Эльмира Нетесова - Тонкий лед

— Бригада на деляну у тебя в тайге! — усмехнулся Егор.

— Не все ж в папашку пойдут. Кто-то в люди выбь­ется. Не без того! Так вот я к чему все веду? Все счи­тали, что он привык к зоне. А он, хрен старый, устал от нее. Сам на тот свет хочет. Ему по последнему при­говору пуля полагалась. Ее пожизненным сроком за­менили. Дед когда узнал, от горя «тыквой» в решетку колотился.

— Звезданулся козел! — выдохнул Платонов.

— Опять промазал. Тюремный синдром одолел. Устал старик от неволи. Вот и взвыл. Сам себе смерть вымаливает.

— Такому ждать недолго,— вздохнул Касьянов.

— Зато другие, узнав об отмене расстрелов, от ра­дости на уши встали.

— Молодые! Жить охота! Есть на что надеяться. Раз выжили, значит, не впустую. О побегах мечтать станут,— глянул Федор Дмитриевич на Соколова.

— И не только мечтать. Нам за последние месяцы охрану втрое увеличили. Сторожевых собак три десятка прибавилось, уж не говорю обо всех заборах, ограж­дениях, технических средствах. А все равно, пусть не каждый день, но каждую неделю пытаются бежать наши зэки. Знают, дальше нашей зоны тюрем нет, больше, чем пожизненно, уже не влепят. Значит, ничего не те­ряют и не рискуют ничем, кроме собственной жизни. Но ею они не дорожили и на воле,— вздохнул Со­колов.

— Где ж логика? Сам говорил, что зэки боятся де­ляны и не хотят там вкалывать, знают, что могут по­гибнуть. И в то же время жизнью не дорожат? Так как понять тебя? — спросил Егор.

— Да все банально. Ведь все мы знаем, что когда- то уйдем из жизни. Но почему-то никто не торопится. Не хочется свалить раньше времени от рук киллера. Каждый мечтает слинять своей смертью, без чьей-то помощи. Так и зэки. За жизнь не держатся, но и выпус­кать ее из своих рук не спешат.

— Ну, а как же те, кому расстрел милее? — прищу­рился Касьянов.

— Таких немного.

— И все же имеются?

— Новички!

— И сразу на пожизненное влетели?

— А как ты хочешь, если они бандитам продались с потрохами? Ладно, воры, киллеры и прочее говно! Они — мразь каждодневная! Не сыскав своего места в стае, озверели. Но ведь не продали свои души чечен­ским бандитам, не пошли с ними взрывать и убивать всех на своем пути. А эти? За деньги мать родную пустят в куски. Вот и сцепились мои с новичками. По­обещали устроить им разборку, не отходя от шконки, и вырвать яйца вместе с языками голыми руками за то, что они своих славян положили под ноги бандитов.

— Сами такие же! — огрызнулся Егор.

— Третий промах твой! Такие, но не из тех! Да, голодное брюхо толкнуло в грех. Они и сами не отри­цают своей вины. Но никто из них не продал то, что они считают первым и последним,— свою кровь, зем­лю, звание славянина.

— Ой, Сань, кончай темнуху лепить! Прямо ангелы канают у тебя в зоне! — сморщился Федор Дмитрие­вич словно от зубной боли.

— Как хочешь! Но вломили новичкам мои деды классно. И гордо пошли в «шизо», не переча как обыч­но,— Соколов выдержал паузу.— Покуда в моей зоне канали зэки со сроками, все шло терпимо. Как только привезли пожизненных, их бессрочными прозвали, на­много труднее стало. Мешанина началась. Зэки меж собой махаются: одним есть чего ждать, другим — воли не видать.

— А почему пожизненных к тебе привезли? Ведь, помимо твоей, имеются еще зоны со строгим режимом содержания? — спросил Федор Дмитриевич.

— Имеются, все о них знают. Да толку? В одной — эпидемия желтухи, в другой туберкулез свирепствует. Вот и прикинь, если там зэки каждый день умирают.

— Какая разница, если их на пожизненное привез­ли?— пожал плечами Егор.

— Ну, мы о том говорили раньше. Никто не хочет расставаться с жизнью прежде времени,— осек Соко­лов и, присев у костра на бревно, уставился взглядом в огонь.

Дрова горели ровно, облизывая закопченный чай­ник до самой крышки. Он шипел, нагреваясь, вода в нем начинала бурлить, клокотать на все голоса.

— Странная штука — жизнь! Пока человек коптит бе­лый свет — ни хрена не ценит, а приходит последний час — волком воет, чтоб хоть на минуту жизнь продлить,— покрылось испариной лицо Александра Ивановича.

— Ты это о чем? — повернулся к нему Касьянов.

— Знаешь, я никогда не дрожал за свою шкуру. Ни на войне, ни в зоне никто не назвал трусом. А тут... Сам себе не поверил. Все понимаю, но такое не могу объяснить,— крутнул головой Соколов, добавив,— даже вспомнить совестно. Хотя, чего там, все —живые люди, а в жизни чего не случается?

— Что тебя точит? Поделись,— предложил Федор Дмитриевич и, подкинув сушняк в костер, повернулся к Соколову, приготовился слушать.