Амели Нотомб - Гигиена убийцы

— Ну и что?

— Понятно, мадемуазель из продвинутых, нынче ведь предпочитают имена языческие. С вас бы сталось назвать ваших детей Кришной, Элохимом, Абдаллахом, Чангом, Эмпедоклом, Сидящим Быком и Эхнатоном, да? Умора. Нет, я люблю христианские имена. А вас, кстати, как зовут?

— Нина.

— Бедная вы моя.

— Почему это бедная?

— Потому что не Адель и не Леопольдина. Нет в этом мире справедливости, правда?

— Может, хватит нести чушь?

— Чушь? Вы это называете чушью? Не быть Аделью или Леопольдиной — да это же коренная несправедливость, глубочайшая трагедия, особенно для вас, бедняжки, которую наградили языческим именем.

— Я перебью вас: Нина — имя христианское. День святой Нины приходится на четырнадцатое января — это дата вашего первого интервью.

— Интересно, что вы хотите доказать этим пустяковым совпадением?

— Не такое уж оно пустяковое. Четырнадцатого января я вернулась из отпуска и в этот самый день узнала о вашей скорой кончине.

— И что же? Вы вообразили, что это нас с вами как-то связывает?

— Я ничего не вообразила, но не вы ли всего несколько минут назад говорили мне в высшей степени странные веши?

— Да, я вас переоценил. Вы меня сильно разочаровали. А ваше имя просто убило. Теперь я вижу, какое вы ничтожество.

— Я счастлива: моей жизни больше ничего не угрожает.

— Вашей не-жизни ничего не угрожает. Зачем только она вам?

— Мало ли зачем — например, чтобы довести до конца интервью.

— Блестящая перспектива. А я-то по доброте душевной мог обеспечить вам несравненный апофеоз!

— Кстати, каким образом вы собирались это сделать? Лишить жизни влюбленную девочку — для тренированного семнадцатилетнего юноши пара пустяков. Но немощному старику убить здоровую, молодую, враждебно настроенную женщину — задача не из легких.

— Я по наивности думал, что вы настроены отнюдь не враждебно. Пусть я стар, толст и немощен — мне бы это не помешало, если бы вы любили меня, как любила Леопольдина, были бы на все согласны, как она…

— Господин Тах, скажите мне, я хочу знать: Леопольдина в самом деле была на все согласна? Сознательно и добровольно?

— Если бы вы видели, как покорно она приняла свою участь, вы бы об этом не спрашивали.

— Знать бы еще, почему она была покорна? Вы могли опоить ее, одурманить, добиться своего криком, побоями…

— Нет, нет, нет и нет. Я любил ее — я и сейчас ее люблю. Этого было более чем достаточно. Такая любовь ни вам, никому на свете даже не снилась. Если бы вы знали, что это такое, не задавали бы дурацких вопросов.

— Господин Тах, неужели вы не способны представить себе другую версию этой истории? Вы любили друг друга, верю. Но это не значит, что Леопольдина непременно хотела расстаться с жизнью. Что, если она покорно приняла свою участь единственно из любви к вам, а вовсе не из желания умереть?

— Это одно и то же.

— Вовсе не одно и то же. Может быть, она любила вас так сильно, что просто не хотела вам перечить.

— Перечить! Потрясающе: вы употребляете лексикон семейной сцены для такого метафизического момента.

— Метафизического для вас, быть может, но не для нее. Что, если вы один испытали тогда экстаз, а она всего лишь смирилась?

— Послушайте, мне, наверно, лучше знать, а?

— Теперь моя очередь ответить вам, что это очень спорный вопрос.

— Черт возьми! Кто из нас писатель, вы или я?

— Вы — именно поэтому мне особенно трудно вам поверить.

— А если я расскажу вам, как все было, — поверите?

— Не знаю. Попытайтесь.

— Увы, это не так-то легко. Я и написал об этом, потому что сказать не мог. За перо берутся, когда нет слов, это величайшая тайна — переход от несказанного к высказанному. Слово устное и слово письменное — это паралллельные, которые не пересекаются.

— Очень интересная лекция, господин Тах, но я должна вам напомнить, что речь идет об убийстве, а не о литературе.

— Есть разница?

— Я думаю, та же, что между судом присяжных и Французской академией.

— Между судом присяжных и Французской академией нет никакой разницы.

— Очень любопытно, но вы отвлеклись.

— Вы правы. Но как рассказать? Вы хоть понимаете, что я не говорил об этом никогда в жизни?

— Когда-то надо начать.

— Это было тринадцатого августа двадцать пятого года.

— Ну вот, отличное начало.

— Это был день рождения Леопольдины.

— Какое занятное совпадение!

— Замолчите вы когда-нибудь? Вы что, не видите, что я мучаюсь и не могу найти слов?

— Вижу, и мне это нравится. Я рада, что шестьдесят шесть лет спустя вы наконец-то мучаетесь, вспоминая свое преступление.