Дмитрий Лекух - Игра слов

Ну, да ладно.

Теперь-то – хоть на этом самом летуне скатерку расстилай. Только вот конец изо рта надо бы как-то вынуть.

А то выглядит… неаппетитно.

И кровищи…

А вот ты-то чего, Лис?

Чего нервишки-то распускаешь?

Первого, что ли, такого видишь?

А того прапора, которого полгода назад отбили, помнишь? Ему, говорят, сам лично Ахмед-хан вместо мошонки его же штык-ножом влагалище сделал. Вот только неизвестно, трахал его туда или нет.

Но то, что хуй у духов сосал – это совершенно точно, весь, не по чину офицерский, п/ш в сперме был, когда отбили.

Помнишь?!

Прапор-то, кстати, – живехонек, падла. Микша из госпиталя вернулся – говорит, видел. К выписке готовится.

В Союз.

Герой афганской войны, мля.

Прапор-интернационалист.

Да пошли они все, давай тушенку жрать…

– Погодь, Старшой. Погодь. После пожрем…

Зазвенел карманами.

…Та-а-ак. Я-а-асна-а…

Я его, значит, козла, отправляю летуна искать, а он, значит, сука, вместо этого у духов по карманам шарит?!

Ну, мля!

– Да не пыхти ты. Вот, держи…

«Сейко»?!

«Сейко» – это хорошо, Лис.

Это – спасибо.

Только вот нарыл-то ты там, мой дорогой друг, дал-леко не одни часики, хоть и такие фартовые.

Да ладно…

«Афошки» можешь и себе прижать, мне один хрен пока ни к чему. А ты потом у прапоров на складах эти местные деньжищи на п/ш новое махнешь, на офицерское.

На дембель.

Только бы летеха не заметил.

Пристрелит еще сдуру обоих.

За мародерство.

…Бе-е-эк. Бе-е-эк.

А это еще что за херня?!

А-а-а.

Землячок блюет.

Из зеленых.

Подошел, дал по роже, заставил утереться.

Говнюк.

Я своих земляков в армии возненавидел: это ж надо, стыдно кому сказать, что москвич. Стороной обходить будут.

Дал ему еще пару раз в табло, хоть успокоился маленько.

Теперь будем вертушку ждать.

Летуна грузить, самим грузиться.

Работа закончена.

Пошел искать летеху, узнавать, когда отходим. Еле нашел. На камушке сидит, курит. Даже отсюда видно, что бледно-зеленый.

Сказал, – часа через два.

Велел выставить посты и отдыхать.

Ну, – что ж.

Отдыхать – это хорошо, это – сладко.

Вон и Лис бредет, и морда довольная.

Значит – есть.

– Ну как там, Старшой? Порядок?

Порядок, порядок, не переживай.

Вот только – пыхнуть бы надо.

Есть, Лис?

– Ну, Старшой, ты даешь. Чтобы у Лиса да не было!

Тряхнул искусно сшитым из какой-то замшевой херни кисетом: дембеля, они такие, – от скуки все что угодно сошьют.

Не понимаю, если честно…

Сели за камушек, молодого – на стрем.

Забили.

– На, Старшой, подрывай. Ты – командир, тебе – и уважение…

Запустили через два дыма. Сидим. Хорошо, расслабуха. А вода-то у нас как, осталась? А жратва?

Чо там с сухпаем-то происходит?

Ну, – тогда порядок…

Лис заржал.

Приход.

Он – у всех по разному: я, например, просто «плыву», а у Лиса – «хохотунчик», ржет, остановиться не может.

Докурили, попили, пожрали, забили следующую.

Говорят – «афганка» – самая лучшая.

После нее «чуйская» идет.

Не знаю.

Я в Союзе такой жирной конопли не курил.

На этот раз Лис уже не смеется, а плывет, как я.

Расслабуха.

Снимаю битые «адидасовские» кроссовки, серые хлопчатобумажные носки, блаженно шевелю пальцами, открытыми легкому горному ветерку.

Кайф.

А тут еще и зеленый от костерка прибежал, чифирнуть принес: молодец, дружок, что сам догадался.

Хочешь хапнуть?

На, затянись, хоть расслабишься чуток.

Сам-то откуда?

Из Питера?

Бывал, бывал.

Одному корейцу из ваших даже обещал как-то обязательно в гости доехать, если жив буду, разумеется…

…Что?!

Встать!!

Встать, кому говорю!!!

Козел!

Ты с кем разговариваешь, сукин сын?!

Забыл?!

Послужишь с мое, тогда и получишь право вопросы задавать, вша, блядь, бельевая!

Кр-р-ру-угом!

Ша-а-агом марш!!!

Вот так-то…

– Старшой, ты чо на парне отрываешься? – Глаза у Лиса уже совсем косые, огромные, как это часто бывает у рыжих, карие зрачки норовят выпрыгнуть прямо из глазных яблок. – Нормальный пацан. И не борзый ни капельки. Почти земеля твой, мне лично вот по хер: что Москва, что Питер. Правду про тебя говорят – зверь…

…Дурак ты, Лис.

Дурак.

А как ты меня встретил, когда я из учебки приехал, помнишь? Сапогами по грудине – помнишь?

А я что теперь – миндальничать должен, да?!

Тебе-то что, ты-то завтра-послезавтра на дембель, а мне здесь еще – как медному котелку, если раньше не пристрелят…