Иван Зорин - Повестка без адреса

— Искушаешь? — проницательно заметил отец.

— Брось, — отмахнулся тот, — сам не захочет — никто не искусит.

Наполнившись женским щебетаньем, дом ожил, от сплетен его стены раздвинулись до городских окраин. Сын показывал свои владения, жестами открывал женщине тайны, которые ревниво оберегал от отца. Надеясь поразить, он писал ей то, что узнал от отца, помогавшего ему постичь суть вещей, проникнуть в их глубину. «Для того чтобы смотреть телевизор, не нужно знать его устройства», — улыбнулась она, щёлкая кнопкой.

И, скрестив колени, достала баночку колы.

Женщина стала приходить. Отец не противился. Да и что он мог сделать? Когда раздавался звонок, он беспомощно открывал ворота, стуча зубами, как сторож колотушкой, и провожал её в комнату сына. «В перезрелом яблоке завелась червоточина», — бормотал он, спускаясь по лестнице.

А за стенкой напряжённо прислушивались к его шарканью.

И однажды случилось то, что должно было случиться. Женщина оказалась в постели, а сын — на седьмом небе. И от этого заговорил. «Я люблю тебя, люблю!» — горячо шептал он, целуя женщине руки. Он рыдал от счастья, слыша собственный голос, и не замечал, как слова уводят его от истины.

С той поры женщина поселилась в доме. А через месяц, глядя в пол, сын объявил, что женится.

— На этой мещанке? — ледяным тоном спросил отец.

— Откуда тебе знать?

— Все одинаковые.

И сын догадался, что он имеет в виду мать.

Отец хотел спросить, как можно было предать их любовь, как можно было променять её на низменную страсть. Но не смог. Он знал, что страсть всегда побеждает любовь, что сын не виноват, изъян коренится в самой природе, которая досталась ему от отца. А значит, это был его грех. Мир соблазнял, ловил, заманивал, от него не уберечься, не спрятаться. Он бежал от него, как тень от солнца, но вот наступил полдень.

И всё же он сделал попытку.

— Наши слабости говорят о нас больше наших достоинств, — начал он издалека. — Никто не застрахован от ошибок — на то и свобода воли. Но она же нужна, чтобы их исправлять…

Сын переминался, догадываясь, куда он клонит.

— Ты слишком молод, не взваливай обузу, — хитрил отец. Но, покраснев, выложил начистоту: — Она встала между нами…

Сын упрямо сжал губы.

— Это ты не хочешь, чтобы всё осталось по-прежнему.

— И волки сыты, и овцы целы? — нахмурился отец.

Он тяжело замолчал, упершись взглядом в переносицу. Сын развернулся на каблуках.

— Постой! — бросил в спину отец, собирая в горсть пальцы, будто хотел перекрестить его на дорогу. — У моего дома две стороны: одна распахнута настежь, другая наглухо заколочена.

— Пугаешь? — просунув в дверь ногу, задержался сын.

— Тебе выбирать: трудиться ли в поте лица, оставшись без крыши над головой, без средств…

— Осталась вера без револьвера, — перебивая, снахальничал сын, — а педик Юра — без педикюра!

Вечером отец набрал номер змееголового.

— Окрутили мальчишку! — заорал он вместо приветствия. — Она, небось, пятый раз замужем, а всё клянётся быть верной!

— Чтобы что-то понять, это сперва нужно сделать, — усмехнулись на том конце.

И отец ещё долго слушал гудки.

Отец больше не видится с сыном. Он постарел, у него залегли морщины, он ходит с неопрятной бородой, в которой бьёт седина. Он больше не пишет картин, а, сочинив письмо сыну, сжигает, бросая на раскалённые угли. А потом долго сидит возле камина, разгребая кочергой холодные головёшки.

Сын для него умер. «Я не обманывал, — оправдывается он. — Мальчик сам захотел».

Иногда его навещает змееголовый.

— Строили, строили мирок, а его разметало, как карточный домик, — жалуется отец. — Осталась одна тоска…

У сына строгий начальник, и он радуется прибавке к жалованью. Он давно прилепился к жене, став с ней одной плотью, коротает время в семейных дрязгах.

— Жизнь сгубила, — механически повторяет он, собираясь на работу.

— Как мужчину ни корми, всё равно на сторону смотрит, — бурчит в ответ жена.

Память у сына будто отшибло, но жена, когда хочет побольнее уколоть, напоминает, что от него отвернулся родной отец. Тогда сыну делается грустно. «Нужно навестить старика», — обещает он. Но так и не соберётся.

Писатель Спиридон Рвинчев, косясь на сына, думал, что не принадлежит своему времени, что рядом с ним живут люди из других эпох. В надетой задом наперед майке Алёша вертелся перед компьютером, и его имя, вышитое на нагрудном кармане, ползало по спине. Алёшины пальцы танцевали по клавиатуре, и Рвинчев знал, что был для сына вроде домового. «Волчонок, — отвернулся Спиридон. — А всё жена…»