— Это говно какое-то, а не мода.
Настя начинает хохотать. Звонит телефон.
— Привет. Ты где? Чо-как? — Макс.
— В «Чаше» с Настей.
— Ты ведь знаешь, что я сейчас скажу?
— Подожди секунду. — я затыкаю пальцем микрофон. — Мы пойдем на Думскую?
Настя пожимает плечами.
— Ненадолго. Если не ляжет, пойдем дальше.
Кивает.
— Мы будем.
— Окей, до связи!
Кладу трубку.
— Счет?
Настя снова кивает.
На подходе к Думской Настя встречает Никиту и Костю, идущих в «Сабвей» перекусить. Перекинувшись парой фраз, мы договариваемся встретиться в одном из баров чуть позже. В районе питейных заведений привычный бедлам, но вместо предвкушения веселья, на душе тяжесть. Не нужно было сюда идти. Не успеваю я предложить Насте по-тихому свалить, как нас подхватывает Макс и уводит в бар, с которого началось мое знакомство со здешними местами. Мы выпиваем пару рюмок, после чего Макс сваливает куда-то со знакомым. В отличие от первого посещения, на этот раз обстановка меня угнетает. Глядя на беснующуюся толпу, я чувствую бесконечное отчуждение, я не хочу быть частью этого.
— Тебе весело? — пытаюсь переорать музыку.
Настя пожимает плечами, «ни то, ни се».
— Пойдем на улицу?
— Пойдем.
На улице мы садимся на гранитные ступени Перинных рядов и со стороны наблюдаем за происходящим. Молодой человек с бутылкой пива в руке навязчиво знакомится с двумя девушками, стоящими в очереди на вход, группа людей пьяными голосами спорит на неведомую остальным тему, ни слова не разобрать, чуть поодаль, парень, облокотившись обеими руками о стену, извергает содержимое желудка на тротуар под одобрительный хохот друзей. Слава богу, Настя смотрит в другую сторону.
— Ты любишь это место? — спрашиваю я.
— Не знаю. Когда-то очень любила, сейчас, наверное, нет. — отвечает она, глядя на медленно проезжающий мимо полицейский Форд «Фокус», — У него какая-то странная энергетика. Прийти сюда — это как аттракцион, но и аттракционы надоедают, если кататься на них постоянно.
— Мда…
— А тебе как? Нравится?
— Сейчас не могу понять, но мне есть за что быть ему благодарным. — говорю я, легко приобнимая Настю за талию.
— В тебя легко влюбиться. Ты чуткий, проницательный и добрый. Я давно хотела у тебя спросить, в чем твоя глубокая печаль? Она огромная в тебе, даже когда улыбаешься, глаза очень грустные.
— Не знаю. Я всегда пытался жить в башне из слоновой кости, но поток говна бьется об ее стены, грозя сломать. — через дорогу два парня начинают толкаться, их разнимают почти сразу. — Кто-то умудряется не замечать его всю жизнь. Я завидую таким людям. Я чувствую себя стариком.
— До тех пор, пока есть люди, способные тебя удивить, ничего не потеряно. Человек стареет, когда перестает встречать интересных собеседников.
— Ты как будто знаешь ответы на все вопросы. — смеюсь я.
— Мне нравится твой смех, правда, ты так редко смеешься…
— Мне кажется, часто смеющиеся люди не менее часто плачут. Это такой естественный цикл: посмеяться, поплакать, снова посмеяться… Без одного нет другого. Я не часто смеюсь, зато плачу еще реже.
— Отлично сказано.
Она смотрит мне в глаза, в голове мелькает мысль о том, что, наверное, именно такие моменты всплывают в сознании на смертном одре, именно ради них люди тащат свои кресты, именно они и есть жизнь…
Мы сливаемся в поцелуе. Настя легонько трогает мою щеку. В полной мере насладиться ощущениями мне не дает застывшая фигура на середине дороги. Я замечаю ее краем глаза, стараюсь не обращать внимания, но фигура слишком внимательно следит за нашими действиями. Расстояние до нее метров десять, но складывается ощущение, будто она нависает над нами. Закончив с поцелуем, я поворачиваю голову, и все внутри мгновенно леденеет… Опустошенным, разочарованным, полным горечи и ужаса взглядом на меня смотрит Флора.
Дыхание перехватывает, желудок сжимается и в первые мгновения меня едва не выворачивает. Чувствую, как кровь отливает от лица. Флора смотрит на меня так, словно увидела привидение. Спустя мгновение, она уже идет прочь.
— Флора, подожди! — я срываюсь с места. Флора начинает бежать. Метров через триста догоняю ее. — Флора, стой! Подожди, пожалуйста. Дай мне объясниться…
Я хватаю Флору за плечи. Одним сильным рывком она стряхивает мои руки с себя.
— Отстань! Оставь меня в покое! — кричит она, продолжая идти. Из глаз у нее текут слезы.
— Ну подожди же ты! Ты не правильно все поняла. Флора, пожалуйста, дай мне все объяснить. — она не сбавляет темпа. Я перестаю бежать. — Вот так все и закончится? — ору вслед.
Читать дальше