Виктория Платова - Мария в поисках кита

Боли больше нет.

Я открываю глаза и обнаруживаю себя стоящей в закутке под мраморной лестницей, по которой я сбегала и поднималась десяток раз. Заглядывала я и в этот закуток, но ничего здесь не нашла. И сейчас не нахожу.

Почти ничего.

Кроме полосы на покрытой декоративной штукатуркой стене, больше похожей на обычную трещину. Но для трещины полоса слишком ровная, слишком. И слишком длинная. Она идет от самого пола и заканчивается над моей головой, сантиметрах в двадцати от уровня глаз. Голоса китов нежно тычутся мне в уши, от недавней агрессии и следа не осталось… Трещина в стене, ну что за хрень!..

Почему-то эта трещина волнует меня чрезвычайно.

Даже не отдавая себе отчет в том, что делаю, я провожу по ней рукой. По ней и по самой стене. И натыкаюсь на углубление. Это не выемка, не выбоина и не скол, и не дефект покрытия: углубление имеет четкие, резкие — фигурные — границы. Фигурные, как бородка у ключа.

Это — замочная скважина, вот что.

Неужели я нашла?

Я никогда бы не обнаружила скважину сама, если бы не киты… Если бы не женские голоса, подтолкнувшие меня, задавшие направление. Пусть и таким странным, связанным с адской болью путем. Если бы не киты, если бы не голоса… Выходит, Кико не напрасно завел этот бесконечный диск? И не напрасно отдал мне ключ?

Он знал.

Знал, что киты и ключ рано или поздно соединятся в одной точке, и тогда…

Что — тогда?

До этого момента все выглядело довольно логично, но теперь начинает разрушаться и расползаться на нитки. Зачем Кико подверг меня таким страшным испытаниям? Зачем нужно было призывать на помощь китов с их песнями, а не самому открыть дверь, что значительно упростило бы ситуацию и избавило бы меня от нескольких, самых неприятных минут в моей жизни? И почему он был так уверен, что боль, подстегиваемая голосами, приведет меня к нужному месту. А если бы не привела? Или он сам уже испытывал нечто подобное и не хотел повторения? И решил воспользоваться мной, что совсем уж низко, ведь мы стали почти приятелями.

Мальчик-мечтатель и его отважная подружка.

Я совсем не отважная.

И неужели нельзя отпереть эту злосчастную дверь, не испытывая мук? Просто — подойти и отпереть, как была отперта дверь самого дома? И что там, за этой странной, утопленной в стене дверью? Что?.. Вряд ли телефонный аппарат.

Я совсем не отважная.

Я добралась до цели, но мне не хватает духу заглянуть ей в лицо. Я хочу сделать шаг назад, отойти, вернуться к Кико, вернуться к «Upon Reflection», вернуться на Талего. Я хочу всего этого немедленно, но киты… Они не отпускают меня. Продолжают тыкаться в уши мягкими голосами, да-да: они сменили тональность, никаких резких высоких нот; ничего, что может причинить хоть малейший дискомфорт. Ласковое пощелкивание, умиротворяющее посвистывание, я как будто обложена ватой, сдвинуться с места и отойти назад невозможно. Можно только… продвинуться вперед.

Ну ладно.

Глубоко вздохнув, я вставляю ключ в скважину и несколько раз проворачиваю его в замке. И толкаю дверь.

Я совсем не отважная.

Но и трусихой никогда не была. И только поэтому переступаю порог комнаты, освещенной лампой дневного света. Не то чтобы этот мертвый свет был особенно неприятен, скорее — мне неприятен запах, плотным облаком висящий в комнате. Она достаточно большая, но не настолько, чтобы запах расползся по углам. В этом запахе нет ничего незнакомого, все его составляющие хорошо мне известны: можжевельник, ваниль, крем-брюле, немного жимолости, немного мертвых дафний… В отличие от вылизанного пустого дома в комнате под лестницей царит запустение, и ощущение от нее, как от грязи из-под ногтей.

Выцветшие обои, низкий и какой-то серый потолок, старый диван с брошенным на него пледом болотного цвета, старое продавленное кресло, канцелярский стол и колченогий стул. Есть еще полка с огромным количеством флаконов из-под самых разных мужских одеколонов. Пустых почти нет, все наполнены минимум на треть. Я разглядываю стеклянные пузырьки, я пожираю их глазами только по одной причине: чтобы не смотреть на стену напротив.

Общий ее абрис вызывает сосущую тоску, подобные абрисы я видела неоднократно — в миллионе фильмов про серийных убийц. Именно так выглядит их логово, оно нисколько не оригинально: все вещи в нем старые, поношенные, засаленные и покрытые какой-то метафизической слизью. Не хватает только потеков сырости на стенах и капающей с потолка ржавой воды. В этом каменном мешке обязательно должно быть две двери: одна ведет наверх — к чистому и ясному миру, где право на существование имеют только романтические комедии с Мэг Райан и мелодрамы с Сандрой Баллок, и все это разбавлено Вуди Алленом и немного — Сидни Поллаком. Другая — ужасная, чудовищная — дверь ведет вглубь или вниз, но все равно в преисподнюю. Выхода оттуда нет.