Ольга Литаврина - Синдром мотылька (сборник)

Ранней зимой, в конце ноября, когда я уже практически ушла из дому и обитала у знакомых, рядом с институтской общагой, я – по маминому зову – выбралась к ним в гости. Они тогда жили в Беляеве, у метро «Калужская». День был воскресный, солнечный, а ближе к вечеру подморозило, и лужи снова схватились ледяной коркой. Я бежала от метро под арку большого углового дома, сворачивая к кулинарии, на улицу Бутлерова, и всегдашние мои летние парусиновые спортивные тапочки (денег на сапоги не имелось, а тапки в тот год вошли в моду, не имели каблуков и делали ножку небольшой и изящной) уже через сто метров захлюпали от сырости. Чтобы согреться, я пошла быстрее; натянула на простоволосую голову капюшон китайского пуховичка – и усилием воли представила другую картину – представила так ясно, что помню ее и сейчас.

Я вдруг почувствовала себя в высокой мраморной турецкой бане. Я в махровом халате подхожу к краю выложенного плиткой бассейна, утопленного прямо в пол, без всяких ступенек. Я подробно видела, как развязываю мягкий пояс, как осторожно касаюсь наманикюренной стопой чистой душистой воды с шапкой сливочно-белой пены…

Даже стихи сочинились: «К краям бассейна подхожу босая, развязывая пояс у халата, и кончиками пальцев чуть касаюсь – воды с ее чудесным ароматом…»

За пешую дорогу – туда и обратно – я полностью приняла ванну в сказочном дворце жаркой страны. И как-то так и не зашел у нас с матерью разговор о «зимних» тапочках…

В тот раз я подхватила простуду, перешедшую в воспаление легких. Я лежала в больнице, и все меня любили и жалели, и пришлось – вернее, повезло! – взять академку – и получить целый год на «всматривание» в своих любимых героев, в КВНе, на вечерах. А еще были книги, стихи, театр… К пятому курсу, когда мне уже «подваливало» к двадцати пяти, знакомые, потеряв терпение, затеяли в своем жилье капремонт – и мне пришлось выскакивать замуж.

Звали его – Володька. Так и остался этот мальчик Володькой – и для меня, и даже для нашей дочери – так и не вырос в мужчину. И самое странное, что как раз тут, в этом самом месте моих записок, я, наконец, подобралась к самому главному… К тому страшно важному секрету, который я хочу открыть верным зрителям – скандальному секрету из жизни шоу-биза, из биографии подобных же Володек, так и не сумевших стать мужчинами…».

Вот тут и я подобрался к концу своего сумбурного чтения. Необоримая «послевыпивонная» усталость навалилась – и вырубила меня из жизни, из очередного резкого витка в лабиринте моего расследования.

Следующим стало утро четверга, 4 ноября, в самом начале непонятных российских «новых» праздников. Первую часть недели я не отслеживал – дни и время суток. Даже не всегда врубался по поводу начала ноября, тем более что в тот год ноябрь начинался по-осеннему теплым и слякотным. Но с утра в четверг сознание четко и пристально фиксировало все детали окружающего мира. Да и проснулся я свежим, как огурчик – никакой похмелюги, головной боли и сушняка во рту!

Запомните: лучшее средство от похмельного синдрома – не «алкозельцер», а качественный детективный стресс! Такой, чтоб колом по башке!

Именно такой стресс я и испытал, проснувшись в своей кровати, в единственной комнате небольшой квартирки, на седьмом этаже любимой белой башни по Тульской улице.

Ибо возле моей кровати на стуле, придвинутом почти вплотную, сидел человек…

Вальяжный, элегантно и дорого одетый, любящий себя и явно преуспевающий деятель, по-видимому, как раз шоу-биза, которым я и занимался по ходу расследования. Немного за пятьдесят, красивый, как Жан Марэ, и такой же чем-то смутно знакомый – хоть я мог бы поклясться, что вижу его впервые. Безмятежно развалясь на моем стуле, человек курил, стряхивал прямо на ковер пепел и всматривался в мое лицо так непринужденно, как будто нас представили друг другу на праздновании дня Святой Люции в шведском посольстве!

Разговор, похожий на обмен теннисным мячом, начал я:

– Простите, я, видимо, должен вас поприветствовать, как культурный человек. С кем имею честь?

Лицо его чуть изменилось, видимо, моя реакция показалась ему неожиданной.

– Охотно представлюсь, так как вас я прекрасно знаю. Вы ведь Сотников, Кирилл Андреевич, «Новости Москвы», не так ли?

– Судя по тому, как легко вы проникли в мое жилище, сей факт вам известен не хуже меня.

Собеседник снова стряхнул на ковер пепел:

– Кирилл Андреевич, извините за такое вторжение. И поверьте, когда я изложу все факты, вам останется лишь оправдать и простить меня! Начнем сначала. Фамилия моя – Лиманов. Борис Иванович Лиманов, промышленная группа «Савва Морозов». Вижу, вы сразу связали в уме меня и Зару Захарьевну. Да, я ее второй муж. Хотя в данное время обстоятельства… эээ… связали меня с другой женщиной…