Mike Lebedev - 94, или Охота на спящего Единокрыла

«Да, это ж уже в пятницу! — мысленно возликовал я, — а сегодня как есть среда! И пусть в кармане совсем уже, полностью и бесповоротно последние деньги — в пятницу вечером всё будет иначе! Завтра — «сотка», послезавтра — «Киборг», а вечером — непременно на хоккей! Гордо войду и возьму самый дорогой билет на лучшие места. В перерыве куплю завернутый в целлофан бутерброд с заветренной копченой колбасой — и съем его, наконец-то никуда не торопясь. Даже два… я слишком часто сидел на хоккее не то чтоб голодным, но все-таки ощутимо без обеда, так что теперь — имею полное право! А еще — куплю какой-нибудь напиток в банке! И обязательно — безалкогольный. Какой-нибудь «спрайт», или что-то в этом духе… даже два напитка. Мы слишком долго считали непозволительной роскошью приобретать напитки, не содержащие спиртного, но теперь… ИИИИИЭЭЭ-ЭХХ!!!»

Звон остановившегося трамвая отвлек меня от радостных мечтаний. Иииэх — надо же скорее Оборотняну звонить, чтоб вызвать его на завтра. Он же деньги нам самим не разрешал брать, да и деньги в самом деле большие… а уж темнеет. И я решительно вонзился в переполненный согражданами вагон.

Я обнимал весь мир. И мир, словно отвечая, плотно обнимал меня со всех сторон…

Что остается, когда охота на спящего Единокрыла все-таки заканчивается?

Откровенно говоря, ровным счетом ничего. Ни на физическом уровне, так как добытый Единокрыл абсолютно идентичен исходному. Ни уж тем более на иррациональном. НИ-ЧЕ-ГО. Ни знаний, истинных или ложных. Ни чувств и ощущений, простых или сложных. Ни воспоминаний, плохих или хороших, не говоря уж обо всем остальном… ничего.

Ничего, кроме маленького осколка никогда не виденного сна в самом сердце, который отныне будет колоть тебя в самое неподходящее время… ты, ТЫ был ТАМ. Ты — единственный, хотя и один из них. Никогда и нигде, но все-таки. Не по ту, и не по сю сторону — но тем не менее. Ты будешь забывать о нем практически навсегда — но отныне рано или поздно он всё же будет давать знать о себе. И тогда ты снова и снова, блуждая и спотыкаясь, будто в темноте, будешь возвращаться на Тропу, где, если очень сильно повезет, будет ждать тебя Спящий Единокрыл. Или нет. Но уже — всё равно.

Почему это так — я не знаю. И не хочу знать. И почему не хочу — этого я тоже не знаю.

Надо заметить, что по мере продвижения к родным пенатам реальности все-таки удалось достучаться до сознания автора сквозь окутывающий его розовый туман, каждые пятнадцать секунд разрываемый вспышками праздничного фейерверка. «Надо ж и вправду Оборотняна разыскивать… — подумал я. — Он и в самом деле строго-настрого велел никаких финансовых операций вне своего присутствия не осуществлять. Ну и само собой, оказаться одному в самом сердце прославленного района с суммой, которую я не только никогда не держал в руках, но даже и не видал воочию…

Когда свежи еще горькие воспоминания о безвременно покинувших меня модных «машинных» ниппелях… И найти его надо именно сейчас, вечером, покуда Маэстро не сорвался в столь присущее ему стремительное пике череды утренних переговоров…» И, вбежав домой, я принялся остервенело накручивать доступные мне номера «центра».

Все четыре заветных комбинации цифр дружно отозвались тоскливыми протяжными гудками. Учитывая уже знакомую нам доброжелательную рабочую атмосферу Издания и глубоко восьмой час вечера, ничего удивительного в этом не было, но частота залпов салюта все-таки уменьшилась вдвое. Пару раз, правда, удалось получить сигнал «занято» — но особых надежд это не внушило: скорее всего, это параллельно пытался дозвониться еще какой-то бедолага. Впрочем, врожденная решительность, помноженная на приобретенные нами навыки, не давали отчаянию ни малейшего шанса. «Если Оборотняна уже нет на работе, — лихорадочно соображал я, — то можно будет разыскать его через Рожаева. Они одноклассники и, стало быть, скорее всего соседи. Домашнего телефона Рожаева я не знаю, но помнится, что парень из его группы когда-то жил в общаге с тем парнем, с которым мы ездили в колхоз, и тогда…» В принципе, в том, чтобы вечером трудного факсового дня скатать еще в общагу, а затем и в предполагаемое Чертаново — не виделось ничего затруднительного. Я же и говорю — герои этой книги были, безусловно, молоды. Но тут неожиданно…

— Алё! — вдруг раздался в трубке голос, в котором я сразу признал тембр давешней половой авантюристки из рекламного отдела. Голос прозвучал слегка запыхавшимся, но через какое-то мгновение сумел взять себя в руки и вернуть казенный стиль общения: «The Moscow Star, good evening, can I help Youuuu?»