Олексій Волков - Лікарня на відлюдді

Олег вийшов, а Ілля стурбовано спер голову на руки.

— Слухай, — почав Голоюх, — тут ще одна проблема є. Ти чув: головний Савчукову компанію розігнав?

— Давно треба було, — буркнув Медвідь.

— Воно-то так, — погодився Тарас, — але їм усім за будь-яких обставин зійде із рук, а от Валентину шкода. Її до реєстратури поперли. Несправедливо це. Вона якраз найменше винна. А отримає найбільше. І медсестра вона, попри все, відповідна.

— То й що?

— Нічого. Ти ходиш на п'ятихвилинки до головного — попроси. Як райхірург. Я вже сьогодні ходив заступатися. Не знаю, вийде чи ні, але зайве слово ніколи не завадить.

— Я ж казав, що у вас там нечисто! — ні з того ні з сього зрадів Ілля. — А ти все пирхав на мене!

— Та пішов ти! — розізлився Тарас. — Я до тебе по-серйозному! Прошу, як людину, а ти... Мені просто шкода її.

— Слухай, сердобольний... — Ілля похитав головою. — А може, завтра про це? В нас Засула після планового холециститу кінчається, а в тебе баби у голові!

— Засула твій ще років п'ятдесят кінчатиметься, — впевнено промовив Тарас. — Побачиш, ні хріна йому не буде. А про Валентину я тобі завтра вранці нагадаю. Дзвони, бо дійсно до ранку сидітимемо.

Іван Іванович Вовк, головний хірург обласного управління, йшов коридором у колі трьох колег із району, застібаючи на ходу халат.

— Отже, кажете — погрішностей не було в операції... — бурмотів він, не попадаючи хлястиком зав'язки халата у вушко за спиною.

— Ніяких, Іване Івановичу, — упевнено відповів Олег, — ми б сказали.

— А чому мікродоступом ішли? — запитав обласний.

Він вже впорався з халатом, і тепер усі четверо застигли у коридорі перед дверима палати.

— Ну, хворий не товстий, гострота приступу повністю минула... — почав Олег.

— Узагалі, це я наполіг, — перебив Медвідь. — Ситуація дійсно була сприятливою, та й... Словом, ви ж вимагаєте від нас упровадження нових технологій!

— Ну, гаразд, — погодився Вовк, — ходімо дивитися хворого.

Ліда сиділа на дивані з книжкою, притулившись до його плеча. Розглядала якийсь травматологічний атлас.

— А що, так дійсно можна? — запитала вона, вказавши пальцем на малюнок.

— Так, — Беженар відірвався від телевізора, по якому транслювали футбол.

— А ти робив?

— Кілька разів доводилося. Хоча, взагалі, це не розповсюджена операція. І травма рідко зустрічається. В основному цим обласна займається.

— А чому всіх жінок дратує, коли їхні чоловіки дивляться футбол? — несподівано запитала Ліда. — Наприклад, мене це абсолютно не ображає...

— Це тому, що я тобі ще не набрид, — знайшовся Беженар. — А якщо люди довго живуть разом, накопичуються всілякі невідповідності, додається турбот різних... Словом, нічого дивного у цьому немає.

— Тим не менше, це їх дратує. А мені навіть подобається. В тебе є свої уподобання, в мене свої — і все гаразд.

— ...Я так і знав, що це станеться рано чи пізно, — промовив Беженар.

— Що? — не зрозуміла дівчина.

— Я про футбол. Догралися. Для чого було лізти уперед? Получили...

— Шкода, — сказала Ліда. — А ти дійсно відвезеш мене у суботу додому?

— Ну, а як же! — здивувався він. — Я ж обіцяв.

— Що, аж додому? Це більше двохсот кілометрів.

— То й що? В мене машина, як годинник. Я слідкую.

— А в гості?

— До тебе? — Беженар на мить відірвався від футболу. — Ні, от у гості не можу.

— Чому? — не зрозуміла вона.

— Це незручно.

— А чому до мене — незручно? Я от у тебе постійно товчуся.

— Це моя квартира, — пояснив Беженар, — і я живу сам. А ти з батьками.

— То й що? Виходить, я не можу до себе когось запросити?

— Чому ж, когось — можеш... — незворушно продовжував пояснювати травматолог. — Друзів, подруг. Тільки не мене.

— Чому це? — обурилася Ліда. — Ти мій найкращий друг. І більше не маю кого запрошувати. Ну, лише пообідати... Га?

— Пообідати також не можна, — вів своєї Беженар із такими інтонаціями, наче мова й досі йшла про той перелом зі сторінки в атласі. — Краще в мене пообідаємо. Тобто повечеряємо. Між іншим, уже дев'ята. В мене внутрішній годинник давно дзвонить.

— Я хочу за тебе заміж, — несподівано сказала Ліда.

— Це також не можна, — спокійно, наче дитині, продовжував тлумачити він.

— Чому?

— Твого батька як звати? — запитав Беженар.

— Взагалі-то Володимир Миронович, — здивовано відповіла дівчина. — А до чого тут це?

— А скільки років йому?

— Взагалі-то, здається, сорок дев'ять... буде. А яке це має значення?