Александр Яковлев - Осенняя женщина [Авторский сборник]

А во взрослом времени взлетела ракета. С людьми, между прочим. К далеким звездам. Надолго улетели. О чем и написали в газетах, и чему посвятили очередные речи.

Когда речи отгремели, Еремичев вспомнил о ребятах. Потому что во времени взрослых появилась очередная затея. Вновь связанная с запуском ракеты. Но такой ракеты, чтобы могла вылететь за пределы Галактики и вернуться! Совсем уж какая-то особенно грандиозная ракета. С людьми, между прочим. Вот поэтому-то Еремичев и вспомнил о ребятах.

Вспомнив о них, он подошел к окну и поглядел за границу. Стасик и Рожков сидели почти там же, где прошлый раз оставил их Еремичев. Сидели они на санках, и Стасик горячо в чем-то убеждал сонного по обыкновению Рожкова.

— Эй, — опять не очень-то вежливо окликнул их из своего времени Еремичев. — О чем дебаты? Хотите мороженого?

— Кто же не хочет? — резонно ответил Стасик.

И даже Рожков оживился.

— Сейчас угощу.

Еремичев сходил в тот же самый киоск, купил пару пачек пломбира.

— Это вам аванс, — сказал он, протягивая пачки через границу. — И будет еще, если поможете мне.

— Только никаких ракет, — сразу предупредил Стасик.

— Почему? — удивился Еремичев. — Чудаки, это же интересно.

— Может быть, — не стал спорить Стасик и поймал языком сорвавшуюся с краешка брикета каплю. — Только этот толстый уже не может изобретать никакой техники.

— Это правда? — спросил Еремичев у Рожкова.

— Ага, — безмятежно отозвался тот, поглощенный поеданием пломбира.

Еремичев вдруг чего-то заволновался, как делали все во времени взрослых, когда чего-нибудь не понимали.

— Ребята, — сказал он, — вы не думайте… Если там мороженое или жевательная резинка… так за этим дело не станет. Можно и посущественное придумать награду…

— Да нет, — сказал Стасик. — Дело не в этом. Нам не жалко. Просто возраст такой. Мы же растем. Вон у него голос ломается.

— При чем тут голос? — удивился Еремичев.

— Не знаю. Только все. Никакой техники.

— Жаль, — от души подосадовал Еремичев. — Ну ладно. Будьте здоровы.

И глубоко задумавшись, навсегда удалился в свое взрослое время.

— И все же я не пойму, — сказал Рожков, облизывая пальцы правой руки. — На что им эта ракета?

— Да я тебе уже сто раз объяснял, — сказал Стасик. — В космос летать, чего тут непонятного?

— Это-то я как раз понимаю, — сказал Рожков, на всякий случай облизав и пальцы левой руки. — А вот что им в космосе надо?

— Ну, как что? Ну… Может, с инопланетянами хотят встретиться, с братьями по разуму…

— Но ракета-то зачем? — сказал Рожков, вытирая облизанные пальцы о штаны.

— Слушай, отстань, а? — жалобно сказал Стасик. — Ну откуда я знаю? А если интересно, спроси у этих, с Альдебарана. Кстати, когда они тебя на связь вызывают?

— Да пора уж, наверно, впрягайся.

— Ох, — тяжело вздохнул Стасик, берясь за веревку от санок. — Ты знаешь что, спроси, нет ли у них мороженого, а? Жарища сегодня, не могу…

— Ладно. Трогай, — скомандовал Рожков, поудобнее устраиваясь на санках.

Над двором разнесся скрежет полозьев. Скрежет заполнял двор и выползал на улицу. Ни асфальт, ни полозья ничего не знали о границе.

Ветеран Петров сидит на скамейке у подъезда и заслуженно отдыхает.

У пацанов же — летние каникулы. Пацаны в это утро бабахают пистонами. Кладут их на бордюр, а сверху камнем — ба-бах! Или молотком — ба-бах!

— Уау! — вопят пацаны, когда особенно громко бабахает. — Полная Америка!

— Америка, — досадует ветеран Петров. — Далась им эта Америка…

Ба-бах!

Проходит мимо капитан-танкист, даже глазом не моргнет.

— Молодец, — отмечает ветеран Петров. — Чувствуется выучка.

— Ма! — вопит белобрысый пацан в замызганных зеленью светлых шортиках. — Скинь еще патронов!

— Хватит, — сердито отзывается мать из окна на третьем этаже. — Весь двор и так уже осатанел от вас.

— Ма, ну скинь!

— На фронте тоже мамку будет просить, — не одобряет ветеран Петров.

Весь тротуар вдоль дома усеян бумажной шелухой пистонов.

— А человек утром подметал, — огорчается ветеран Петров.

Ба-бах! Голосит над двором встревоженное воронье.

— Пистолет-револьвер-кольт-ТТ-системы Макарова! — орут пацаны.

— И чего городят, — досадует ветеран Петров. — Чему их только в школе учат?

Ба-бах!

— Мафия бессмертна! — орут пацаны.

— Ох, вырастут рэкетирами, — обмирает ветеран Петров.

— Деда, когда пистолет мне купишь? Обещал ведь, — пристает к нему белобрысый внук.