Джон Маверик - Я, Шахерезада…

— Джон, — сказал Алекс очень серьезно. — Если ты будешь плакать, я сейчас изобью тебя по-настоящему.

Джонни отнял от лица запачканные кровью ладони, сглотнул слезы и дрожащей рукой потянулся к своей чашке.

— Что за извращение пить кофе по ночам? Опять до утра будет бессонница мучить, — заметил он с легкой гримасой отвращения. — Лучше бы глинтвейна немножко, чтобы согреться. Не знаешь, у нас не осталось?

Алекс, у которого проблем со сном не было, равнодушно пожал плечами. Еще через пятнадцать минут инцидент был благополучно забыт.

Действительно, заснуть сразу Джонни в ту ночь не удалось. Он долго ворочался, вздыхал, смотрел отрешенным взглядом в потолок, считал блестящие дорожки, прочерченные на оконном стекле дождевыми каплями и подсвеченные зеленовато-лимонным сиянием молодого лунного серпика. Около трех часов ночи дождь перестал, и тучи разошлись. Тени стали отчетливее, а луна ярче, но сон не шел, о вместо этого в голову лезли всякие мысли., навязчивые, точно навозные мухи. Маверик лежал в темноте с широко открытыми глазами и думал: об Алексе, раздающем несправедливые побои, об оставшихся в Саарбрюккене матери и отчиме, которых он не то чтобы ненавидел, но втайне винил во всех своих злоключениях. От них он убежал четыре года назад, не желая признаться, что убежать пытается от самого себя. И о чем еще только не думал. Даже о своих клиентах, большинство которых он давно знал в лицо. Хотя не старался специально запоминать их лица; в конце концов, его работа чаще всего сводилась к простым физическим манипуляциям. За исключением случаев, когда клиент уводил его к себе и заставлял играть в ролевые игры, иногда — исключительно идиотские, а иногда — откровенно жестокие. Таких страдавших ненормальной фантазией типов Джонни не любил и боялся. Тем более, что газетные полосы каждый день пестрели сообщениями о маньяках, людоедах и прочих отморозках с безнадежно неадекватной психикой. И как те заманивают ничего не подозревающих мальчиков и девочек в свои логова, машины, ближайшие лесонасаждения, и там пытают, насилуют, расчленяют на куски, кастрируют, поедают живьем… словом, издеваются, как могут.

Да еще Алекс, словно на грех, имел дурацкую привычку зачитывать эти заметки своему другу по утрам, за завтраком. И как тут будешь спать ночами?

Поняв, что глаз ему не сомкнуть до самого рассвета, Джонни со вздохом встал, накинул махровый халат на голое тело — ночь была прохладной, а из приоткрытой форточки неприятно тянуло сквозняком — и безшумно выскользнул в гостиную. Остановился в раздумьи посреди комнаты, прикидывая, чем бы заняться, чтобы хоть как-то убить оставшиеся ночные часы. Посмотреть телвизор? Даже тихий звук мог разбудить Алекса, и тогда Маверику, ой, как не поздоровилось бы. Оставалось либо почитать книжку — а читать Джонни любил — либо включить компьютер и побродить по интернету. Маверик выбрал второе.

О, интернет, кто тебя выдумал? Есть некая таинственная магия в том, чтобы выходить на чужие страницы, чаты, форумы, выискивая там мысли созвучные твоим, но высказанные людьми, живущими в тысячах километров от тебя. Людьми, к которым ты не осмелился бы подойти на улице. Или которые не пожелали бы даже говорить с тобой, а только с презрением отвернулись, а то и в лицо бы плюнули. Которым ты, будь они твоими соседями по лестничной площадке, намазывал бы дверь мелом, а то и чем похуже, и кидал бы что-нибудь несъедобное в суп, живи они с тобой под одной крышей. А тут ты им просто напишешь: «Привет!», и вот вы уже друзья. Странная все-таки вещь — виртуальное общение. Странная и замечательная. Потому что, сколько бы масок ты на себя ни надел, а человеческой своей сути все равно не скроешь.

А открыть собственный почтовый ящик в ожидании… чего?… чуда? Может ли что-то сравниться с восхитительными, полными затаенной надежды секундами, проходящими между робким кликом на голубой конвертик «Аутлук Экспресса» и появлением в углу экрана сакраментальной надписи «Новых сообщений нет»?

Джонни включил компьютер и первым делом полез в свой почтовый ящик, который, естественно, оказался пуст. Ничто и никогда не приходило на Богом забытый адрес электронной почты, кроме навязчивых рекламных объявлений. Пожав плечами, Маверик принялся бродить по любимым страничкам: «Гей Ромео», «Семь сорок» или центральный еврейский ресурс, «Крайон. ру» и «Крайон. де». Оба «крайона» претенциозно именовались «сайтами работников света»; и хотя наш герой ни в коей мере не причислял себя к последним, читать рассуждения странных людей на странные темы ему нравилось. И еще один литературный портал, на котором Джонни под разными никами размещал свои стихи. Но какой бы ник он себе ни выбирал, мужской или женский, эпатажный или не очень, его графоманские шедевры все равно никто не читал… увы… а так хотелось хоть с кем-то поделиться тем, что накипело на душе. Разумеется, он не сочинял стихов ни про то, как его трахают под мостом клиенты, ни как бьет почем зря любовник. Стыдно было бы писать про такое. А воспевал Маверик в своих бездарных виршах красоту родного Блисвайлера, и весеннее половодье, и сладкое цветение сирени в привокзальном парке. И запах гари, разлитый в прозрачном, как янтарь, морозном воздухе, когда выходишь солнечным утром из дома, а отраженный от обледеневшей мостовой свет слепит глаза, и под ногами хрустит тонкая корочка инея. Немцы топят печки, и из торчащих прямо в сверкающее небо труб зыбкими струйками вытекает горячий дым, и тут же исчезает, рассеивается в чистой голубизне, превращаясь в крошечные, острые снежинки.