь, что это уже не шутки?!

– Пашенька, успокойся, все в порядке, – торопливо произнесла Вера, пытаясь отдышаться. – Успокойся. За тем я и здесь. Чуть-чуть не успела.

– Успокойся? Успокойся?! Я говорю, он меня обокрал! Не понимаешь?

– Все нормально, ты, самое главное, не волнуйся, – Вера попыталась меня обнять, но я отбросил ее руку. – У него клептомания – тащит все, что под руку попадется.

– Надо же. Какие мы больные! С виду и не скажешь.

– Не говори так. Он старался себя сдерживать. Он исправляется. Честно!

– Ну, мне от этого, конечно, легче. Да, да. Денег – тысячу триста, а еще вещей сколько упер!

Она протянула мне небольшой пакет, виновато улыбнувшись.

– Вот, опомнился, все вернул. Марк не плохой, зря ты. Он ведь и мухи не обидит, ему просто нужна помощь.

Я осекся, принимая пакет. Оказывается, все совсем не так, как я думал. Нет ни долгов, ни преследователей. Есть только я и мои домыслы.

– Сразу не могла предупредить?! – зло буркнул я, все еще находясь под давлением накопившейся обиды и недавнего страха. Ну ладно, вещи он вернул, но Верочка-то заранее знала, к чему это может привести. И все равно, ничего мне не сказала.

Потупив взгляд, Вера пожала плечами. Но я не собирался так легко сдаваться.

– Зачем ты это сделала? Ты ведь специально все подстроила, как тогда, в ночном клубе.

– Паша, успокойся, – тихо повторила она. – Я ничего не подстраивала, Марк и правда, был в беде.

– Марк, Марк, да плевать я хотел на твоего Марка! Почему ты так себя ведешь? Такое чувство, что твои дружки тебе дороже, чем я. Что же, не стесняйся, веди всех! Паша добрый, Паша хоть черта пустит. У Паши квартира большая!

В ответ Верочка лишь грустно усмехнулась. Что это было? Усмешка разочарования, вины или может презрения? В тот момент мне было не до рассуждений. Лишний раз убедившись в своей правоте, я был полон решимости высказать все, что меня давно терзало. Наверное, я много бы всего наговорил, да только Вера не стала меня слушать, и как только я снова открыл рот, она махнула рукой и покинула квартиру. Звук ее каблучков, ступающих по лестнице, еще долго раздавался в бетонной шахте подъезда.

– Ну, и черт с тобой! – крикнул я вдогонку.

Хоть вздохну свободно.

Понимание пришло с запозданием минут на пять. Вера слишком гордая, чтобы принимать поражение в лоб. Поэтому она не сможет напрямую извиниться, хотя по ее поведению было явно видно, что в душе она сожалеет о происшедшем. Зря я так на нее накинулся. Теперь мне нужно найти Веру, иначе я могу потерять ее навсегда.

Эта неожиданная мысль больно резанула меня по сердцу. Найти ее невозможно – ни адреса, ни одного значимого телефона, ни следа. Я сел на кровать, схватившись за голову. Вот, дурак. Упустил ее, когда мы только-только начали привыкать друг к другу. Ведь Лешик говорил, что я не такой, как остальные. Я ведь правильно ответил на «главный вопрос» и даже сумел ей помочь с Мариком. То есть, вроде бы, смог помочь, но потом сам же все испортил.

Марик, Марик… Я высыпал вещи из пакета. Деньги, зажигалка, цепочка, будильник, ножик из кухонного стола и еще много всякой мелочи – предметы, которые загадочно пропадали из дома на протяжении последних трех дней. Мои предметы. И ни одной ниточки, ведущей к Вере.

Глава девятая

Искусство требует жертв

Переехав еще в конце августа на новую квартиру, я завел специальную тетрадку, можно сказать карточку пациента, посвященную своей таинственной подруге. Постоянное ведение записей в ней требовало качеств, которых у меня никогда не было – упорства и усидчивости. Думаю, это красноречиво говорит о том, насколько важное место Вера занимала в моей жизни.

В свободное время я записывал все мысли, связанные с ней, и получалось что-то вроде истории болезни. По сути, Вера и была моей болезнью. Самой настоящей злокачественной опухолью. Такую лучше не трогать, иначе все может обернуться трагически. Но и закрывать глаза на нее не получится.

Итак, передо мной стоит задача вернуть Веру. Все что у меня есть – это четыре совершенно бесполезных номера телефона, по которым ее вряд ли найдешь; три магазина, куда она частенько захаживает; имена нескольких людей, которые так или иначе с ней связаны; почти все даты ее появлений в моей квартире и краткие описания самых важных наших бесед; куча, просто бесконечное множество моих мыслей о ней, которые, как правило, рождались во время скучных лекций или бессонных ночей на работе.