Алексей Беляков - Пепел и песок

— Бух! Спаси меня. Будь милосерден, как Старец.

Бух смотрит в окно и читает по каплям дождя:

— По воспоминаниям одного из тех, кто посещал Старца, он своеобразно реагировал на праздные с его точки зрения просьбы. Его просили иной раз помолиться о добром урожае, о хорошем приплоде скотины, о выгодной сделке на ярмарке. И тот отвечал загадочными звуками.

— Какими?

— Гур-гур.

Едем домой, мой верный Бенки. Посмотри в лицо этому троллейбусу, он похож на тупую девочку. Не согласен? Я не спорю. Сентябрь. Мокрые кеды. Я отвлекаюсь от сути. Пока вращается твоя мужественная цепь, Бенки, за кадром раздается голос героя. Нет, не героя. Персонажа. Примерно такой монолог.

Может быть, по дороге нам попадется мечтатель-хохол на КАМАЗе с бестолковыми тормозами. И тогда мы с тобой успокоимся, Бенки. Перестанут мучить Старец и головные боли. Нас похоронят в одной могиле, неподалеку от Ами. На гранитном памятнике пьяный гравер выбьет кривой вензель ENDE. Йорген положит четыре гвоздики. Две мне и две тебе.

— Ты размяк, — отвечает мне Бенки (заговорил наконец!) — Разозлись. Только тогда ты сможешь писа΄ть. Разозлись!

И теперь я зол, как в лучшие годы. На Буха, на Йоргена, на пух тополиный, на левую ногу, на вид из окна.

Теперь я знаю, с чего начинать сценарий о Старце.

Встаю у бюро, отодвигаю пустую черную вазу. Набросаю эскиз без песка. Поскрипи ноутбук, разомни свои силиконовые чресла.

1921 год. В Петропавловском соборе большевики вскрывают гробницы итальянского белого мрамора — добыть царское золото и пустить его на хлеб для голодающего Поволжья. Следуют методично, под присмотром бодрого комиссара ГПУ — начиная обратный отсчет, с Александра Третьего. Миновав Второго и Николая Первого, свергают мраморную крышку с усыпальницы Александра Первого Благословенного. Но внутри пустота. Серебряный гроб есть, а покойника в нем нет. Сторож собора, зябкий кашляющий старичок припоминает легенду: не умер Благословенный, а ушел скитаться в Сибирь, назвавшись Федором Кузьмичом. Комиссар матерится: «Каким еще Кузьмичом? Где труп? Все должно быть по описи! Нам Феликс голову оторвет за пропажу царя!» — «Я ж говорю, — кашляет старичок. — Ушел».

Левая нога посылает забытый привет, тихо стонет. Держись, нога, будь человеком! Мы должны это сделать. Потом тебя можно будет ампутировать и отправить на изучение доктору Канибаллу Львовичу, любителю полакомиться чужим мозгом.

Но опустим глаза к монитору, где в соборе мерзнут недоуменные большевики с ломами в руках. Посмотрю на их лица еще. А после такой экспозиции можно уже возвращаться в год 1825, в ту последнюю осень.

Звонок в дверь. Да, динамичный монтаж. Надо все ускорять. Приближаться к финалу. Заветному вензелю Ende.

Здравствуй, дворник-таджик.

— Хозяин, ты песок вчера просил, я принес.

Он протягивает разбухший целлофановый пакет, улыбается, сверкает зубами, которым завидует весь кишлак Вешняки.

— Ты кошка завел, да? Тут отличный песок, кошка срать хорошо будет.

— Нет, это для царя.

— Кого?

— Спасибо, сколько с меня?

— Э! Может, велосипед продашь, хозяин?

— Бери.

— Ты честно говоришь?

— Да. Забирай. Денег не надо. Не надо.

— Ой, хозяин! Я тебе еще сто мешки песок принесу!

Глажу Бенки по голубому хребту. Прости, верный Бенки, я предал тебя. Отдаю басурманам. Но ты должен служить, ты не можешь иначе, а я отныне плохой хозяин — не дотянусь до твоих педалей, не удержу твой руль. Ноги обрублены, руки тряпочки. Головастик. Ужастик. Триллер-шмиллер.

Дворник выводит Бенки за дверь, тихо поет:

— Ой, какая машина! Я теперь самый лучший. Я жениться могу.

— Остановись!

Самый лучший таджик замирает со свинцом в оранжевой спине. Оборачивается, сморщившись. Из последних сил выдыхаю:

— Только умоляю: смазывай цепь!

Просыпаюсь от блеска звезд. Разглядываю их на своем потолке, пытаюсь считать — бесполезно, сбиваюсь. Сегодня почти до рассвета я писал сценарий о Старце. Пока аккумулятор не покраснел и глаза не свернулись. Бенки! Бенки! Ах, прости, ты уже далеко. Я один. Хотя нет — в фальшивом секретере еще прячется стальная Брунгильда.

Надо перечитать, что случилось за эту ночь. Когда я осмелился выйти на площадь без горсти песка в левой руке.

Название — «Гур-гур», остроумно. Как говорил когда-то Йорген — название фильма — последнее дело, если придумать его сразу, можно все испортить.

Читаю.