Александръ Дунаенко - Есть ли жизнь на Марсе?

Я вышел на улицу, во двор Кремля. И всюду, и уже на улицах Москвы наблюдал всё ту же безобразную картину. Мешки, мешки, мешки… Дом на Лубянке превратился в склад, снизу доверху заполненный вонючими мешками… А так ничего больше страшного в стране не произошло. Только как-то светлее на улицах стало, просторнее. Я собрался ехать домой. Мне без особого труда удалось купить билет на поезд. Вагон обыкновенный, плацкарт. На Казанском вокзале царила деловая обстановка. Возникло даже ощущение, что кругом проводится Всесоюзный Коммунистический субботник. Праздник Труда. По всей территории вокзала мыли полы, складывали в кучу, где находили, мешки с дерьмом. Тут же увозили их самосвалами за город. Только этим и занимались в городе всю последнюю неделю. Вывозили дерьмо, а весенний воздух выдувал из города всю эту вонь. Уже начинал просачиваться, угадываться запах цветущих деревьев. На лицах людей появились свободные улыбки. И по всей дороге домой я видел то же самое. Иногда мешки в форме Всемогущих Органов находили в вагонах. Их сгружали на станциях. В окне вагона мелькали деревья, дома. А в голове, как киноплёнка, как вспышки памяти будущего — новые дороги, счастливые лица… Иностранцы, которые приезжают в Россию за нашими машинами, чтобы купить нашу одежду. Чтобы найти у нас политического убежища от несправедливости, которая ещё остаётся в недоразвитых странах… Цвели деревья, зелень пробивалась на полях, а самосвалы вывозили подальше от людей вонючие остатки раковой опухоли. Я материалист. И пытался всё себе объяснить с научной, материалистической, точки зрения. Вообще-то тут ничего удивительного. И в природе похожие явления наблюдаются. Бывает, появляется на теле сыпь из бородавок. И нужно найти одну, большую, самую главную. И прижечь её ляписом. И тогда все остальные прячутся, уходят. А есть ещё насекомые, которые живут огромными семьями. Но кланообразующая у них обычно матка, которую все обслуживают, но и живут, существуют все только благодаря ей. Стоит только её найти, спрыснуть хлорофосом или дустом, и вымирает всё племя… Не стало Вождя и вымерло в России в самом позорном виде племя людоедов, стукачей, подлецов и предателей. И я пришёл домой. Дверь открыла жена. Почему-то вся в чёрном. — Ну, что ты, милая, всё хорошо. Я обнял её за вздрагивающие плечи. — Не нужно плакать. Всё уже, всё… Я вернулся. Теперь у нас всё будет хорошо. У всех нас. — А, нет ли супчика?.. Что-то я очень проголодался с дороги…

Не буду оригинальным, если скажу, что мысли о самоубийстве, хоть раз, каждого из нас посещают. По разным поводам. Поставили в школе двойку, обидели на работе. Неудача, потом опять неудача, потом опять неудача в личной жизни. Представить себе свою кончину, а потом учительницу, которая идет за гробом и плачет — что может быть слаже в мечтах о мстительных путях восстановления справедливости.

И, возможно, многие бы и попробовали уйти из жизни добровольно, назло всем, если бы не одно обстоятельство: больно. Вот, если бы не больно… Если бы существовал, к примеру, такой выключатель, которым щёлкнул — и нет тебя. И нет никаких проблем. Человечество уже изобрело разновидность такого выключателя. К примеру, курок на пистолете. И, хотя ни один пистолетный самоубийца никому не рассказывал о своих ощущениях, но его вид после депортации почему-то не наводит на мысль, что в последний миг почувствовал он, будто его комарик укусил.

В общем, потребность у народа в специальном выключателе имеется. Не зря же придумали уже эвтаназию. Не двойка уже в дневнике, не обидное слово любимого человека. Болезнь, старость, одиночество. В какой-то момент жизнь, действительно, становится невыносимой. Нужен выключатель. Только нужно, чтобы выключенный человек после всего, либо выглядел хорошо, либо — чтобы его не было совсем.

И ещё нужно, чтобы, уходя, человек не думал о смерти. А — так — сел в поезд и уехал. Билет купил, как на поезд. Чтобы сам путь до этого поезда превратился в ожидание праздника. Не смерти, нет! Но — другой, лучшей жизни. Построить такой специальный вокзал с максимумом комфорта. Кассу, где продают эти самые билеты. «Рай» — конечная остановка. Не больно ни капельки. Щёлк — и ты в Раю.

Разумная, цивилизованная транспортировка человека из мира материального в мир духовный — уже давно назревшая проблема.